jueves, octubre 27, 2005

Nada más veinte años le tomó al mainstream gringo

Watchmen Makes Time Magazine's All-Time 100 Novels List
Time Magazine October 24, 2005

Alan Moore and Dave Gibbon's graphic novel, Watchmen, recently made Time Magazine's All-Time 100 Novels list. The list, chosen by Time critics Lev Grossman and Richard Lacayo, chose from any English language novel published anywhere in the world since 1923, the year that TIME Magazine began.

Of Watchmen, Grossman says:
"Told with ruthless psychological realism, in fugal, overlapping plotlines and gorgeous, cinematic panels rich with repeating motifs, Watchmen is a heart-pounding, heartbreaking read and a watershed in the evolution of a young medium."

To see the listing, click here.

Watchmen also made Time Magazine's All-Time 10 Graphic Novels list. It is the only graphic novel to also be included in both listings.

martes, octubre 25, 2005

El club del paño verde

Levanta la mano. Le llevan el micrófono hasta la séptima fila para que formule su pregunta. Los ponentes ponen cara de "te-escuchamos-querido-saltamontes". Están del otro lado del paño verde, no les queda otra.
"¿Cuál es la diferencia entre horror y terror?"
El hombre que pregunta en realidad contesta. Sin darse cuenta propone una línea de pensamiento, desvía la sintáxis del ponente con un soplo imperceptible de voluntad. Así emerge el 'todo' en la sala de conferencias. Ahora somos un bloque y tenemos un mismo destino, --si consideramos destino todo lugar a donde nos lleva nuestro entender--. Una sólida pieza con 45 cabezas que apenas se crea vuelve a desmoronarse en 45 individuos completamente solos que se preguntan la diferencia entre una cosa y otra.
Claro que hay peculiaridades que apresuran el desglose de aquella unidad: hay quienes tienen la suerte de creer que existe una sóla respuesta.

lunes, octubre 24, 2005

Lo pensó todo

(Post ilustrado por el gran Marcel Dzama, una suerte de vaso comunicante entre ambos carnales):


Dos amigos queridos, el Rodro y el Bef, han notado tintes crípticos en los últimos posts.
Bef dice que lo de las moscas en la mierda es raro --raro, que todos sabemos es primo de lo feo--aunque responde muy serio mi pregunta.
"¿Qué chingados hacen las moscas en la mierda?"
"La mierda tiene nutrientes", dice el Bef, con el tono de quien dirige una clase de biología. "¿A poco crees que todo te lo quedas tú? N'ombre, aquello es un hervidero".
Entonces le contesto que si dios existe... pero no, interrumpe él, aquí todos somos ateos, acuérdate, si si, pero si acaso dios existiera, repongo, pensó en todo ¿no? ¡Mira que hacer monitos que aprovecharan también eso!
Es aquí que sale la befada:
"Pues si por eso tiene ese puesto, el cabrón".


Luego mi carnal el Rodro, a sabiendas de que lo quiero como se quieren un par de doc martens gastadas de tanto mosh pit, me responde que no busque más, él es mi tierra y aunque no hablemos muy seguido, la cosa es di hombres y mujeres que se adoran.
"Tierra llamando a Ira" dice.
(Si dios existe --aunque aquí todos seamos ateos y agnósticos y herejes y unos perros demoníacos-- se lució inventando los buenos amigos).
No estábamos tan chicos cuando nos conocimos pero hacíamos lo posible por mantener el ánimo y mojarnos con pistolas de agua.
Lo siento por aquél que estaba ocupado enamorándose cuando tenía veinte años. A esa edad yo jugaba a ser maestra punk con Rodrigo. Por las tardes nos transformábamos en un par de espíritus chocarreros come-palomitas con largas sesiones de películas de John Waters y Pixies por todas partes.

domingo, octubre 23, 2005

Tú que lees pregúntate qué hacían esa tarde a esa hora en esa calle las moscas tornasol en la mierda, como lucecitas en ese montón de mierda.

viernes, octubre 21, 2005

Omar dijo esto:

"Las nuevas casas son así, nuevas para uno, viejas para los renteros y en constante renovación para si mismas, nosotros deberíamos ser casas de renta".

Y luego no quieren que a uno le de la melancolía.

jueves, octubre 20, 2005

Con suerte hasta nos toca verlo por televisión

Un grito proveniente de la sala de TV ayer por la noche, mientras trabajaba en un texto en la planta baja:

"Güey, vente a ver la tele, van a pasar el fin del mundo"

EN SERIO,

Is my sister something or is she something?

***

10 por ciento de la población mundial podría perecer en una epidemia de gripe aviar. Huracanes, sismos, maremotos, el sistema de drenaje en la Ciudad de México a punto de reventar, ('Tsunamierda' dice Guillermo Sheridan), la entrega de premios MTV en Cancún cancelada, los Foo Fighters prefieren Oaxaca, Bush almuerza con Bono, alguien roba una flor del parabrisas de un auto estacionado, los tigres atacan a Sigfrid y a Roy, nace Brangelina, fallece Sabú, Carmen Aristegui se harta de Solórzano, Solórzano se deprime.
¡Órales para los que quieren tener hijitos!

miércoles, octubre 19, 2005

Gente que hace tierra

Tengo algunos amigos con los que hago "tierra". Cuando paso mucho tiempo sin verlos se me empieza a declarar la esquizofrenia, la manía o la depresión. No es algo que digan, es su puritita presencia. Pues bien, ayer se fue la última "tierra" que me quedaba. Mundo allá voy, en vivo y a todo color.
Pido disculpas anticipadas a quien corresponda.
***
A propósito de la demencia multiforme, comparto un parrafillo ejemplar del entretenidísimo libro de Eduardo Monteverde "Los Fantasmas de la Mente", que el buen Bef-o tuvo a bien regalarme. El libro, les presumo, viene con dedicatoria doble, del propio Bef y de Monteverde, quien describe el proceso creativo como un panal furioso:
La idea de que el creador debe padecer dolor está arraigada en el imaginario de la sociedad. Hay un estereotipo del artista doliente que escudriña en los recodos turbios de la esencia humana, de la naturaleza; la obra que justifica el temperamento...
Edvard Munch tuvo épocas alcohólicas y depresivas y en algún momento fue internado en una clínica psiquiátrica. El inicio de su vida estuvo marcado por la pérdida de su madre y hermanos. No es considerado un enfermo mental per se, al menos no esquizofrénico. Nunca pasó apuros económicos y en vida su obra estuvo más que bien cotizada. Su veta del "colapso de la sustancia psíquica" le atrajo fama y fortuna. Era sociable, pero sus temores, como la escenografía que hizo para Espectros, de Ibsen, contribuyeron al mito del artista sufriente, cercado por fantasmas. Con todo, él mismo anotó en una copia de El grito: "Sólo un tonto pudo haberlo pintado".

sábado, octubre 15, 2005

Post dolor post mortem

Ahora sí me conmueve profundamente la muerte de Roberto Bolaño. Estoy llorando. De veras.

Ahora sí puedo llorar a pierna suelta, ahora que leí las 609 páginas de sus Detectives Salvajes y releí los relatos de Putas Asesinas, ahora que sé que su mejor amigo, el poeta en el que basó el personaje Ulises Lima de DS, murió un poco antes que él; un atropellado más en las calles de esta --a veces-- maldita ciudad.
Maldito transplante que no llegó, maldita insuficiencia renal.
Bolaño no creía en la reencarnación ni en dios. Ni en el universo.
Sus amigos y sus entrevistadores dicen que creía en la literatura. En las mujeres, en sus hijos, en sus amores.

Vomitaba a Octavio Paz como un homenaje al vómito. Comía Rimbaud y vomitaba Paz.

A los 22 años fundó --con dos manifiestos exquisitos y una revistucha literaria que sólo duró un número-- el movimiento poético de los Infrarrealistas, rebautizados como 'Realvisceralistas' para la novela.

Hubo un tiempo en que la que esto escribe caminaba a diario por la Av. Bucareli, lo hacía sin el menor respeto. Cuando trabajé en el periódico azul visitaba regularmente el café La Habana, donde Bolaño era un niño poeta. Allí, en una de esas mesitas Roberto Bolaño gestó su decisión de no tener patria. Para cuando yo visité el lugar, el escritor ya estaba muerto y sus detectives se hacían viejos en los estantes de Gandhi pero yo no me daba cuenta.

Me dan ganas de escribir, pero más ganas de leer como él.

¿Se puede llorar a un muerto dos años después?
¿Quince, dieciséis?
¿Es posible que algo ocurrido uno o dos siglos antes de tu vida te duela tanto?
¿Es posible encender en retroactivo la infinitesimal consciencia?

Supongo que me estoy volviendo vieja.

UPDATE:
Es posible que lo que duela sea la propia muerte, la propia decisión de no tener patria, pero que sólo duela cuando se es capaz de alojar tanta cosa en el cuerpo. Ni un minuto antes.

viernes, octubre 14, 2005

Hormona de crecimiento

Otro viernes despotricante (amo los días en que me permito ser una bitch):

Como si se tratara de una tribu de chaparros, las grandes ciudades dan a sus hijos sucedáneos de maduración. Las escuelas, los pi eich dis, las bodas, los ascensos laborales, hasta los premios literarios, funcionan como hormonas de crecimiento artificial que no hacen más que engarrocharnos, pero de hacernos hombrecitos, ni madres.
(Hombrecitos nomás. No voy a decir 'Mujercitas' porque ese el nombre de un libro que no he leído, y porque no se refiere al significado de la frase paterna "hay que ser hombrecitos y dejarse de mamadas".
Además no tengo ningún interés en perpetuar la corrección política manejada de forma irracional por los estúpidos, los republicanos y los foxistas).

-La que llega a jefa de relaciones públicas en una editorial es grosera y mal encarada. Llegó allí porque le dio mucha güeva aplanarse las nalgas con su novela o con sus cuentos, o con eso que ella llamaba amor a la literatura. Prefirió dedicarse rechazar novelas ajenas, prefirió ver los toros desde la barrera. Ta bien, nomás no se me amargue, compañera.

-El que 'sobrevive' de periodista de cine, a quien le parece indigno reseñar una peli porque él es un artista. Nadie regala las buenas historias, carnal. Hay que sentarse a pensarlas y sentarse aún más tiempo a escribirlas. ¿Ah, no dispones de? Pus chínguese, my dear. Mala tarde. No nacimos cuates de Arriaga, o de Slim, o de Vergara, ni modos. Better luck next life. Ahora hazme un favor y cuando salgas de los screenings, no derrames soberbia. No le digas al poli (¿qué pinche culpa tiene el poli de cuidar la puerta de Videocine y tratar de ser amable?) "Pss, estuvo equis ¿eh?". No te subas al pesero pensando que tú podrías, con la mano en el culo, hacerlo mejor. Por el amor de dios, nomás hazlo.
Ah, y las películas de monstruos no son un bodrio siempre. Para eso te pagan, para que notes la diferencia.

-El que se gana (god knows why) un premio nacional de cuento sin conocer decentemente el idioma en el que escribe. El que cree que su condición de homosexual floripondio y chistosito le da para ser grosero con cualquiera que perciba su falta de rigor. Nació hetero, pero le dio flojera lidiar con el género femenino. También nació para la contaduría pero alguien le dijo que tenía bonita letra y le dio por escribir cuento.
Ya quedan pocos, es un alivio, pero éste todavía es de esos. Hetero de clóset, patán de esquina.

miércoles, octubre 12, 2005

Say it ain't so

Está bien, yo sé que a nadie le gusta Wheezer, pero hoy hubiera sido el cumpleaños de mi papá número 77 y la música no hace más que recordármelo.
Es día de la raza, chingá, pura raza mi jefetrónico. (Quien, de estar vivo, jamás me atrevería a llamar "jefe", mucho menos Antonio o alguna chistosada de esas)
Pues Papá entonces.
Hoy se le dedica a usted, nomás porque este espacio es todo mío y que y que y que, una lista pequeña, apenas conmemorativa de rolitas, que por ninguna razón especial o tal vez por tantas que es imposible articular, me comunican contigo:

Say it ain't so-Wheezer
Born, never asked-Spiritualized
Ladies and gentlemen we are floating in space - Spiritualized
Teenage riot- Sonic Youth
My little corner of the world-Yo la tengo
There's a light- Smiths
Hurt, Personal Jesus- versiones de Nick Cave
Compulsion- Martin Gore
Anabel Lee- Radio Futura
Not even jail- Interpol
Una música brutal- Gotan Project

Salud a usté.

martes, octubre 11, 2005

Periodistas


Nunca me he sentido periodista. Cuando la inefable ¿a qué te dedicas? llega, contesto siempre algo diferente. Publico en revistas, escribo notas, investigo, viajo al centro de la tierra, busco "el lado humano"(sic). Contesto con todo el humor del que soy capaz para justificar una actividad que igual me gratifica que me ruboriza. Me sorprenden comentarios como "qué interesante", "debe ser super divertido" o "debes saber mucho para escribir de eso". Particularmente este último me deja en la lona.

Es una desgracia, pero no. No es necesario saber mucho de ningún tema para hacer un reportaje de doce cuartillas sobre él. O peor, no es necesario, bajo circunstancia alguna, profundizar en él.

(Ok, amanecí culpígena y tenía que sacarlo de mi sistema).

Sin embargo, sin en cambio (¿a poco no es bonita ésta?), empero, however, eso NO significa que las últimas noticias sobre la situación del gremio periodístico en México no sean preocupantes en pleno periodo preelectoral. Ésta por ejemplo, que salió hoy en un boletín español hecho por periodistas independientes:

México, un Infierno para la prensa
La más importante comunidad de editores de periódicos del continente sudamercano se declaró en alerta por la acumulación de atentados mortales contra periodistas en México. En los últimos 18 meses ocho comunicadores fueron asesinados, y uno más está desaparecido desde abril pasado.

El país tiene el récord de periodistas muertos durante el último año, un sombrío liderazgo que antes le correspondió a Colombia, según informes de la SIP, entidad que agrupa a más de mil 400 editores de América, cuya asamblea se realiza en Indianápolis.

(ver nota completa)

Periodista Digital, Lunes, 10 de octubre 2005.

-Por otro lado, Radioactivo, la única estación de rock en inglés contemporáneo en esta ciudad --que subsiste milagrosamente desde hace tiempo sin opciones radiofónicas a pesar del gran esfuerzo de Ibero 90.9-- fue sacada del aire hace más de un año, de puros blanquillos, a pesar de una marcha espontánea de protesta que reunió a miles de personas en la Av. Reforma. La estación nunca pudo superar las complacencias y la total falta de autocrítica, pero aceptemos, era la veintiúnica. Se sacó del aire previsoramente, dicen, para aprovechar los tiempos políticos y hacerse millonarios con el dinero que dilapidan los candidatos en publicidad. Ajá. Ok, esa es una razón.

Los que siempre pensamos mal, también creemos que Radioactivo, para bien o para mal, tenía gran influencia entre los púberes, un grupo altamente impresionable y decisivo en su papel de nuevos votantes para las elecciones venideras.

Como estaba medio complicado callarles la boca a todos todo el tiempo, lo mejor era controlarla a través de una emisión de noticias neutral, en el mejor de los casos, o fácilmente manipulable.

Una estación de música y chistecitos es (qué paradoja) mucho más peligrosa que una "al filo de la noticia".

-La censura rampante y vengativa sobre la que hasta hace unas semanas llamábamos La Revista de El Universal.

La revista Proceso dice que la censura se debe a que miembros del equipo editorial violaron la línea al hablar de los negocios del hijo de Martha Sahagún.

Deberíamos estar muertos de miedo. En lugar de eso permanecemos callados, dormidos, como supongo lo hicieron muchos ciudadanos en 1939 y en 1968 y 1973 y en 1982 en tan plurales latitudes de este podridito mundo.

Los ex revistos no son unos santos, pero el sólo hecho de ser empujados al desempleo por hacer bien su chamba, es de preocupar a cualquiera.
Habrá que estar pendiente del nuevo proyecto periodístico que están armando.

***

En otro órden, pero del mismo talante, ¿no les parece sospechoso que no se hiciera ruido cuando cerró el Centro Mexicano de Escritores, hace ya más de un mes? Aunque dicen que el lugar estaba lleno de hijos de conacultos, en cierta época fue semillero de talentos. Aquí daba asesorías Arreola y tuvieron para tragar y hacer libros José Agustín, García Ponce y Rulfo.
Las razones para el cierre también fueron poco claras.
No hay lana para la cultura, pero ¿qué tal para las toallas, los aguinaldos de los diputados, los spots pre pre pre campaña, por nombrar nomás las más notorias hijodeputeces?

¡A ver, pinchis becarios, ora es cuando hay que escribir sesudos ensayos al respecto, usar sus contactos y decir algo!

Calladitos todos nos vemos más bonitos, ¿verdá?

Vamos mañana o qué?

Mañana miércoles 12 nos vemos allá. ¡Vamos a ver al Bef en la sala grande del teatro blanquito, puesn!

lunes, octubre 10, 2005

Pena

Lo único que no quiero que digan de mí es:

"Qué pena haber estado enamorado de esa mujer".

Que digan lo que quieran, menos eso.

Yo tengo dos de los que me da infinita vergüenza. Carajo, nomás de ver en lo que se han convertido, en lo que siempre fueron pero yo no tuve la agudeza para ver.

Dios, qué pinche pena.

viernes, octubre 07, 2005

Entre Tijuanos (primera)

Habría unas 20 putitas repartidas por toda la calle. Quince, diecisiete, veintiuno la más vieja. Juraría que ví a una de doce. Su cadera era flaca, como la de un chivo. Los ojos llenos de sombra azul y la línea de la ceja completamente depilada. Era el close-up perfecto para mi verbo favorito: "sordidear".
Yo sordideo, el reportero del Universal sordidea conmigo y el del Reforma nos mira sordidear desde su trinchera verde.
Estamos en el culo... No, no es el culo del mundo. El culo es un lugar de desecho, un final, un escape, la liberación apestosa.
Tijuana es una axila. El sobaco del mundo. Un sitio sin escapatoria. El doblez del cuerpo descompuesto.
Caminamos por "la Revo", una avenida larga con esquinas traicioneras.
Tenemos miedo de pisarle el callo a algún cholo y que nos reviente la cara a batazos. Yo tengo miedo de que quieran "güerita" para cenar. Tenemos miedo por que allí somos extranjeros. Desconocemos cualquier código local, nos sentímos perseguidos por cualquier gesto extraño, nos persiguen las imagenes de la prensa amarilla, los muertos, las muertas, el otro idioma agregado. A cada paso somos más marcianos y el orgullo de poderle contar a 'los fresas' que se quedaron en el hotel se confunde bien cabrón con el instinto de supervivencia en la garganta. Dan ganas de regresarse corriendo.
Los perros y los chulos huelen el miedo, dicen. Y nosotros apestábamos, pues.
Ni siquiera el taxista se atrevió a llevarnos hasta allá. "En la calle Coahuila, allí 'stá todo el malviviente de por acá. Yo los dejo a unas cuadras, luego tienen que caminar".
11 p.m. Edificios cascarón, tortillas de harina, casas de cambio olorosas a miados abiertas las 24 hrs. El dólar a 10.85.
Las putitas jugaban a meterle el pie al del Reforma. Por primera vez sentí una mirada de complicidad de una puta. Ah que chulada. Con sus ojitos de Tijuana me preguntaba "¿con cuál vienes, mi reina, cuál de los dos está disponible?" Los dos, pensé. Por mí están disponibles todos los hombres del mundo, yo no soy celosa o no quiero serlo.
Además, ¿cómo negarle a cualquier hombre la fantasía de que se la chupe una lolita tijuanense? Si hasta traen un sus calcetitas altas y sus faldas a cuadros. Como si salieran apenas de la secundaria. Trencitas. Todo el kit. Me pregunto si habrán visto la película, me muero de risa por mi ocurrencia: sólo imagina que hayan leído el libro. N'ombre. Lo que pasa es que el gringo quiere eso y pues eso les damos.
Me da pena preguntar, pinche güera la van a agarrar a batazos por andar de "encuestadora sociológica". Igual pregunto: 150 pesitos el palo.
"Depende, si estás bonita te dan más". Y a la fichera le dan 10 pesos por rola. 10 pesos por 'guacamoleada'. Allá las gordas ganan más. Parece que el kilo de carne está bien cotizado.
Me hago una broma que no les voy a contar. Una broma privada conmigo y mi panza.

jueves, octubre 06, 2005

Siete periodistas muertos en un año. Se llama democracia

Por fin, México protegerá a sus periodistas

Por Elena de Regoyos

Periodista Digital

Miércoles, 5 de octubre 2005

Ya era hora. Los indicadores de seguridad para los periodistas de México iban de mal en peor desde hace tiempo, y la profesión pedía medidas al Gobierno para, protegiendo a los profesionales de la información, velar por el derecho a la información de todos los ciudadanos. Este martes la Cámara de Diputados aprobó la conformación de un grupo de trabajo que dará seguimiento a las agresiones a periodistas y medios de comunicación en el país.

Según publica Jorge Herrera en El Universal, este grupo de legisladores pretende el fortalecimiento de la libertad de expresión y de las garantías del ejercicio periodístico en México, teniendo como primera meta la realización de un mapeo sobre las agresiones a periodistas.

En la página web de Reporteros Sin Fronteras, en el apartado de México, las noticias de este último año tienen titulares del siguiente estilo: "No cesa de agravarse la situación en la zona fronteriza del norte de México", "Obstaculizan la distribución del diario El Universal", "Un vigilante y unos policías maltratan a un periodista durante un carnaval", "Víctima de un atentado, Guadalupe García Escamilla fallece a consecuencia de sus heridas", "Desaparición de Alfredo Jiménez Mota : un ex policía niega cualquier implicación", "Una bomba destruye el vehículo del director del periódico Primera Hora en Nuevo Laredo" o "Los asesinos de Francisco Javier Ortiz Franco continúan libres".

"La idea no es sólo saber lo que sucede o ver el número de víctimas en el país, en el ámbito nacional y locales. El propósito, impulsar reformas que permitan fortalecer la libertad expresión y defender la labor de los reporteros", mencionaron responsables del proyecto.

Los atentados a periodistas en México es más alarmante que en otras naciones, donde incluso hay o hubo guerra o dictaduras
La diputada Beatriz Mojica Morga, designada como responsable de ese grupo de trabajo, indicó que en los últimos 18 meses las agresiones a los representantes de los medios de comunicación se han incrementado y con ello la preocupación de la Cámara de Diputados para determinar lo sucedido y "tomar cartas en el caso".

"Entre 2004 y 2005 se ha dado un año negro", calificó la legisladora al mencionar que los atentados a periodistas en México es más alarmante que en otras naciones, donde incluso hay o hubo guerra o dictaduras. De 1999 a la fecha los organismos en defensa de los derechos humanos han recibido 214 denuncias de agravios a periodistas en México.

Sigue Jorge Herrera informando que la Organización de las Naciones Unidas para la Educación la Ciencia y la Cultura (UNESCO) informó que 70 periodistas han sido asesinados en el mundo, 7 de ellos en México, durante el periodo comprendido entre el 2004 y lo que va de este 2005.

lunes, octubre 03, 2005

Tan mal no nos va

La mayoría de mis cuates vive en un estado de melancolía funcional. Yo también, por cierto. Los domingos son lo peor. A eso de las ocho de la noche, las almas se entrelazan en mensajes telefónicos o textos que leemos de forma simultánea pero inconsciente.
Luego, como a las nueve treinta, pensamos en el lunes que nos espera, en el lunes como arquetipo del futuro, y la mente, tan retobada ella, en vez del futuro piensa en el deseo, que es casi como pensar en el pasado. Ya recordamos los viajes y los premios cocechados. Me publicaron acá, me enamoré allá, perdí esto, gané esto otro.
Como a las diez pe eme estamos listos para empezar lo que no hicimos el sábado a las nueve a eme, cuando el fin de semana era nuevecito y el sol brillaba sobre nuestro sillón preferido.
Pero en sábado fuimos gatos al sol y en domingo sólo nos queda enroscar nuestras alas vampíricas en las sábanas. Despertaremos para llegar a otro domingo a las diez.
Digo, tan mal no nos va.

***

Ganar un premio de ensayo no está fácil, Priego. Todos te felicitamos. Hagamos lo que se debe para no aflojar.

***

Bef tuvo su primera individual y Chimal le escribió un texto acá. Yo no sé qué decir de los acrílicos, pero al cruzar la avenida Álvaro Obregón, sentí que llegaba a una pesadilla de Cachirulo. A través de los grandes ventanales del café Cuore, Batman y Robin se besaban, Astoblue lloraba, El Mickey amarillo no era un ratón.
Abre y cierra muchas veces tus ojos, toma un tabcin y date una vuelta para ver la obra de Bef.

***
Mañana voy a Tijuana en un viaje relámpago. Uno de los sitios que más ganas tengo de conocer y nomás me van a dar una probadita chingá. Voy a entrevistar al director de Amores Perros, el Negro, como le dicen los que quieren aparecer como sus grandes carnales y con suerte al chaparrito de la boca comestible, Gael.
Espero poder sacarles algo interesante.

domingo, octubre 02, 2005

El periodiquillo verde

Hoy salió un reportaje mío en el suplemento cultural El Ángel del Reforma. Estuvo bien, pero le pusieron una editada que pa qué les cuento. Al principio le cortaron una frase que nomás me parecía importante. Juzgue usté mismo:

Donde dice:

"Cansados de ver revistas con temas clonados y viejos, de encontrar en los anaqueles los libros que nadie lee o de oír la misma música simplona y aburrida, los productores culturales independientes quieren aportar contenido, con una propuesta vanguardista, que a la vez apoye a creadores emergentes. (¿what?)

"¿Por qué apostar por la cultura?". La pregunta dejó mudos por unos instantes a los entrevistados. "¿Por qué no?", repusieron sin excepción.

Pero, dicen, tampoco se trata de morir de hambre, por lo que para algunos la pregunta no es ¿por qué?, sino ¿cómo? Muchos de los que se encuentran en el sector independiente tienen que reinventar el término."



Debería decir (Pues, mi concepción del texto era la siguiente):

¿Por qué apostarle a la cultura? La pregunta dejó mudos por unos instantes a los entrevistados. “¿Por qué no?”, repusieron sin excepción. Acostumbrada a generar productos culturales mediante becas del estado, la raza intelectual mexicana se ha anquilosado al punto en que sin apoyos, simplemente dejan de producir.

Para los que quedarse quietos no es una opción, la pregunta no es “por qué”, sino “cómo”. Muchos de los que se encuentran en el sector independiente tienen que reinventar el término. Están cansados de ver revistas con temas clonados y viejos, de encontrar los mismos libros que nadie lee en los anaqueles, de oír la misma música simplona y aburrida. Ellos quieren aportar contenido, tienen una propuesta clara, que huye de los lugares comunes y la complacencia.

Pero tampoco se trata de morirse de hambre.