el taza

¡NOS MUDAMOS! (Este blog ha cambiado de direccion)

2007-02-10T10:23:00.000-08:00

PENSE QUE EL "NOS MUDAMOS" ERA SUFICIENTEMENTE EXPLICATIVO, PERO HAY QUIEN NO LE AGARRO LA ONDA Y ME PREGUNTA ¿POR QUÉ YA NO POSTEAS?

JODER!!!

BUENO, MAS CLARO NI EL AGUA: SIGO POSTEANDO COMO LOCA PERO EN http://eltaza.wordpress.com

Repito http://eltaza.wordpress.com

OK.

Quiero verlos pronto alla.

Besitos.

***

POST ORIGINAL HACE UN CHINGO DE MESES:

¡Me siento como si me fuera de Tláhuac a Cuautitlán Izcalli!

La onda es que todos los cachivaches ya están acá

Estaba más bonita la locación, allá hay pastito y todo.

Además ya necesitábamos un corte de cabello. Acá nos estábamos poniendo viejos.

***

Cambiar de lugar seguramente será cambiar de tono, de piel, de temas.
Adiós blogspot. Esperamos olvidarte pronto.

Como ya lo habíamos plagiado antes, "el olvido está lleno de memoria".

Por mi, que vaya y...

2007-01-22T08:06:00.000-08:00

...chingue su madre la pinche esclerosis múltiple.
¿Por qué no le da esa enfermedad a otra persona?
Va y le da a Fontanarrosa.

Ora

2007-01-21T08:44:00.000-08:00

Ash con las máquinas.

Aquí está el recado ese familiar del que les hablé.

No olviden leer los dos de abajo, que me gustaron mucho.

***

¿Algún día aprenderé a contestar bien?

El peor vicio que tengo, peor que la bebida, es llegar a mi casa a darle vueltas a una conversación. ¡Debí haberle respondido (siempre en pasado participio) a ese idiota!

¡Le hubiera dicho...!

¿Por qué no se me ocurrió contestarle ____?

Creo que por eso escribo. Soy malísima para responder en vivo.

Hombrecitos

2007-01-17T19:37:00.000-08:00

Es sólo una observación, que conste. Y para que se las ahorren, en este blog no se apoya la homofobia, pero

¿Por qué los hombres gays, salvo honrosísimas excepciones, son tan intolerantes?

Entrevistas, amigos, observados. En serio, no conozco uno que de pronto no tire al monte facho.

Un cuate ULTRA GAY del trabajo, magnífico escritor de cuentos por cierto, preguntó en la mesa:

"¿Qué harían si sus hijos les dijeran: "papá soy gay"?

Uno contestó que le dolería mucho(sic), pero que trataría de apoyarlo.

Otro dijo que no podía imaginarse a sí mismo en una situación así.

Cuando llegó mi turno dije escarbando entre mis entrañas para no mentir:

"A mí lo que verdaderamente me asusta es que me salga republicano o testigo de Jehová".

Todos se rieron, pero para mí fue un poco escalofríante siquiera pensarlo. En silencio se me ocurrió que mi'jo imaginario al llegar a la adolescencia, nomás por chingar, se iba a empezar a poner traje y corbata diario. Puaj.

En fin, que comenzaba a aterrarme y el cuate gay del trabajo, el que había formulado la pregunta inicial nos dejó fríos:

"Pues si a mí me sale un hijo puto...¡lo corro de la casa!"

Según todos el cuate bromeaba, pero luego, entre broma y risa aclaró:

"Es que si tienes un hijo, es para que salga hombrecito. Además qué tal si sale una loca...¡locas no, ni madres!"

¿Ehhhh? What da hell?

No quiero ni formular la frase, pero: pinches gays machitos, traen lo peor de los dos mundos.

***

Por otro lado, dejé un recado familiar acá. Ojalá les guste.

***

La furia triste se empieza a desvanecer. Mi queridísimo y ex-enfermito EP (ya ves que luego me tardo mucho en contestarte porque no sé bien qué decir), la razón está ligeramente escondida en los bares de allá arriba. Uno no sabe qué hacer a veces con lo que siente. Está por allí la realidad y ya se sabe que con esa no todos tenemos pacto de no agresión. Lo único que pude hacer fue golpear las teclas más duro y dejar correr la gripa. Luego uno regresa entero. Dicen.

Los inteligentes

2007-01-11T09:06:00.000-08:00

Ayer entrevisté a una diseñadora de modas güera, flaca, de ojos azul cielo y cabello estilizado. Rica de abolengo, apellido francés.

Es dueña de una boutique exclusiva en Polanco.

¿Ya lo pensaron bien? ¿Se imaginan un pequeño monstruo idiota?

Pues tómela por predispuestos.

La mujer habló 30 minutos con un español perfecto, sutil, aterciopelado.

Me dijo que estudió filosofía y yo descreída la cuestioné.

Trató de explicarme. Surfeaba en la teoría hegeliana como suavidad; miró al piso cuando me contó que saliendo de la universidad entendió el mundo de otra forma. No le quedó más remedio que hacerse amante de Heidegger.

Le daba pena, se ve que lo amó al Hegel.

Hoy, embarazada rica y famosa, protagonista del Fashion Week mexicano, dice que Wittgenstein es la onda. Me dijo por qué, pero la neta tengo que leer algo para entenderle.

Chanchos.

Ándele pa' que no esté de prejuiciosa, me dijo la vida.

Copyleft

2007-01-11T08:43:00.000-08:00

Reproduzco íntegro el texto de un amigo.

Toma unos 15 minutos de atención apasionada leerlo completo y otros 15 pensar en lo que nos hace libres. Menos de lo que uno pierde en la cola de las tortillas.

Hay que tomárselos, digo yo.

Derechos de Autor

Salvador Rivera

La forma primera, el origen de la acumulación capitalista descansa en el robo. Bien documentadas están las practicas de "cercamiento" que, durante los siglos XVI y XVII, se desarrollaron en Escocia, Irlanda y Gales contra la propiedad común. La propiedad común había sido una vieja institución de origen germánico que subsistió en Inglaterra bajo el manto del feudalismo en su modalidad de la yeomanry. Hacia el siglo XVIII, sin embargo, el proceso expropiatorio de las tierras comunes, que hasta entonces se había limitado a sucesos individuales, alcanza su nivel más depurado, es decir: la ley misma se convierte ahora en vehículo del robo contra las tierras del pueblo. Al respecto C. Marx señala: " La forma parlamentaria que asume la depredación es la de los "Bills for Inclosure of Commons" (ley para el cercamiento de la tierra comunal), en otras palabras, decretos mediante los cuales los terratenientes se dotan así mismos, como propiedad privada, las tierras del pueblo…" (1) O más concretamente: un decreto con el que se convierte la propiedad común en propiedad privada, ahora, para el usufructo exclusivo de los terratenientes.

Sirva esto como un antecedente. Ahora bien: resulta que hace unos días de paso-paseo por las amplia avenidas de la web me encuentro, sin habérmelo propuesto, con un extraordinario articulo de Naxto Rodríguez bajo el titulo " Reactivación del Procomún" (2), en donde el autor establece vínculos de parentesco entre los "cercamientos" antes descritos y las nuevas leyes de "Propiedad Intelectual" . La similitud de tal razonamiento con la línea argumental que yo mismo sostengo llegan a ser tan próximas que he preferido reproducir partes del texto:

"El segundo movimiento de cercamiento y la construcción del Dominio público introduce la idea de "Nuevo cercamiento" en relación a las nuevas leyes de propiedad intelectual y de patentes y la desaparición progresiva en los límites de los privilegios que éstas ofrecen. Si los primeros cercamientos mutilaron los commons rurales, un segundo movimiento de cercamiento asedia nuestro procomún intelectual. Las posibilidades de emancipación y autoproducció n, de juego y libertad, están de este modo amenazadas por el imperativo, cada vez más arbitrario, de la formación de capital a partir de la producción de conocimiento – las enclosures- de las áreas comunes de conocimiento se torna tan prioritario como el cercamiento de la tierras comunales en el primer capitalismo industrial."

Y con el propósito de ilustrar las nuevas políticas de cercamiento intelectual el autor recurre a las declaraciones de -nada más-nada menos- Don Pedro Ferré, Presidente, a la sazón, de la Sociedad General de Autores y Editores de España –algo así como "El Chavo"…de Castilla:

"La piratería en materia de propiedad intelectual, y muy particularmente en el ámbito audiovisual y musical, constituye un ataque directo al patrimonio cultural común, pues cierra la puerta a nuevos creadores y artistas y daña directamente a los actuales. Este fenómeno causa un grave daño patrimonial a todos los niveles de la producción y difusión cultural, tanto a la gran empresa como al más modesto compositor o intérprete, y supone, además, un grave perjuicio para la hacienda pública al tiempo que pone en peligro una gran cantidad de puestos de trabajo en la industria cultural" (En días pasados el Presidente de la Sogem formuló, frente a las cámaras de Televisa y TV azteca, tesis de idéntico contenido).

Así, desde la perspectiva Naxto Rodríguez, Pedro Ferré –tanto como Victor Hugo Rascón (esto último es de mi cosecha)- recurre a la criminalizació n de los usuarios por medio de la identificació n automática entre cualquier tipo de intercambio de archivos y la piratería, confundiendo usos legales con actividades delictivas, cuando en realidad no se trata de un proteccionismo que tiene como fin proteger a los artistas. "Es, por el contrario, un proteccionismo que tiene como propósito proteger ciertas formas de negocio. Corporaciones amenazadas por el potencial de Internet para cambiar la forma en la que se produce y comparte la cultura, tanto comercial como no comercial, se han unido para inducir a los legisladores a que usen leyes para protegerlos" .

Y ya para finalizar, sólo quisiera tomar una pequeña parte de la entrevista que el día de hoy –9 de enero- aparece en la revisa "Sin Permiso" (3) . En Dicho trabajo se recogen los puntos de vista del Sociólogo holandés Joost Miers (4) sobre los así llamados "Derechos de Propiedad intelectual" :

Pregunta - ¿Cuál es el problema mayor para las culturas locales en medio de la globalización?

Joost Miers - Toda la cuestión gira en torno al tema de la democracia. Es sobre la democracia que estamos hablando. Y el problema de esta democracia es que pocas industrias controlan la vida artística del mundo. La situación es grave porque no estamos hablando apenas de lo que las personas pueden ver o escuchar. Estamos hablando sobre la libertad y el derecho de todos a producir y tener acceso a las artes. En la dirección que las industrias del cine, de la música, entre otros, caminan, esta situación solo se profundizará más. El problema es que las culturas locales, tradiciones y expresiones, queden comprimidas, sin ningún espacio para la difusión. Por lo tanto, el gran problema y la falta de libertad democrática, es eso que ocurre solamente a causa de la concentración de los poderes de la comunicación. Es el monopolio de los medios de comunicación que lo provoca, esos conglomerados que dominan cada vez más la producción de todo el mundo. Pocas y grandes empresas, que van fusionándose, con un único interés: el lucro.

Pregunta – En su obra, usted propone el fin del copyright como una de las alternativas para resolver esta cuestión ¿Por qué?

JS – La más valiosa mercancía del siglo XXI es la información y, en estos términos, colocamos toda la producción mediática y artística, o sea toda la producción cultural. Mucha gente todavía cree que el copyright, o derecho de autor, es la más importante fuente de renta de un artista. Sin embargo, quien gana ciertamente con esto es la industria. Quien pierde es el dominio público, quedando como rehén de la creciente privatización de los bienes creativos e intelectuales comunes. De seguir en ese ritmo, continuaremos impidiendo el desenvolvimiento social y cultural de las sociedades. Los conglomerados están amarrando el mundo con sus ondas y cabos. Por eso la creciente fusión entre las empresas. Ellas no quieren solamente las antenas y cabos. El gran negocio de la cultura está en el contenido. Y la mejor manera de adquirir derechos es a través de las fusiones. No se trata solo de garantiza una franja mejor del mercado. En las fusiones, la principal mercadería son los derechos autorales, la inversión en capital intelectual. Y ese círculo se cierra cada vez más. El Tratado de Propiedad Intelectual de la (Organización Mundial de Comercio (OMC) – las conocidas TRIPs – permite esa apropiación del terreno intelectual sin fronteras ni regulaciones. La concentración de difusión de pocas expresiones lleva al desprecio de la diversidad cultural. El estrellato es monopólico.

Pregunta - ¿Usted piensa que el copyright pude tener un próximo fin?

JM – Tenemos muchas razones para pensar en eso. Y la piratería aparenta ser uno de los principales motivos. Hay dos tipos de piratería: una es a escala industrial y otra es la que democratiza para el uso doméstico. La primera no es ninguna novedad porque principalmente resulta del hecho que la población de los países en desarrollo no puede tener acceso a los caros productos culturales, por lo que recurren a ese mercado paralelo que ya mueve unos 200 mil millones de dólares por año. Aunque, al mismo tiempo, ese tipo de piratería llega a beneficiar la lógica de la cultura como mercancía. El otro tipo de piratería prueba que la información, que puede ser reproducida al infinito, no puede estar restringida a mera mercancía. Las nuevas tecnologías proporcionan esa transformació n, no hay como resistir, El proceso es lento, pero cada vez más las personas consiguen adquirir cultura o producir con tecnologías más accesibles.

Pregunta – Y el Creative Commons ¿usted considera la adopción de ese tipo de licencias como una alternativa al copyright?

JM – El Creative Commons* es una propuesta muy interesante, aunque el dominio público y el copyleft todavía es la única salida. Veo que esa licencia compartimentada ayuda a definir conceptos de forma más clara. Una cuestión central que provoca el copyright es el fin del proceso básico de la creación artística. El hacer artístico está complemente basado en la lógica del plagio. Nadie crea algo a partir de nada. Todo es un proceso de evolución y perfeccionamiento y recreación. El copyright inhibe esa lógica. El Creative Commons ya prevé mejor eso. Sin embargo, solamente el dominio público nos libera de esa lógica de dominio de la producción cultural por parte de las industrias."

Y ya me voy… No sin antes tratar de redondear lo hasta aquí dicho: el asunto sobre "derecho de autor" entraña una lección metodológica, a saber: no construimos ideas complejas a partir de ideas simples, sino que, en sentido inverso, es la intuición de la forma compleja la que nos puede ofrecer la clave para aprehender la naturaleza de lo más simple. Ciertamente este método en se emparenta con el razonamiento cartesiano de abogadetes y tenterillos a sueldo.

Referencias Bibliográficas:
1.- C. Marx, EL Capital, Tomo I, Vol., 3, p. 906, Ed. Siglo XXI, México, 1979.
2.- Naxto Rodríguez, "Reactivación del Procomún", http://www.cibersoc iedad.net/ congres2006/ gts/comunicacio. php?id=628&llengua=es
3.- Revista Sin Permiso, http://www.sinpermi so.info/textos/ index.php? id=949
4.- Joost Miers es Director del Centro de Investigaciones de la Universidad de las Artes de Utrecht, en Holanda es una de las principales referencias de los movimientos crecientes en el mundo que luchan por la democratizació n de la comunicación y la cultura

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En la cama con Cioran

2007-01-10T09:40:00.000-08:00

Acabo de leer un texto que termina así:

"Somos buenos para pelear y somos malos para la cama. ¿O era al revés?"

Son 19 páginas, no es un autor conocido pero ya tengo ganas de leerlo.

***

Estoy a punto de migrar a otro formato de blog, a otro nombre. Voy a hacer como dicen de Keith Richards: me acostaré en una cama dos horas para una transfusión de sangre totalizadora. Jeje.

Estoy en esas, ideando una de esas costosas estrategias para simular inteligencia, cuando pienso en la importancia de los nombres. Creo que deberá relacionarse con la verdad el nuevo blog. La verdad, whatever the fuck that means.

Estoy en esas y leo, qué curioso, en el texto de autor desconocido antes citado:

Emile Michel Cioran me interrumpe: "el diablo palidece ante quien dispone de la verdad, de su verdad".

Me interrumpe Ciorán a mí también.

Furia

2007-01-10T08:24:00.000-08:00

Esta es una de mis fotos favoritas en los últimos días. La tomó mi novio.
Me gusta porque la foto es infinitamente más interesante que el objeto real (una escultura olvidada fuera del museo Dolores Olmedo).
Me gusta porque la única manera de ser libres es reventarle el sentido a lo "real".

Esta sería la imagen perfecta para ilustrar cómo me siento hoy --después de darme cuenta que llevo un mes furiosamente triste--.

***

What's in a name?

En la tribu espinosa de los monteros les parece que el apellido connota cierta "realeza" y que yo debería utilizarlo para firmar.

Les digo que me gusta así, Ira Franco, que no empezaría a firmar con el apellido de mi mamá aunque me lo pidiera ella misma.

Ira Franco es un nombre corto, como yo, chiquito, como yo. Fuerte, plantado, sonoro. Hasta ahora sigo tratando de llenar ese nombre que me gusta tanto.

Ira quiere decir furia y furia es lo que necesitaríamos todos para encabronarnos con Telmex, con los obispos pedófilos, con los cínicos de la Condesa, con la pobreza de espíritu propia.

Furia es también mi tabla de surf.

Además está la onda de que Ira es nombre de hombre.

Habría que explorar nuestra dualidad, digo yo.

Mr. Time

2007-01-08T12:35:00.000-08:00

Hablar de vejez es complejo, es hablar sobre las orugas que se arrastran en forma de minutos. Si te dan miedo o asco, los minutos pueden pasar muuuy lentamente.

El cliché que más me gusta es el que señala que después de los 30 navidad viene cada 6 meses,

Según yo, mi abuela materna había muerto antes de los 30. La leyenda contaba que la pleuresía había terminado con su vida “muy joven”. Ayer me enteré que su último cumpleaños fue el medio siglo.

-¿Muy joven?
-Pues a los 50 todavía eres joven. Yo todavía me siento, bueno, no-vieja, dijo mi tía, de 75 años.

***
Rocky Balboa es un mal ensayo sobre la vejez. ¿Pero quién ensaya sobre algo a estas alturas en Hollywood?

Tiene su mérito darle correcta sepultura al working class hero, incluso a sabiendas que vas a hacer el ridículo.

Creo que no se le ha hecho justicia a Stallone; después de todo comparte con Orson Welles el mérito de haber sido nominado a Mejor Guión y Mejor Actor por la misma película, que además arrasó con los premios en 1976.

Lo que bien podría ser otra de los trasnochados favoritismos de la academia gringa, en realidad se trataba de un casi one hit wonder. Pero lo "wonder", como digo yo, no se lo quita ni dios.

(Stallone tenía 30 años cuando escribió esto, a ver, quiero ver)

Por otro lado, la entrega VI de Rocky tiene una carga metaficcionuda que la hace entrañable.: Stallone está contestando las preguntas de los periodistas que lo van a hacer pedazos DENTRO de la película. Su sinceridad bordea la candidez y el exhibicionismo. Es un el lazo fácil con la nostalgia de corto plazo de la que bebemos con tanta avidez.

Sin embargo y visto desde el lugar menos cínico de mi alma, Balboa también proviene de la calma: la placidez aquella del que nada puede perder.

Esos, los que han perdido la esperanza de agradar a todos, son los artistas que suelen interesarme.

Toda proporción guardada, se entiende.

***

Tampoco se ha explorado el paso del tiempo en el amor. Después del beso final en pantalla en que chico-conoció-chica y logró hacerla su compañera (o viceversa), a uno le quedan muchos besos por resolver.

Uno de los pocos grupos musicales que tocan el tema se llama Yo la tengo, compuesto por el matrimonio entre Ira Kaplan y Georgia Hubley.

***
Feliz inicio de vejez Mr. Bowie, you sexy devil.

Jijos

2007-01-04T20:53:00.000-08:00

El que no lea este blog y sienta un poco de envidia es mi héroe.

***
Por otro lado, ¿ya notaron que cambió de host? Se ve retebonito, pue´, en su guorlpre'. El que no lleve tres años sintiendo envidia allí, bueno, pues no se la creo.

***
Hace mucho que no escribo nada para este bar, pero siguen apareciendo grandes colaboraciones. Al asistir casi siempre conviene, como en la vida, ser bilingüe, though.

En el ya mencionado blog colectivo se habla de música. No de tooooda la música; existe una regla no escrita de mantener cierto estado de ánimo, cierto gusto compartido.

Por tanto, es comprensible que ciertas pociones mágicas no veremos humear por allá.

Ahora mismo preparo algo para publicar en ese sitio, pero antes me voy a dar el siguiente gustito:

LA LLORONA (canción popular)

Las rondas populares son al adolescente mexicano como la cúpula del silencio a Maxwell Smart. Tanto quieres encerrarte a oír nomás tus puros rezos que te acabas aprendiendo el 'pajariiiillo pajarillo, pajariiiiiillo barranqueñooooo ... qué bonitos ojos tienes lástima que tengan dueño'.

Cuando se raya en la avanzada y confusa década de los treinta, algunas canciones regresan, a veces necesarias para entender la marea que ya se fue, o la que apenas viene.

Hace un par de meses baje de Limewire (a poco creen que me voy a meter al Mixup a comprarla) dos versiones de La Llorona para oír bien la letra.

La venía cantando mientras lavaba los trastes, y un peregrino pinche día se me ocurrió entenderle.

Particular chiste me hacía eso de:

Todos me dicen el negro llorona, negro pero cariñoso
Todos me dicen el negro llorona, negro pero cariñoso
Yo soy como el chile verde llorona, ¡picante pero sabroso!
Yo soy como el chile verde llorona, ¡picante pero sabroso!

Bajé la versión de Cuco Sánchez porque en el preview sonaba como mi recuerdo y me latió que la de Chavela Vargas podías servir de contrapunto. ¿Contrapunto? Ay jija de su. Nunca he sido fan de esa señora que a mi parecer ladra mucho y muerde poco, pero en esta canción se rifa algo, según entiendo, algo personal.

Chavela Vargas (o su productor) añade algunas estrofas que le otorgan un tono trágico a una canción que yo consideraba divertida:

No sé que tienen las flores, llorona, las flores del camposanto
que cuando las mueve el viento, llorona, parece que están llorando.

Lo que con Cuco Sánchez era una fiesta de día de muertos, el mexicanito bonachón, gandalla, cogelón, 'enamorado' como dirían las abuelas; el mexicanito que se vende en U.S.A., empacado y listo para reíse de la muerte, para Chavela Vargas era un canto a la desesperanza, el desgarre y las ganas de irse con el que se fue.

Ay de mi llorona, llorona, llévame al río
Tápame con tu rebozo, ay llorona, porque me muero de frío...

Ganas de irse con el que se fue, pues.

Otra cosa hacía jirones el sentido general de la canción:

Versión Cuco Sánchez:
Me quitarán de quererte llorona, pero de adorarte nunca.

Versión Chavela Vargas:
Me quitarán de quererte llorona, pero de olvidarte nunca.

Una palabra. No más.

El correo no deseado

2007-01-04T19:34:00.000-08:00

Una vez cruzó por mi mente la idea de estudiar sociología. A los diez minutos me aburrió, pero en una vida paralela estoy segura de que mi nombre aparece en la solapa de un libro titulado:

"Apollo Olmstead, Cassandra Harper y Lan Reyes: un estudio cualitativo sobre los nombres propios en la bandeja de SPAM".

2000 something

2007-01-03T21:53:00.000-08:00

Por dónde, por dónde, por dónde empiezo.

En el principio fue la memoria y dios dijo, ‘es una chingadera pobres de mis hijos’, así que la prohibió —como todo lo verdaderamente hermoso; hablamos de un dios muy mamón—.

Dicho lo cual, este fin de año, realicé una de mis tan gustadas one-girl-revolution y me puse a hacer memoria.

Lloriqueos, suspiros y otras cosas. Me acordé tanto de ti, de ti y de ti.

Estuve a punto de cerrar el changarro (¡éste, sí señor!) y luego pensé “¿Así que quieres imaginar tu vida sin el blog? No can do. Hoy no.

Que cierren otros, yo por qué.

***
Por otro lado ocurrió esto:

(disculpe las molestias, la historia necesita paréntesis. La narrativa no perdona…)

-Con ideas bloguicidas caminé por los pasillos del Tower Records de Altavista.

PARÉNTESIS 1: Hace catorce años, en ese mismo sitio, washawashié con cuernito rapero en la mano “Killing in the name” de Rage Against the Machine ante un par de ojicuadrados dependientes de blusa amarilla.
Llamaron a todo el personal para ver si entendían que móndriga canción quería la güera.
“Aaaah, si…” dijo el más chavito. “Es la de unos zapatistas. Es la de garadu wateitocho, Turun Turun... garadu wateitocho, Turun Turun”
Sip, esa mera.

-En la parte trasera, el alma buena de mi novio me agarró la nalga cariñosamente y me enseñó un libro de fotos sobre el CBGB. Me acordé otra vez de ti. De mis tiiiis.

PARÉNTESIS 2: Los tiiis, no siempre son personas que te echaste al plato. Unas veces nunca te gustaron. Otras son hasta de tu mismo sexo —dios que mata todas las cosas hermosas no nos hizo bisexuales, mala suerte.

Se extraña… ¿a quién quiero impresionar? Te extraño a ti por entender mi puto chiste a tiempo, por saber de qué se trata un libro, por cerrar los ojos con la misma insignificante canción.

Los tiiis son monstruos come-personas, que un día escogieron no ser implacables o invencibles junto a mí.

A la mayoría de mis tiiis puedo hablarles del CBGB. Qué digo, la mayoría me respondería con un choro de por qué David Byrne es un renaissance man; otros cantan en el baño las rolas de Los Ramones y otros cuantos podrían medir con un flexómetro la importancia que tuvo ese antro punk para esta nuestra destartalada posmodernidad.

Los ojos me duelen y las orejas están buscando respuesta. Sigo en el Tower.

PARÉNTESIS 3: Corro entonces a buscar, por enésima vez el London Calling. Lo compro. 99 pesitos, nacional. Ya están las rolas en el ipod y era más lindo en acetato, pero este será mi London Calling de ‘batalla’…
Supongo que los sabes, de forma inequívoca: eres uno de los grandes tiiiiis de este año. ¿Cómo puede uno querer tanto a alguien con quien resulta extraño platicar en persona?

-La película del Cinemex es algo así como Charlotte’s Web.

PARÉNTESIS 4. Estoy un poco cansada de hacerme la IronMaiden: efectivamente, el cuento de E.B. White me gusta y lloro cada una de las veces.

Cada una.

Lloro porque Charlotte se muere, porque cumple una promesa, porque es una película donde los personajes están tan desfamiliados como yo y sólo cuentan con tres freaks que se ríen de sus chistes y que cada año que pasa los ven más bonitos (aunque se trate de un cerdo o de una araña peluda).

Lloro porque mis tiiiis no lo saben, pero me han salvado la vida con un mail, con un post o con un año de silencio. Mis tiiiis son la neta: una combinación entre Charlotte y Templeton.

-La película es mala. Nada peor que la güerita histérica Dakota Fanning con Julia Roberts. Oh dios, qué cantidad de lana tirada a la basura.

PARÉNTESIS 5: Je, je. Aún así lloro.

-La navidad estuvo bien. La del año pasado fue distinta. Más hippie y melódica. Tuve, por un momento, la sensación de pararme en un campo de papas congeladas y ver un retoño.

PARÉNTESIS 6: Ah, The Clash. Gracias The Clash, por esa Navidad 2005.

-El año nuevo es comida rica y mucho amor. Ingrediente activo: sexo. Uhuuu.

PARÉNTESIS 7: Lo que uno daría por tener todavía 25 y no saber lo que tiene o lo que quiere.

-Antes, todavía saliendo del Tower, me acuerdo de tu post sobre los Picapiedra. Yabba Yabba Hey.
Qué pieza.
Nunca voy a escribir así. Una lástima.

PARÉNTESIS 8: Nota mental: Si algún día se me ocurre cerrar este blog, hay que hacerlo como si se tratara de una película. Para cerrar se necesita música de créditos. Un post por cada uno de mis amigos, por cada uno de los tiiiis que me pican los dedos para escribir.

-1º de Enero. 2007. Excepto el 2010 (en que todos sabemos lo que pasa) y el 2014 (en que pienso ir específicamente a ese barrio de Los Ángeles a saludar a todo el replicante que pase junto a mí), los números empiezan a dejar de tener sentido.

Dos tres cinco siete ocho.

Me sigue gustando el rock. Ni modo.

PARÉNTESIS 9: Estoy toda perdida en el supermarket. I can no longer shop happily. Compro compro compro. No encuentro personalidades. Están, como diría mi mamá, ‘todas escogidas’.

-Sigue el día a la noche. Un par de terribles sueños. Uno donde mi amiga Moni perdía la memoria. “¿Te acuerdas de mí? Yo era tu mejor amiga”… “Te creo, pero no te recuerdo”. Ouch.
La memoria.

PARÉNTESIS 10: El día antes de ir otra vez a ese sitio. Witold, Mark, Harlan, Harold, Alan, cuento con ustedes, no me dejen ir. No me dejen regresar del todo a ese lugar donde recordar es falta administrativa. Pinche oficina.

***
Dicho lo anterior, la idea bloguicida pasó de moda.

La melancolía no y la idea de cambiar de host y/o giro y/o tema y/o nombre y/o personalidad y/o piel sigue en pie.

Informaré a su tiempo.

***

Felices post fiestas amnésicas a todos.

De vacaciones

2006-12-27T09:24:00.000-08:00

Mi novio dice que si estamos en Zipolite y el sol nos acaricia debo permanecer desconectada. Yo digo que es cuando más conectada debo estar.
El mar trae cosas a la orilla de la conciencia. Como espumita, se me quedan los años de alcohol en los vellitos del brazo.
No eran tan buenos esos días, pero ya que pude librarme de ellos, tampoco quiero olvidarlos.

El olvido está lleno de memoria, dice un amigo.

Salud a todos, por aquellos años.

Felices fiestas.

Concierto asesino

2006-12-18T13:07:00.000-08:00

¿Estos son los Kiyers? Perdón, ¿los Killers? El Brandon Flowers, tiene cara como de springbreaker. Empiezo a asustarme. El bataco sufre, toca bien, pero sufre como si estuviera pariendo un óleo de Francis Bacon. Yo digo que no es para tanto.

Mejor actitud tiene el del bajo. A ese de plano le importa madres si la mexicanada casi revienta el lugar a gritos, saltos y cásates-conmigos.

Después de tanto sobarla, Mr. Brightside es un himnito teen. Me duele el alma: ‘All this things that I’ve done’ pierde sentido con las tres chavillas de la fila de atrás. Vienen con la mamá chaperona, vestida como maniquí de Chemise Lacoste; está la mar de aburrida, pobre.
All this things that I’ve done, antes tan llena de significado, carajo. Ahora veo que las chamacas se la saben también. Cierran los ojos cuando la cantan ¿Qué tanto les habrá alcanzado hacer en sus 14 añitos aparte de apretarse sus muy buenos barros? Bueno, uno nunca sabe.

Vacío en el estómago. Qué manera de defecarla pagando para ver a esta banda. Mejor hubiéramos puesto el disco.

La pura curiosidad de saber si era un productito pop o si tenían algo de carne.

Les gritan como si fueran Los Bicles. Maaaadre. ¿Qué onda con la falta de drogas de esta generación? Niños, en serio hace daño no estupidizarse un poco.

Puro chico EMO.

Jodidos fresas, han tomado la ciudad.

No puedo evitar sentirme un poco vieja, un ‘mucho’ vieja.

¿Será que ya no estoy in? (¿Será que nunca estuve?) Ja.

Antes de latiguearme llega el sentido común a mis orejas y como un bálsamo me recuerda que ni madres, los buenos conciertos no son un pinche DVD en pantalla gigante con el playlist inscrito en piedra y los riffs metidos a fuerza.

Amarga experiencia, pinchis Kiyers.

Al día siguiente escucho en el radio la noticia que cierra con broche de oro: al Brandon Flores le gusta Luis Miguel. Ha declarado que lo admira, tiene todos sus discos y le gusta tocarlo en sus noches ‘bohemias’.

Eso me lo hubieran avisado antes de pagar mi boleto.

Sólo sirvió para recordarme mi lugar en la tribu de los escépticos. Acéptenme de regreso. Por favor.

Air

2006-12-15T12:13:00.000-08:00

Hay cosas de las que no puedo escribir en la oficina.

La casa de los clips, el bar de donde las engrapadoras se emborrachan con las hojas sueltas.

Si la llamada interrumpe dejo de estar allí.

Tras la tercera junta del día casi olvido la amarga sorpresa del aroma a pelo y grasa chamuscada en la sala crematoria. La cara aplastada, el rostro a-la-muerto-viejo de la abuela-madre de mi amiga Trini.

Esa señora quería que yo me casara con su nieto. “Los niños saldrían güeritos”. Chin.

El teléfono, otra, otra y otra vez.

La nueva iMac es más bonita…Blanca. Recuérdenme dejar por escrito que está prohibido latiguearse el alma en una pinchurrienta sala crematoria. He cambiado de opinión: a mí que me entierren. Bien debajo de cuatro metros de tierra, cinco si es posible.

Diles que te entierren porque enterrado está Oscar Wilde y Keats y Yeats (que están de mi lado). Diles que el mármol, incluso el pinche concreto viejo se llena de moho. El metal nomás se oxida.

Hay algo tranquilizador en un cementerio. Tan alejado de la casa; los vivos te pueden desatender sin remordimientos.

Otra vez vino mi jefe a asomarse. ¿Ya fuiste por el tarjetón de parking lot? La muerta se me desliza por las ranuras del cerebro, se hizo líquida, se gasificó.

Mi amiga, en cambio, se quedó sin aire. Jalaba y jalaba, nomás no podía respirar. No tears.

Decir adios deja sin oxígeno. Eso aprendí ayer.

Seduction style

2006-12-08T08:22:00.000-08:00

Vía Neverneutral, quien seguramente contestó que le gustaba ligar en martes en la mañana.

And if the snow buries my neighborhood...

2006-12-04T12:40:00.000-08:00

Este día helado es para cantar Neighborhood #1(Tunnels) de The Arcade Fire.

El angustioso día en que la derecha se acomoda de una vez en la silla, en que el pitufillo amarra sus proverbiales aliados. No quiero espantar a nadie pero este señor viene armado.

Necesitamos más ficción. Más Children of men. Menos Club Reforma. Esta elaboración de la realidad que sale hoy en los periódicos es pésima.

Lo peor es que uno no puede salirse de la sala.

***
También es el día en que las predicciones de un subnormal se hacen realidad.

La historia está así:

Yo era una escuincla cuando un protopanista alumno de la UP me tiraba el calzón. Salimos un par de veces y el tipo quiso nombrarse mi novio regalándome unos chocolates. Yo andaba, como cualquier adolescente, calenturientísima. Fuimos a ver la peli donde Patrick Swayze se fajoneaba a una narizona. Dirty Dancing, creo que se llamaba. A la mitad de la peli yo ya quería quitarme los chones. Para eso son esas películas ¿no?
Llegamos a mi casa y como además de los chocolates yo quería cerrar “el compromiso” con una sexión (una sesión de sexo, claro), el tipillo se asustó mucho.
-¿Por qué no?, pregunté.
-Es que yo pensé que eras una niña más decente.
-¿Ehh? Soy libre tarado, dije mientras aceptaba el balde de agua fría en el cuerpo.
-¡Lo tuyo es libertinaje, no libertad!
Y azotó la puerta.

Esa fue la primera vez que vi a alguien esconder su mezquindad, su miedo o su estupidez en las palabras. Desafortunadamente no la última.

Claro que después me buscó, arrepentidísimo y dispuesto a aquella sexión, pero lo mandé lejos. Como dice Milhouse en los Simpsons: jhhe jhee.

Lo que quería decir, además de hacer cuenta de mi disposición al sexo a muy temprana edad era que este tipo, el primer día que salimos, me platicó que Nostradamus --no less—había previsto el reinado del partido de “dios” en este país.

“El PAN, vas a ver, va a gobernar en el 2000 y durante veinte años. Va a haber problemas, pero se acallará a los infieles. Eso dice mi papá.”

No sé porqué lo recordé hasta ahora. Sólo puedo decir que el pinche futuro, nos alcanzó.

Puta madre.

Pase la voz, el que termine primero le ayuda a su compañero

2006-11-23T09:31:00.000-08:00

Gran nota de El País, calentando la fría mañana:

Olviden manifestaciones, plantes, huelgas y bloqueos varios. Para reclamar la paz mundial es mejor disfrutar. Es lo que han pensado los impulsores de Global Orgasm, que pretenden cambiar "el campo de energía de la Tierra aportando una oleada de energía humana lo más grande posible". ¿Cómo? Poniendo de acuerdo a muchas personas para que tengan un orgasmo de forma simultánea y canalizando toda la energía en defensa de la paz mundial. Muchos ya se están apuntando. "Yo pondré mi granito de arena en este buena causa" afirma J. Moya. "Además es viernes".

http://www.globalorgasm.org/

¿3 grados? Yo digo que menos

2006-11-22T07:37:00.000-08:00

Hoy escribo desde (((ay no chinguen, qué pinche frío))) la oficina.

Tengo que dar gracias a una persona que no conozco llamada Lillian que dejó un comentario requete amable.

Dijo que yo la hacía reír.

Soy re mamerta, vieras, Lillian, una mugre consentida cuando me encelo, (vieras qué fácil me encelo) Por si fuera poco me deprimo fácilmente, le echo la culpa al frío y en últimas fechas me he vuelto una vil chilletas: lloro en todas las películas.
Aunque claro, las ganas de joder parroquianos (vienen del mismito lugar que mis lágrimas ) no se me quitan.

Hoy me vuelvo a dar cuenta de que cargo esta humanidad de forma malsana, medio aplastante, medio lujuriosa. Probablemente no queda opción menos ridícula que ponerla a disposición de la gente que cae en el blog.

Gracias por caer de vez en cuando a todos.

···
Cumpleaños 25 de la mujer junto mío y su gran noche (según oigo en sus very loud phone conversations) la pasará lamentándose de que está “viejísima”, al lado de su madre en un concierto ¡de Paul Anka!

Me pregunto si uno nace así, mal dispuesto para la felicidad.

···
¿Alguien sigue pensando que el frío es mental? Señores, es oficial, allá en mi pueblo mis gatos duermen abrazados y bajo las cobijas. Mental, my ass.

Que la originalidad no sé qué

2006-11-17T14:03:00.000-08:00

En uno de esos mails que recibo se afirma que la originalidad no es decir cosas nuevas sino decirlas como si nadie las hubiera dicho antes.

Voy a intentarlo con el concierto de Morrisey de ayer en el Palacio de los Deportes.

Así que ahora sí traías ganas, loca de mi corazón.
Acabaste de cantar Panic y ya comíamos como periquitos australianos educados. De tu mano, cabrón, comíamos de tu mano.
Tuve un par de fans al lado que lloraron tantas veces como yo.
No acabo de entender por qué en el Auditorio, hace cinco o seis años, (quién lleva cuenta del tiempo) estabas tan ausente.
Ayer no. Ayer estabas frente a todos. Con tus anglomodos, con tu aterciopelada voz, tu panza, tus cuatro cambios de camisa de seda.
Esa cara tuya, cada vez más vieja, más entrañable, más lejos del James Dean y más cerca del tío Morrisey. Supongo que ahora que ya empiezas a envejecer te das cuenta de lo que significan tus canciones. Uno escribe y tarda años para entenderlo, eso lo sabemos.
Por supuesto que queríamos reírnos de tus chistes, pero naciste inadecuado, qué le vamos a hacer. Inadecuado te escribiste aquella de Everyday is like Sunday, un día de esos que te sentiste como cuando yo me quería morir. Alguien, un amigo temporal quizá, se tomó ese té grasiento contigo y te salvó la vida. Como a mí me la salvó Rodrigo cuando me enseñó esa canción.

Antes de que empezara el concierto, pasó frente a mí una amiga de la infancia, que representaba todo lo que alguna vez quise tener: cuerpo de modelo, una mamá cool y cultura gourmet.
Ella no me vió. Pasó frente a mí, con una bolsa horrible y el cabello güero hecho un trapo; un par de abultamientos, como colchones bimbo en la parte superior de las nalgas, como mamá gringa que alguna vez fue princesa del baile.
Y yo acababa de decirle a la amiga con la que iba que nunca me he sentido más bonita.
Cuando tenía 15 me sentía fuera del mundo.
A los 20 me sentía vieja.
A los 26 me quería morir.
A los 29 ni me acuerdo de ese año, estaba muy dopada.
Este es mi mejor momento. Lo sé. Como dicen en las películas cursis: "quedate quieta, quiero verte un instante. Nunca serás más bella, nunca más joven". Así, sólo que ya sabes que no me refiero a ser bella de a deveras, sino a sentirme bella. A sentirme joven.
Y tú, pinche Morrisey, me recuerdas cuánto me tardé en llegar hasta aquí. Tus ojos arrugados prevén mi futuro, ya no tan lejano.
No tocaste There's a light, mugroso.
Entiendo que no querías hundir más el cuchillo, ni modo.

Total, que te voy a extrañar. Yo y los de al lado y los del otro lado, el mamón del Rulo de 105.7, que según alcancé a oír, también se despertó de buenas (raro) nomás porque sabía que te iba a entrevistar. Suertudo gordo, se lo merecía después de tantos años de ser fan. Esa es la verdad.

Si hombre, tu Voz es triste ("We're so depressing, see?") pero igual, el mundo es un chiquero, Life's a Pig Sty, ni qué hacerle y mejor que un día lo que vivimos en México nos podamos despertar y decir que vale la pena la jornada laboral porque voy a ver, of all people, al gay más guapo del mundo.

(ACÁ EL PLAYLIST, COMO HIZO FAVOR EL GORDIRULO EN SU MYSPACE):

1. Panic
2. First Of The Gang To Die
3. In The Future When All's Well
4. You Have Killed Me
5. Disappointed.
6. Ganglord (°Good Song°)
-- Moz: "That Song Was Called: 'Get Your Fat Ass Back In The Ghetto',
and 'Mexico City, You Are Too Hot'" --
7. William It Was Really Nothing
8. Everyday Is Like Sunday (!)
9. Dear God Please Help Me
-- Introduced musicians --
10. Girlfriend In a Coma
-- He said something about her friend Christie was ill--
11. Let Me Kiss You
12. Change My Plea To Guilty
-- He started singin' "In Mexico... LALALA" but then played another song :( --
13. How Soon Is Now!!
-- Moz: "MEXICO, MEXICO ... MORRISSEY, MORRISSEY" --
14. I Just Want To See The Boy Happy
-- Moz: "We Are Depressing, Very, Very Depressing" --
15. I Will See You In Far Off Places
16. Life Is A Pigsty
17. Please, Please, Please Let Me Get What I Want
-- Moz: "Hasta Luego, Vaya Con Dios" --
18. The National Front Disco
-- ENCORE --
19. Irish Blood, English Heart

Rectifico

2006-11-14T10:43:00.000-08:00

Primero me parecía excelente. El sabor de boca después de chutarme las dos horas de “garritas Santaolalla” era dulce, aunque detrás dormía la condescendencia.

Babel tiene momentos estupendos, hay que decirlo: el autor es cada vez más avezado en esconder las costuras de su siempre tripartita historia. El director le saca un par de lágrimas a Cate Blanchett, que ya quisiera su mamá.
La historia de los niños con el rifle es de lo más entrañable y el chiste del “monstruo peludo” me encanta porque mi pudor victoriano no me permitiría hacerlo jamás.

Lo malo es que ayer fui con Benjamín al cine y me tiró el teatrito.

No había caído que estaba defendiendo Babel por las mismas razones que todos la atacan: una especie de trasnochado nacionalismo.
Soy de güeva, chingá!

Es casi peor que ser feminista por nacer mujer.

En mi pasaporte dice MEXICANA, pero difiero. Yo soy de mi casa, de mis muertos, de mis amores. No de mi país. Vayan al diablo. No vuelvo a defender algo por nostalgia patriotera. Esta fue la última vez.

A saber, Babel tiene al menos cinco grandes cosas que ninguna persona nacida en esta sociedad se cree:

-¿Quién se compra que una mujer que lleva 16 años de ilegal se aviente a cruzar la frontera con un par de güeritos sin permiso, sin papeles, sin un plan preestablecido, como toda una principiante?
-¿Quién se cree que las sirvientas mexicanas, que hasta en la ciudad forman verdaderas redes de apoyo, le nieguen una tarde a esta mujer, quien además se dirige a la BODA de su hijo?
-¿Quién se cree que una gringa, después de viajar miles de kilómetros en un viaje carísimo al desierto, a la mitad de un delicioso cous cous con pollo le formule la solemne pregunta a su marido de ¿oh, por dios, qué hacemos aquí?
-¿Quién se cree que esta japonesa con esas piernas y esa iniciativa no consiga alguien que se la eche?
-¿Quién se cree que la vida (en tres películas) no tiene ni un momento divertido?

Rectifico, antes de que se me culpe de doble cara: Babel me gustó, pero Arriaga, como todo buen rico culto, tiene serios problemas con la solemnidad.

Los que escribimos guión, observémoslo de cerca.

Joven ilustre

2006-11-14T09:44:00.000-08:00

Como si tuviera 13:

Me emociono cuando apagan las luces en un concierto.
Me totaliza un buen orgasmo. Nada importa después de eso.
Me avergüenza aceptar un premio. El otro día me subí a un podio y me trabé. Sólo pude decir “gracias” a micrófono, con el mismo tono de voz que Mia Wallace dice “Vincent Vega”.
Me enojo con mis amigos. Los adultos de a devis, dicen, no se enojan porque pierden. A mí todavía me vale madres perder.
Gasto en un concierto el precio de un buen par de zapatos.
Trago trago trago, dieta dieta dieta
Me compro juguetes en los viajes. En San Antonio encontré un diorama de Drácula de Edward Gorey carísimo que mis compañeros periodistas observaron con recelo. ¿Para qué quieres eso? ¿Tienes hijos? … y yo con mi vocecilla disculpona: no, psss, es para mí, je, je.
Nadie me volvió a mirar con mucho respeto después de eso.

Convivencia

2006-11-13T10:16:00.000-08:00

Con lo de la aprobación de las Ley de Sociedades en Convivencia se me antoja replantear el asunto de los derechos.

La ley debería decir, según yo, algo así:

Señor, señora, señorita, aprenda a dejar ir. Usted no tiene, tendrá, de hecho nunca tuvo
-aunque hubiere sido vuestra ingenua fantasía-, derecho sobre el otro. Si quiere dar está padre, pero recibir, eso es algo sobre lo que usted no tiene injerencia alguna.

En cuanto a su protección legal, váyale ahorrando y póngase a chambear. En cualquier chico rato se desdicen los legisladores.
+++

En San Antonio vimos a un par de chavas besuqueándose. La que iba conmigo, una compañera de trabajo hizo un comentario que me dejó helada:

-“Están muy escuinclas para tomar una decisión tan grande”.
-¿Decisión? ¿Cuál decisión? ¿A los cuántos años decidiste tú que te gustaban los hombres?
-Muy pequeña, ni me acuerdo, pero es diferente.
-A jijo, ¿cómo es diferente?
-Pues no sé, pero te juro que es diferente. Esas niñas todavía no lo saben, se van a arrepentir.

Terminé la charla lo antes posible, porque según la compañera, lo hombres sí tenían razones “hormonales” para “decidir” ser gays. Las mujeres no.
Ajá. Ok.

Hablo de una mujer de 37 años, actividad profesional redituable y divertida, ningún complejo o deformidad aparente. A primera vista no era alguien que comprara esquemas sociales predeterminados. Simpática, muy accesible.

Me dio un poco de pena. A esa edad y con la fantasía de que uno es capaz de decir su objeto de deseo. Chale.

Pensé que tal vez era responsabilidad de nuestro pobre sistema educativo. En la secundaria o en la prepa habría que encargar lecturas de Strindberg.

En el ruedo

2006-11-04T18:06:00.000-08:00

Las historias se empiezan a contar solas.

Me explico:
Una vez trabajé en una "punto com". Allí tuve un puesto de reportera de finanzas que daba para comprar gasolina y esas cosas.

Los compañeros, el jefe, el dueño del dinero... todos sabíamos que un portal de finanzas fracasaría en este país.

Aún así, entrábamos en el traje de lunático para realizar nuestro trabajo con empeño, como si alguien lo leyera. Yo reporteaba como si un señor de cara larga y bigote tomara mis consejos muy a pecho.

Lo hicimos así durante un año y dos meses, hasta bien entrado el 2000.

Una que otra vez nos escribía una sardinilla perdida en nuestras redes: que si allí regalábamos o vendíamos seguros de vida, que si éramos banco, que si nos interesaba un lalala.

A las fuentes periodísticas, mi jefe me mandaba siempre con la consigna de preguntar:

-"¿Usté que es tan listo, porque ya llegó a ser presidente del banco de méxico y todo, cuál, señor, cuál cree que sea el futuro de las llamadas punto com?"

Obtuve mil respuestas, pero la única que resultó cierta fue esa de no sé quién:

- "Sólo sobrevivirán aquellas que tengan un pie en el mundo real".

Ja.
Nunca se me ocurrió tomarlo literal, por supuesto.

Luego me enteré de los blogs y eso, y un día me puse muy triste porque habían metido a un amigo a la cárcel y decidí quejarme "al aire": abrí un blog.

Aún no sé si sobrevive porque tengo un pie en el mundo real o por qué chanchos.

¿Sobrevive porque hay tantas cosas que no puedo publicar en las revistas donde trabajo? ¿Porque soy periodista? ¿Por que soy real?

¿O sobrevive porque hay una fuerza vital en esto de lanzar gritos al aire y que ustedes (sea lo que signifique "ustedes") escuchan con cierta melancolía, como si escucharan los gritos de un muerto o de un loquito, pero sobre todo escuchan con gran morbo? ¿Sobrevivirá cuando se les termine ese morbo?

Todo esto para decir que aquellas historias con un pie en la realidad se empiezan a contar solas, que ya no puedo dejar de escribirlas.

Espero sobrevivan para que un día los invite a verlas fuera de este blog.

***

Estoy haciendo un reportaje que se llamará "las 25 razones para volverse a enamorar de la Cd. de México". Se veía más fácil.

La ciudad se parece más a un viejo amante al que casi todas las noches le apesta el hocico.

***
El auto es un gran lugar para saber si uno podría estar mucho tiempo con una persona. En la carretera como en la enfermedad, se conoce a los amigos (y a los amores).

***
Otra vez es noviembre. Por segundo año puse ofrenda. Mi casa huele a nardo y azúcar, cada vez menos a muerto viejo.

***
EP: ¿Por qué no se actualiza tu blog en Safari ni en Mozilla? Te extraño cochino.

RP: Felicidades carnal del alma por el cuernavacazo! (I know you won't read this. Even better).

***
En el avión a San Antonio (ahora mi trabajo, ah qué pinche envidia me doy, es viajar y escribir de ello) leía a Margaret Atwood. Iba por cierto, renegando de ese horrendo sitio que puede ser Texas.
Fue inconsciente. Tomé del estante a la canadiense por pensar que sería lo más alejado posible a mi sanantoniano destino.
Era un libro de conferencias de Atwood sobre la canadiensidad, sobre la nacionalidad en la literatura.
Cuando llegué allí me tuve que tragar un poco mis negros pensamientos sobre aquél sitio: el McNay Museum y el San Antonio Museum of Art son dos secretos muy bien guardados y, aún más importante, como que no quiere la cosa, pasamos por un sitio de conferencias en el que ni más ni menos estaba programada, para el día siguiente, doña Margaret Atwood.

La literatura y sus no-coincidencias, esa sería mi conferencia magisterial, de poderla escoger.

El diario de Guillermo del Toro

2006-10-26T07:49:00.000-07:00

Mi amigo Paulo no tiene blog, pero bien que tiene un corto que participó en el festival de Morelia. Un corto buenísimo, con tres finales y un boxeador retirado.

Mientras mi Paulo estaba en la ciudad natal de los cinepolises y las gasolineras Corpo Gas; los dulces de cajeta y el mamila de Javier Marín, yo me pepené a mi novio y me lo llevé a ver El Laberinto del Fauno. Hubiera deseado acompañar a Paulo a Morelia, pero lo de la nueva responsabilité me lo impidió. Lo lamenté muchísimo: mientras él platicaba con el gordito de director a director, yo tragaba palomitas. Chin.

Pronto llegamos a ese lugar. Me di cuenta de que esa película es un lugar. Ya no estábamos sentados a lado de Eduardo Santamarina (quien quiera que lo conozca por favor, díganle que ya no quiero ir a las mismas funciones que él).

Mientras se proyectaba la cinta en la sala de Altavista, cada quien llegó a ese sitio que nos parecía enorme cuando éramos niños.

Lo había olvidado: a los 8 años imaginé muchas veces que vivía en una película. La música de los créditos siempre me daba un poco de zozobra.

El bosque mítico de Del Toro me acercó de nuevo a la angustia de ser menor de edad. Allí estaba yo, con el autor, creyendo mis mentiras, la pregunta de qué es estar vivo, la falacia del tiempo, de que sólo hay una realidad.

Fue particularmene doloroso no poder odiar al dictador. Tiene algo de hijo de puta respetable el cabrón. Redondo personaje, complejo. Toda una figura de padre, pues.

Salí con una melancolía dulce. Trilce, como decía César Vallejo. Me puse trilcísima, caray.

Ayer regresó Paulo y me contó que, efectivamente, había charlado de director a director con el exgordo ahora gordito Del Toro, quien al parecer regresó a España con una impresión fuerte de mi amigo --sin contar que Paulo alcanzó a darle una copia de su corto, mugroso suertudo--.

Del Toro: "¿Y ustedes, de dónde sacan sus historias?
Paulo: "Cuando algo me rebasa: la muerte de alguien, las bombas en Bagdad o que me deja la novia... "
Del Toro: "Me gusta tu respuesta. La voy a escribir en mi diario".

Así que ahora Paulo, además de vivir irremediablemente en las entrañas de todos sus cuates, también tiene un departamento en el diario moleskinoso de Guillermo Del Toro.

No esperábamos menos de ti, adorado freak.

***
Ayer escribí esto mientras esperaba a todos afuera del teatro:

Hoy he visto dos ofrendas
al menos una de ellas
trataba del miedo a la muerte

También ví un par de calles limpias
que no debían estarlo,
el anónimo ciudadano
dejó su polvito de horas
al levantar botellas de PET y kleenex usados

***
Disculpen los poetas mi atrevimiento.

escabrosito

2006-10-19T08:11:00.000-07:00

Un tema escabros por el que me voy a ganar dos o tres enemigos.

¿Por qué ahora que se destapan los caños del abuso a niños y niñas no se pone a discusión la, cómo decirlo, hipersexualización (si se me permite el terminajo) que este país calca del vecino?

Como nunca antes, nosotros también le entramos a la venta de chamacos. Se cotizan por montones en los anuncios espectaculares. Las pequeñas de tres o cuatro se comen unas sendas salchichotas, están claramente maquilladas (nomás vean el del queso Lala) y se presentan seductoras al vender ropita; los niños por su parte (hay que ver el comercial de una SUV Nissan que pasan en todos los Cinemexes), más que ser bomberos, exploradores o científicos, desean tener mujeres adultas como compañeras de juego. Quieren ir “en el asiento de adelante”, jugar golf, pasar por la alfombra roja con una tetona. Follar pues.

Así que los publicistas las usan de carnada… y nosotros lo permitimos.

El caso de Jon Bennet (aquella gringuita que violaron y mataron hace un par de años) es muy revelador: los papás llevaban años comercializándola en anuncios y concursos de belleza para niñas hasta que el lobo se la tragó. Digo, ya nomás que se permitan este tipo de concursos es una hijoeputé.

¿Con que conciencia tranquila, no?

Cuando la bomba explota—los casos de Kamel Nacif, Succar Kuri, el gober, los sacerdotes católicos--, todo mundo se hace el que no supo cómo pasó. Son unos cerdos, eso, como digo yo, no se los quita ni dios, pero estamos fallando al discutir el meollo del asunto.

Claro que hay otros factores: el reinado de la juventud, la dificultad para ser adulto en esta tierra de eternos púberes. La corrupción, el narco, el estúpido sistema tripartita hecho de puras cortinas de humo. Los asesinatos a los (pocos) periodistas de investigación que existen en el mundo. Como la rusa Politkovskaya, quien ilustra este post de autoflagelación periodística.

Y por supuesto, last but not least, la mugrosa naturaleza humana. Esa también tiene la culpa.

Por eso me cayó tan gorda Hard Candy. Pura denuncia moral, nada de reflexión. Para eso están las mamás, no los cineastas. ¿O qué?

De bodas

2006-10-17T08:48:00.000-07:00

Mi sisterna anda loca con eso de su boda.
De embarrada me entero de las doscientas cincuenta cosas que se requieren para hacer de tu ceremonia nupcial “un evento inolvidable”.
Nunca me he casado y dudo que gastar esa cantidad de dinero en una fiesta me hiciera feliz.
Pero no puedo dejar de pensar en qué haría yo de verme atrapada en esos calores.
Creo que lo más importante es la rola que bailas con tu novio.
Es la declaración de principios de esa pareja.
O lo sería si fuera mi bodorrio.
No es lo mismo abrazarse con Celine Dion que con U2 que con los Ramones.
Casi podría decir que en eso se basa la felicidad del matrimonio. En la comprensión del gusto musical del otro. Puede no gustarte su música, pero debe quedarte clarísimo por qué le flipa. De lo contrario, tarde o temprano valdrá madres.
Yo de plano no confío en la gente que no tiene gustos musicales definidos y ciertamente no andaría con alguien que no fuera hardcore fan de una banda. De la que fuera.

Ayer en el tráfico estuve pensando en cinco rolas para bailar en una boda.
Sólo se me ocurrieron dos, a ver si a sus mercedes se les vienen otras a la mente.

1. Ladies and Gentleman we’re floating in space por Spiritualized
2. Absolute Beginners por David Bowie.

Para los que leen en inglish

2006-10-16T10:28:00.000-07:00

Jarvis está de editor invitado.
El artículo es buenísimo.

La pregunta: ¿para qué sirve la música? (hoy)

http://observer.guardian.co.uk/omm/story/0,,1892763,00.html

***
Por cierto, me olvidé de ponerlo. El de la foto del post anterior es don Harlan Ellison.

La de junto

2006-10-16T07:42:00.000-07:00

La onda de bloguear en la oficina sería más sencilla de no tener una nosy parker junto a mí.

De principio uno desearía ser leído ¿no? Quesque por todo el mundo. ¿Todo el mundo? Pues no. Lo que menos deseo es que esta tipilla se entere de mi Own Private Tazidaho.

Nuestro primer intercambio de palabras, después de que me interrogó de la forma más grosera posible fue algo así:
‘¿Ah, también escribes literatura?’
‘Pues no’. Vargas Llosa escribe literatura. Yo le hago al teatro y al guión. Ahorita, pues.
-O sea que no me puedes hacer competencia. (EN SERIO lo dijo).
-Bueno no, yo sólo soy una chica de Kansas que fue a Sogem un par de años.
-Okeis pero Sogem sucks.
Y se dio la media vuelta.

Comparto en cierta medida aquello de que Sogem apesta. Pero no así (no en lo más obvio que es justo a lo que ella se refiere, aquello de ‘ash, los maestros son malísimos y no te enseñan lo cool’) y menos dicho por una vieja que nomás se dignó a ir un mes. De cualquier forma nomás la manera de frasear me encabronó.

Qué clase de oblivious wannabe frasea de esta manera.

Sogem no es lo mejor, pero ella podría haber aprendido a construir frases menos taraditas en esa institución. Hasta el más bruto de mis compañeros lo hizo.

La onda es que me parece muy amargo estar escondiéndome para postear. Ni modo. Quieres que te lean tus cuates, tus contrincantes, hasta tus rivales, pero no esta tipa insegura, grosera.

Luego pienso en lo que dice Harlan Ellison. Si por desorientado se te ocurre que vas a ser escritor tendrás que asumir algunos riesgos,
1. todo ser con un par de manos y una compu asumirá que “si tan sólo tuviera un poco más de tiempo podría, sin duda, convertirse de menos en premio Pulitzer.

2. muchos te querrán contar su vida porque, güey, mi abuelito tiene una historia buenísima. ‘Yo te la cuento y tú la escribes y nos volvemos ricos’.

(Ya habíame enojado por esto en un post anterior, pero nunca está de más palidecer ante el cinismo del ingenuo ¿nos volvEMOS kemosabe?)

Si un día hablo con Ellison (aunque sea en sueños) le voy a pedir que añada el peligro de que cuando publiques te lea un imbécil que te zumba. O muchos.

¿A verdá, no que muy publicona?

***

Vimos una adaptación al cuento de Ray Bradbury “Sound of Thunder” que bautizaron de forma uh que listos, dios qué listos como el “Cazador de dinosaurios”.

Malísima, y quiero decir de las piores del año, pero interesante cómo regresamos en el tiempo.

Para este director, que según señaló el acompañante (incómodo) tiene como 75 años, Spielberg nunca existió.
Es como una B-movie pero de los años 50. Tiene algo de vintage, algo de pobre, algo de ingenua. Es tan absurda que nunca la olvidaré.

No la vean, no la vean, no la vean. (Es decir, a menos que compartan mi placer culpable por lo muy tonto. Quiero decir, si saben encontrar el encanto en un “orangusaurio”)

Eeeeeeeeee

2006-10-10T04:41:00.000-07:00

1. Este es el lugar donde uno se 'esquizofrenia' y hay chance de darse palmaditas de vez en cuando.
Ms Taza: Felicidades por ese premio para su cortometraje.
Nos costó un ojo pero por fin logramos que a esa institución de cinematografía nacional se le quitara lo fresa.
Salud, chingaooooos!!!

2. No sé si ya hablé de esto. No importa. El caso es que mi amiga Moniqui, al regresar de un largo viaje a China, se aventó a decir que los chinos tenían amputada la capacidad de imaginar.
Luego, políticamente incorrectas como somos, nos pusimos a ver qué tenían amputadas otras culturas.

Los gringos, la espontaeidad.
Los franceses, el sentido del humor.
Los alemanes, la compasión.

No creo que se pueda juzgar por nacionalidad o por grupos, para eso está la derecha.

Lo que puedo decir es que fue un ejercicio interesante; chauvinista, pero interesante.

3. Le platiqué lo de la 'spontaneity' al par de gringas que nos dieron el super tour por Oregon. Cuatro desconocidos obligados a pasar cinco días juntos dentro de un Jeep. (El fotógrafo, las dos gringas y su servi). No había chance de huir de un tema.

Lo de la spontaeidad salió porque teníamos reservación para desayunar en un hotel a las 10. Como andaba la carretera era probable que llegáramos a las 10:15 y las gringas aseguarban que ya había valido madre.
"Tenemos que buscar otra opción. Allí ya no nos van a servir".
(Ira callada pensando 'no chinguen, es un pinche buffet')
"Habla al restaurante y pregunta"
La otra gringa habla por Blackberry y pregunta si nos pueden aguantar 15 minutos. "They're adamant: no breakfast after 10" (es decir, 'son inflexibles, nada de servir desayunos a güeyes con hambre después de las 10).
Les metí el gusanito. Les dije que dónde quedaba la espontaneidad, el accidente, la tolerancia (que en su acepción menor también es una gran palabra).
La gringa más torpe empezó a actuar extrañísimo.
Se reía más fuerte que de costumbre y argumentaba espontaneidad.
Empezó a contar anécdotas oscuras, pasajes antes inconfesables de su adolescencia. Todo con el argumento de mi famosa palabrita.
Pobre.
La otra, bastante más lista, cuando nos quedamos solas me preguntó cuál era el 'downside' de pertenecer a un pueblo espontáneo. México.
"Fácil", le respondí. "El otro extremo de ser espontáneo se llama ser irresponsable".
Y así.

4. Portland es todo lo que quisiéramos que fuera Nueva York. Tiene una oferta cultural impresionante, aunque la gente (sí señor, los gringos que tan mal le caen a algunos) son requete amables. Sonríen en la calle. En serio. Si te ven caminando de frente a ellos sonríen. Como en los pueblos.

La onda es que Nueva York es una perra de la que estamos enamorados por eso, por perra. Así que Portland no tiene ninguna oportunidad. Se entrega maternal, como la ciudad que sí te quiere, que te recibe con las piernas abiertas. Con Portland te puedes casar, pero es fácil despedirse de ella.

5. Ahora bien, Powell's bookstore, es otro cantar. Ahí, cualquiera de mis cuates podría considerar ser enterrado.
No me lo van a creer, pero ya no serían los primeros.
El encargado de Powell's (Mike, un nerdazo adorable) asegura que hay dos fieles clientes cuyas cenizas ya fueron esparcidas en la sección de libros de arte. Oh si.

6. Me gusta Lady Sovereign. Pinchi escuincla talentosa.

7. Este bar reabre a deshoras, pero reinaugura por los menos dos veces a la semana.
Gracias a los que esperaron a que se volteara el signo de Abierto.
Con leche, con chelas, con Pinot Noir (ahora que regreso de Porlan ya soy toda una sommelier), con amor... Salud.

Dios vive en Oregon

2006-10-04T19:35:00.000-07:00

Sin acentos, of course.

Bueno, dios no vive aca, pero seguro tiene un rancho poca madre en las montanias.

Una disculpa a los tres lectores de este su bar El Taza, espero no haya sentimiento de abandono que reportar, excepto el que yo tengo irremediablemente cada noche cuando voy a dormir y no escribo nada para el Taza.

Las ultimas dos semanas han sido salvajes.

Nueva chamba, un cuasi premio filmografico (sigan poniendo changuitos que ya casi me lo dan) y un inesperado pero ultra nalgon viaje a Portland.

Deja tu lo nice de las montanias, la grandeza de los caniones, los lagos, el super clima frio y todo lo demas. Lo grandioso de este lugar se llama Powells bookstore.

(Manana tratare de regresar e incluir algunos links, como me ensenio Ernesto, por ahora "debe ir al dinner". You're right, the sponsors are waiting).

Powells, Powells Powells.

Ya me gaste dos mil, si senior, dos mil pesares y ni los siento.

Bueno, maniana les sigo contando.

Ah, Palahniuk y Gus Van Sant tambien son de Portland.

Ujjuuuu.

Boy, am I lucky.

God bless.

Harvard

2006-09-22T06:45:00.000-07:00

Acabo de terminar Jailbird de Kurt Vonnegut, regalo del fan number güan de don Kurt. El BEF.

(No pongo links porque en esta Mac no se pueeeddeeeeee! Chale).

Pájaro de Celda es el nombre de una novela que escribió Vonnegut para burlarse de nosotros cuando por fin nos sentimos en el cielo del mundo.

La historia de todos los gringos del siglo XX (ah, cómo se te extraña siglo perfecto): aquel donde un norteamericano podía ser millonario, preso, funcionario público y homeless varias veces durante los setenta u ochenta años que le tocara vivir en esta tierra.

Ayer escuché a varias personas comentar los nombres de dos colegios respetadísimos en distintos contextos. Harvard y Stanford. En la cocina la conversación era algo así: "Órale, yo pensé que Jarvar era más buena que todas; resulta que no, que nuestra dueña (sic) estudió en Stanfor. Pus yo soy de la Unam, que también es bien famosa, no creas". El señor en cuestión procedió unos momentos más tarde a servirme una cucharada de frijoles refritos. "¿Va a querer chilaquiles o pechuga?"

Se me arrugó un poquito el corazón. El "señor" al que me refiero seguramente tendra cinco o seis años más que yo y chance y hasta me lo topé alguna vez en la facultad.

Las otras personas a las que escuché comparando el par de Ivy League Schools decían algo como: "Todo el mundo sabe lo mal que anda Harvard. Ha perdido plantel. Como que ya no es tan cool".

No dijeron en dónde habían estudiado, pero segurito que no fueron a mi facultad.

Luego llegué a mi casa, pensando en un premio que espero que me den. Cruzando los dedos todo el camino, como si mis dedos influyeran en el curso de las cosas.

Estaba nerviosa y sólo Vonnegut podía calmarme. Seguí leyendo Jailbird hasta que me encontré una frase que me hizo entender la onda:

"La verdad es que cuando yo fui a trabajar para el gobierno como joven inteligente y prometedor en el Ministerio de Agricultura de Franklin Delano Roosevelt, había cada vez más hombres de Harvard en el gobierno. Por entonces, esto a mí me parecía perfectamente natural. Ahora me parece un poco cómico. Ni siquiera en la cárcel, como digo, tienen nada de especial los hombres de Harvard."

Premio o no, Harvard o no, y aunque a veces quisiera escapar, yo no puedo dejar de ser yo.

Parece mucho

2006-09-21T06:45:00.000-07:00

Según yo hace un siglo y medio que no escribo nada para El Taza. En realidad sólo ha transcurrido una semana.

La onda es que, como decíamos de escuincles, "en una semana pueden pasar muuuuuuchas cosas".

(A esa edad uno se refiere a cuando se va el novio o la novia en vacaciones. Qué bruto es uno y qué práctico).

Pasaron cosas aunque no todas me pasaron a mí.

1. El mismo día del aviso de mi nueva chamba, también supe de mi amiga P., que entraba a una revista.
Uno sólo ve paralelismos donde desea verlos y éste era el caso.
Acabábamos de salir de Sogem, donde nos conocimos. Secreta pero compartidamente nos sentíamos a la deriva. Dos años de hacernos patos en la escuelita habían surtido un efecto anestésico, de confort. Ahora había que fajarse y aceptar que nuestros proyectos podían tardar años. Podían no llegar nunca.

Y de pronto una nueva chamba. Para 'ambas juntas a la par' al mismo tiempo oh si señor, how strange.

2. Mi amigo E., quien llevaba despidiéndose de este país cerca de un año (se le veía en cada post), o posiblemente toda su vida, quién sabe, también lo logró. Las últimas copas con él me hicieron pensar en la deriva, en las decisiones literarias, en los amigos, en los blogs.

3. Mi amigo G., regresó a postear. Otra vez pensé en los amigos, en los blogs, en las decisiones literarias, pero sobre todo en la deriva.

En fin que ahora escribo desde una Mac. Son las 8,30 de la mañana y yo ya estoy bañada, desayunada y con un ligero manto maquillístico en los ojos.
No sé de qué forma se transforme mi escritura dadas las nuevas condiciones. Hay toda una teoría al respecto (sobre las diferencias de escribir en papel o en compu; escribir por la tarde, la noche, con soledad o en medio del bullicio) pero hoy no entraremos en detalles.

8-5/L-V. (sigh*)

Ya encontraremos la forma para seguir siendo punks.

Mi quinceañera jurada de rabia confía en mí. Dice que casi siempre la sorprendo punketeando de undercover.

Por ahora eso es lo único que me da esperanzas.

We all love ya

2006-09-15T04:20:00.000-07:00

And I've never seen anyone quite like you before
No, I've never met anyone quite like you before...

Efectos muuuy primarios

2006-09-11T07:42:00.000-07:00

El cine mexicano debería estar llorando de vergüenza .

La preocupación de los mexicanos treintañeros, según la bobísima directora Issa López, sigue siendo el matrimonio. Cuando se trata de mujeres, la preocupación, la angustia crece de forma exponencial.

La onda está así: el amor verdadero está a la vuelta de la esquina, sólo tienes "atreverte" a encontrarlo. Para eso está la holística plástica artística, tu super creatividad güey, lo que te hace verdadera e individualmente chingón, mexicano, patriota; lo que te salva, pues, de ser un simple naquito come tortillas.

sic sic sick sick sick

Mientras la protagonista de la película Efectos Secundarios grita "¡yo no quiero pájaros muertos, quiero mariposas!", la que esto escribe casi se mete debajo del asiento en el Cinemex Santa Fé.

¡Cuánta pena ajena, chingá!

Esto es verdadera perspectiva de género y no pedazos. Entre mojigata escena de sexo y mojigata escena de sexo alcanzo a ratificar (esta palabra me encanta, siempre me imagino que quiere decir "hacer más rata") mi postura: aquellas(os) que se expresan desde su pene o su vagina o su cola, pues, están jodidos. Hacer una película "desde el punto de vista de la mujer moderna" es reconocerse "mujer" antes que ser humano. Es quererse emancipar y eso es asumir, a priori, que uno vive aplastado. Con razón se vuelven tan histéricas.

Pagué mi boleto porque 1. los puentes de los poetas sirven para pura madre a las 6 pm y no estoy dispuesta a desquiciarme en el tráfico 2. me curiosea saber qué tipo de película mexicana se cuela a dos salas en cada complejo y dura más de dos semanas en cuarterlera.

No me equivoqué. Intuía que el trabajo de Issa López me hablaría también de la situación política del país.

Hay que ver esta enana película para entender los enanos motivos de la gente que votó por Calderón. Pero también hay que verla para saber por qué los que votamos por el menos peor (inclúyome) no tenemos ni idea de cuál debería ser el otro camino y cómo llegar a él.

¿La resistencia? ¿La militancia? ¿Taparse medio ojo para no ver la porquería y resaltar lo menos malo? ¿Taparse los dos para no ver la que nos espera con el pitufo Felipe? Puta, qué de opciones.

Según fuentes cercanas al Taza, la actriz principal (Marina whoknowswhat) rechazó el protagónico de la obra de teatro Woyzeck, en la puesta de Agustín Meza, para incluirse en este bodrio totalmente palacio. No me entristece ni me extraña: cada película tiene a la actriz que se merece.

Biología

2006-09-07T09:17:00.000-07:00

El primer libro que leí completo fue "El origen de las especies" de C. Darwin. Tenía cerca de 10 años.

Lo tomé del estante de mi padre porque tenía la firme convicción de que un día me convertiría en una renombrada bióloga.

La razón de mi deseo: mi papá me estaba enseñando etimologías, o lo que después me enteré que se llamaba así. Me contaba del origen de las palabras, griego o latín, de cómo se unían para formar nuevos signifcados.

Mi padre era exiliado de un seminario católico y usaba su preparación eclesiástica como juguetito lingüístico para matar horas con su escuincla (moi); mientras su mujer (mi sacrosanta) hacía las compras en el Aurrerá de la colonia Plateros. Hablo, por supuesto, de la era pre-Walmart.

La cosa es que salió la palabra "Biología" y mi padre preguntó:
-"¿bios?"
- "mmmhhh, mmmhhsss, no sé, mmhh, bios bios bios, mmmh me doy"
-"vida. ¿Logos?"
-"esa sí la sé, logos estudio o tratado"
-"entonces ¿bioo logía?"
-"biología, el estudio de la vida"

Y mis ojos se entornaron.

Toda mi adolescencia, hasta que cumplí 17 años, quise ser bióloga. A mi padre le hubiera encantado tener una hija científica.

Yo me convertí en... pues en lo que soy.

Pero hoy pensé que no ando tan lejos. Ahora me doy cuenta de que por eso me gusta la literatura. ¿Qué otra disciplina estudia tan a fondo la vida como la literatura?

¡Qué bien!

Después de todo, no me traicioné.

Mi primo

2006-09-06T21:55:00.000-07:00

El primo favorito empezó el diccionario de frases de uso común en mi familia. Mi primo es la verdad.
Aquí transcribo un pequeño fragmento del texto que está preparando para rolarlo entre los mails familiares:

(Disculpe ud. el exhibicionismo, es que nomás no me puedo dejar los chones puestos)

Breve introducción

La compilación de las siguientes frases tiene el objetivo de afianzar en las nuevas generaciones del ClanErrante un conocimiento más o menos preciso del origen de algunas expresiones familiares. Si alguien encuentra que algunas de las constantes son la religión, el dinero, la hispanidad, el indigenismo y el bilingüismo anglohispano, please, don’t look at me for an answer!.

Atentamente

El compilador

¡Ay, Santo Niño de Atocha!
Caída un tanto en desuso, esta era una afirmación recurrente de Mamita Crucita en los años 60. El tal Santo Niño de la comunidad castellana de Atocha, en las inmediaciones de Madrid, es el patrón de las personas que tienen dudas sobre el devenir -the perennial wonderers?- y buscan alivio con una manifestación de fe y de esperanza, que nunca muere. El problema es que este chamaco ni es santo ni hace milagros, pero es venerado en iglesias de España y de la ciudad de Fresnillo, en Zacatecas (por si las dudas, supongo).

Con dinero baila el perro

Aserto que honra el rationale capitalista, empática con la utilidad máxima, cuyo acomodamiento en la fraseología familiar alcanzó su mejor momento cuando Elvis formuló la versión bilingüe, literal e hispanizada, pero eso sí muy cariñosa: “With the money dancing the dog”. Una frase muy oportuna en caso de tratar con angloparlantes.

Pistolas con silenciador

2006-09-06T07:21:00.000-07:00

Es re feo, pero luego hay gente que no quiere hablar conmigo y hay que respetar. No te dicen, pero el silencio es el silencio.

Elocuente y cabrón.

Me consuela un poco Ralph Waldo Emerson: "Let us be silent, that we may hear the whispers of the gods"

***

Tengo un amigo que dice que soy muy intensa y que por eso es muy difícil convivir conmigo.

Fuck that. No empezaré a pedir perdón a estas alturas de mi vida por la pasión con la que hago las cosas.

¿De qué nos iba a informar? (que no diera pena ajena)

2006-09-04T12:39:00.000-07:00

Criaturita. No tenía nada que decir. Por eso se abstuvo.

Otro presidente más canchanchán

2006-09-04T11:06:00.000-07:00

El sábado le decía a un amigo como diciéndome a mí:

"No es necesario que decidas ser una sola cosa. Puedes ser muchas y que vayan al diablo los especialistas recalcitrantes".

¿Por qué habíamos de conformarnos con que nos llamen poetas, si nos gusta cocinar, ver las estrellas, el funcionamiento de las mitocondrias y la política?

Si a mí me gusta hacer cine y me gasto mi lana en ello, vayan al carajo los que dicen que mis imágenes resultarán del sesgo de una periodista. Que limiten a su madre, pues.

La onda es que esto puede convertirse en perversión.

Los funcionarios públicos verían su oportunidad para salir del clóset. Alguien aprobaría una ley para abrir currículas. Nos contarían sus aspiraciones 'aquí entre nos'.

Kawaghi, con lágrimas en los ojos diría algo así: "yo en realidad quiero salir en el Tvynovelas con un nuevo chisme cada semana; me hubiera gustado nacer primo de Palazuelos, pero hago esto porque me dijeron que se gana mucha pasta".

De Fox ya nadie esperaría ni tantitos desos, desde el principio habríamos comprendido sus ambiciones luego de un síncero declaramiento de principios: "El rancho me jala. He descubierto una nueva forma de ser macho con enaguas: le grito a mi mujer como si fuera mula, pero ella es la que manda, a mí me da güeva. En fin, lo mío lo mío, como dijo mi héroe Bichir, es el sofá.

En Uruguay, por ejemplo, al presidente le permiten ejercer, una vez a la semana, su oficio de médico.

Pincharle al link para leer la nota completa

¿Qué hay, doc? Aquí nomás, dirigiendo a Uruguay

por Larry Rohter

New York Times News Service

Montevideo, Uruguay, 31 de agosto – Como cualquier jefe de estado, Tabaré Vázquez pasa la mayor parte de su día de trabajo en reuniones en la oficina presidencial, leyendo informes o haciendo discursos. Pero, una vez a la semana, se permite un lujo que sólo se puede dar el presidente de un país de 3.3 millones de habitantes: dedicar toda una mañana a su profesión, en la que va a una clínica a ejercer la medicina.

Soy feliz

2006-08-31T22:56:00.001-07:00

Me mandan un cuestionario en donde la pregunta es: "¿cuál es el secreto de la felicidad?"

Mi secreto se publicará, creo, en una revista de circulación nacional, pero ampliaré esta información más tarde.

Ahora lo importante es responder la pregunta. ¿Soy feliz? Por supuesto. ¿Qué clase de rata puede observar la inmensidad de este mundo y no ser feliz?

¿Secreto? Bueno, se me ocurren algunos.

Tengo un amigo dibujante para quien los dinosaurios están todo menos extintos.
Otro para quien las palabras, las ideas, caen en un río constante 1, 2, 3, 3, 2, 1, como en racimos rítmicos.
Tengo de amigo cineasta que nunca se conforma con un sólo final.
Un amigo que no puede hablar español cuando siente que se muere.
Una amiga que le encuentra un nombre oculto a cada cosa.
Otra que entendió mi cortometraje.
Una amiga que nunca dice que te quiere, pero te quiere.
Otro cuyos cuentos son cartas para comunicarse con los muertos.
Una hermana que rapea.
Un amigo que pega saltitos de gusto al verme.
Un amigo con pelos de lechuga y pluma embarazada.
Otro que vive en una nave espacial y que cuando ve salir una galaxia nomás dice "ándale".
También tengo un novio vidente, que saca fotos de la sangre de uno.

Ah, y una gata que confía en mí lo suficiente para no echarse a correr cuando se me cae el celular encima de su cabecita. (¡Fue un accidente!)

Uno de los secretos para ser feliz es rodearse de gente chingona. O gatos, pues.

Es una opción.

Borré una entrada

2006-08-30T15:36:00.000-07:00

Lo pensé mejor. Es la primera vez que borro algo de este blog.

Toda una mañana evitando y mi soundtrack

2006-08-28T11:37:00.000-07:00

A veces hay tanto que pensar que no hay tiempo para escribir; o no en el blog, acaso en otro lugar de menos confrontación.

Escribir es eso que uno hace para conocer (se). Y a veces, cuando hay tanto que pensar, es porque uno está evitando sentir.

Así que hoy nada, nada mío, excepto mi servicio de síntesis informativa:

-la joven austriaca que salió a la vida después de ocho años de encierro. El tipo que la tenía guardada se descuidó, dicen que perdía interés conforme la chica iba entrando a la adultez. Es extraño que haya salido unos meses después de haber cumplido la mayoría de edad. Amarga metáfora ¿de la familia? ¿del amor?
Por otro lado, amarga realidad: no bien llegó al hospital, los tabloides ya le ofrecen 50 millones (de lo que sea, que para el caso es lo mismo) para contar sus dirty little details. Dirty little society we all live in.
Todos queremos saber, es lo peor.

-En el diario The Independent le hacen algunas preguntas a Noam Chomsky sobre la guerra, el sionismo y el papel de Estados Unidos en el orden mundial.
Son reveladoras sus respuestas; pero los cuestionamientos -- gente común de todas partes del mundo-- lo son mucho más. (Aquí están las que más me llamaron la atención, pero se lee completo acá):

Will Anarchism ever be taken seriously as a political philosophy? IAN DUNT

That's up to us.

Bono called you "The Elvis of Academia"? What do you actually think of his music (Elvis, not Bono)? And how do you find the time to read so much? HICH, NOTTINGHAM

Afraid all I know about Elvis is what I hear from my grandchildren. On reading, you're touching a sore point. It's painful to be able to read so little of what I should.

To what extent does the language of the Piraha tribe (which has no subordinate clauses, numbers or descriptive words) invalidate your work on linguistics? KEVIN RODGERS

The reports are interesting, but do not bear on the work of mine (along with many others). No one has proposed that languages must have subordinate clauses, number words, etc. Many structures of our language (and presumably that of the Piraha) are rarely if ever used in ordinary speech because of extrinsic constraints.

Is it time to give up on liberal democracy? PAUL ROGERS, VIETNAM

Reminds me of a comment attributed to Gandhi, when asked what he thought of Western civilisation: "It might be a good idea".

Where do you find the courage? CAROLE CRAIG, IRELAND

For people as lucky as we are, it takes no courage.

-Ésta última es devastadora.

-La nota en Reforma "Falla México a sus adolescentes: Unicef". No voy a comentar el estilo estadístico, rollero e imprecatorio del Reforma, sólo pienso que si estamos fallándole a los adolescentes es porque todavía somos un pueblo de púberes. Sólo eso.

***
El teacher Guillermo Vega roló la encuesta y viene mucho al caso con el último post de Bef. Así que contesto el chan chan chan 'soundtrack de mi vida'.
De antemano se entiende (bueno, yo lo entiendo) que los soundtrack cambian con el estado de ánimo, lo que uno está viendo en terapia y las personas a las que uno extraña en esa precisa rebanada de vida cuando te llega el cuestionario.

¿Cuál fue el primer disco que le envidiaste a alguien por no poderlo tener?
Les envidiaba sus discos de Los Pixies a los Priego y el de Los Pogues. Soy la última de una gran familia de melómanos, así que todos mis hermanos tuvieron discos fantásticos (los de Pink Floyd, los de los Beatles, los de Talking Heads, los de The Cure, incluso los viejos de Saturday Night Fever y Gloria Gaynor), en mint conditions que jamás me hubieran dejado tocar con mis cochambrosos deditos olfativos (my brother dixit)

¿Cuál es el disco que mejores recuerdos te trae?
El Final Cut de Pink Floyd, que me senté a escuchar con mi hermana en un lúgubre departamentito de Buenos Aires cuando cumplí 11 años.

¿Cuál es el disco que peores recuerdos te trae?
Un par de recopilaciones de tango que me prestó un imbécil al que por fortuna ya no veo. Por supuesto, tus discos, babosete, se quedan conmigo.

¿Cuál es el disco que más te avergüenza tener?
Mmm, vamos a ver, creo que uno de Silvio Rodríguez o uno de Mexicanto, aunque comprendo por qué me gustaban en aquella época.

¿Cuál es el disco que más lamentas haber perdido?
No lo perdí, casi lo regalé. El BBC sessions de David Bowie que uno de mis mejores amigos me pidió y yo sabía que nunca me iba a devolver. Ni modo, uno conoce a su gente. Ahora me da mucho gusto que él lo tenga.

¿Cuál es el disco o discos que adquiriste más recientemente?
La verdad bajo por internet muchos más de los que compro. Lo último que bajé fue uno de Calexico y otro de Tv on the radio.

¿Cuál es el disco que más te ha influido en la vida?
Jajaja. ¿Quién hizo esta pregunta?

¿Cuál es el disco que más prefieres para hacer el amor?
Jajajajaajaja. De verdad, ¿quién hace estas preguntas? ¿Alguno de ustedes es tan nerd para decirle al objeto de deseo en cuestión: " 'perame, vamos a crear el mood, no te me vistas" ?

¿Cuál es el disco que quisieras que tocaran en tu funeral?
Que toquen There's a light that never goes out de los Smiths. O alguna con la que me lloren mucho para que en menos de un mes puedan olvidarme casi por completo.

Te vamos a extrañar, Plutón

2006-08-24T11:13:00.000-07:00

Nos lo mandaron al diablo por mísero y errático.

A mí me caía bien Plutón. Era uno de esos planetas helados en los que imaginaba mis historias de ciencia ficción en la adolescencia. Estaba lejos y era casi una piedra fría; la humanidad de los personajes en un ambiente tan hostil salía más fácil. De más pequeña, en la primaria, pensaba que alguien había formulado una broma al ponerle ese nombre al último planeta.
¿Cómo Plutón? Parece un adjetivo. Me hacía gracia la palabra, pues.

La influencia de Plutón en astrología tiene que ver con las transformaciones. Sobre todo con la muerte:

"Plutón significa transformación. Es decir, la eliminación de lo no necesario para posibilitar un cambio fundamental (pasar de una forma a otra); la fuerza motivadora que busca y produce este cambio.
De todos los planetas, Plutón es quizá el más difícil de entender, lo que no debe sorprender, ya que el paso desde un planeta cercano a la tierra a otro más lejano siempre insinua una elevación de nivel; Plutón (junto con Neptuno) es el más lejano del centro del sistema solar. En un nivel humano, Plutón suele representar lo "esencial" de nuestra vida: o sea, ¿en qué tenemos que concentrarnos si queremos efectuar un verdadero "salto" desde un nivel a otro en la vida?

Así que ya no más transformaciones. Es casi un augurio: la segunda época victoriana del "aquí no pasa nada" ha comenzado para la humanidad.

Por otro lado, me cae un poco mal que los científicos hayan llegado a la conclusión de que sólo hay ocho planetas "clásicos". Me recuerda peligrosamente al mamoncísimo 'grupo de los ocho'.

Me recuerda que según la organización mundial que nos rige ahora, sólo hay ocho países de a devis, los demás somos naciones enanas, segundonas, de segundo uso.

Pensándolo bien, los científicos pueden irse al carajo: para mí Plutón seguirá siendo un hermoso helado planeta y Caronte su satélite.

Lupita

2006-08-23T17:28:00.000-07:00

Lleva realizando el quehacer doméstico en mi casa unos 10 años. Tal vez más. Aunque sólo viene una vez a la semana, lo de "entrada por salida" ya le queda corto.

Tiene cinco hijos, dos de los cuales ya la hicieron abuela. Lupita tiene 42.

42 y ya es abuela de un bebé y un peque de tres. El último marido era un tablajero y creo que no existe, o existe para otra Lupita que no es la que viene a trabajar acá.

Nuestra Guadalupe educó, sola --qué más-- a todos sus hijos. Un chamaco le salió bien movido y entró al Conalep a estudiar auxiliar de contador. El otro es ayudante de mairo en una construcción. Otros dos nunca vienen pero todos trabajan y le ayudan a su madre, que en honor a la verdad es bastante mal hecha pero no falta y se pone unas chingas que ya quisiera uno de nosotros en el gimnasio.

Su hijo más chico, Giovanni, está en la secundaria y quiere ser cantante.

Cuando lo conocimos era un mocoso que no alcanzaba ni el primer nivel del librero. Rompía las cosas, jugaba con mis juguetes (por supuesto que tengo juguetes, qué se creen que soy, ¿un adulto?) y una que otra vez lo sorprendí hojeando mis cómics.

Nunca le dije nada, pero le daba pena y dejó de hacerlo.

Hoy la Lupilla estaba muy platicadora.

Me dijo que le había prohibido a Giovanni inscribirse en La Academia o Cantar por un sueño o alguna mamarrachada de concurso televisivo.

"Siempre ha querido cantar", me dijo, "pero allí no lo voy a dejar entrar".

Recordé al mocosito, llenando de caramelo las páginas de mis cómics, cantando a todo lo que daba.

Lo conozco de toda su vida y nunca me había dado cuenta, se la pasa tarareando, silbando o de plano desentonando a grito pelón sin ningún pudor. Además, se nota a leguas que es el preferido de su madre. Es el único que la hace pegar carcajadas.

(Ése el delicioso puesto que nos toca jugar a los más jóvenes de la familia, muéranse de envidia).

Qué buena aspiración, caray. No acaba de sorprenderme. Cantar. Estudiar música. Su mamá hace el aseo, su hermano es cargador de bultos, el otro es ayudante de albañil. Él quiere cantar y aprender a tocar un instrumento.

Y qué dolor si no lo logra.

Ya les contaré.

Resulté perico

2006-08-23T11:23:00.000-07:00

Yo no sabía nada de mi familia. Nada nada.

Somos una de esas con muchos secretos y muchos papeles extraviados. Los que podían contar ya no tienen cuerpo para hacerlo y los que quedan no hablan conmigo. O mejor, yo no hablo con ellos.

Pero fui a ver a mi primo preferido --mi único primo, vaya, el que flipaba por los Talking Heads que me dejó ver The Wall en cassette Beta cuando consiguió la primera copia pirata-- y él me lo contó todo.

Ahora resulta que mi madre era poblana. Joder, ya sé de dónde saqué lo animal maldito.

Miento, sí sabía algo. Sabía que mi abuela era profesora comunista. No comunitaria. Comunista. Cantaba "La internacional" y todo.

Yo nunca he oído "La Internacional" en grabación. Sólo en boca de mi mamá y mis tías. Y nunca la terminaban de cantar porque se ponían muy sensibles.

Así que somos medio poblanas, medio comunistas, medio profesoras, medio transportistas (mis bisabuelos tenían una recua de ¡40! mulas, lo que equivale, en una ciudad de paso a la capital vía Veracruz, tener unos 10 tráilers ai 'tacionaos).

También tengo un bisabuelo que firmó la Constitución (la primera) y otro (neta, pueden checarlo) que firmó la Carta de Independencia.

Me consuela no tener antepasados de derecha. No sé por qué, pero me consuela.

Pero tampoco tuve antepasados que anduvieran sumándose a movimientos sin pies ni cabeza.

Yo trataré de seguir la bonita tradición.

La luz

2006-08-18T15:45:00.000-07:00

Seguido me pasan cosas extrañas. Soy extraña, igual que todo el mundo.

Buscaba el título para mi obra de teatro al tiempo que escuchaba a The Arcade Fire y ese gran álbum, "The Funeral". Después de tanto tocarlo en mi iTunes, el Funeral y yo nos seguimos secreteando a gusto.

Tenía que encontrar un título y pensé "al menos uno provisional"; busqué en ese álbum que habla de la muerte recóndita, dulce, épica, saboreada. De la muerte en una maqueta, de morir en alguien para vivir siempre.

Se me hacía tarde y sin pensarlo me changanée el título de Un anne sans lumiere, una rolita donde la voz de Regine es casi un bálsamo.

Es un buen título para una obra aplastantemente maternal, femenina, todo lo que no puedo ser en público, pensé.

Escribí "Un año sin luz"; puse el texto en negritas, en eso tocaron el timbre.

-"Señito, ¿ya pagó su recibo?
-"Ay, dios, señor, eeeh, creo que noo".
-"Híjole señito, pues se la vamos a cortar.
-"Espéreme, espéreme, espéreme".

Corrí a salvar mi obra de teatro del olvido. Ctrl+G, Ctrl+G,Ctrl+G.

-"Ahora sí, ya la puede cortar"
-"Muy bien, señito, a ver si pasa a pagar mañana".

Un año sin luz.

Caray, a ver qué otro día se me ocurre invocar cosas con mis obras.

Llamadas de emergencia

2006-08-16T14:18:00.000-07:00

Ayer, después de casi cinco años, se dieron a conocer las llamadas al servicio de emergencia 911; ocurridas durante los primeros minutos de lo que hoy se conoce como fenómeno mediático, el "nueve once"(9/11).

La tirada, oops, la caída de las torres gemelas en Nueva York.

Aquí la síntesis y transcripción de una de ellas, reportada por el diario The Guardian:

Listen to me, ma'am," the operator told a panicky Melissa Doi during a 20-minute phone call. "You're not dying. You're in a bad situation, ma'am."
"I'm going to die, aren't I?" she asked. "Please God, it's so hot. I'm burning up." But the operator encouraged Doi to keep her composure. "Ma'am, just stay calm for me, OK?" she asked.

A portion of Doi's end of the conversation was played for jurors in April at the trial of Zacarias Moussaoui - the only person convicted in the United States for 9/11.

The conversation ended with the operator trying vainly to speak with Doi, a financial manager for IQ Financial Systems: "Not dead, not dead," the operator said, to no response. The phone line cut out. Doi and others inside the tower would never make it out. "Oh, my lord," said the operator, whose words to Doi were previously not made public.

Escuchar el pánico de una persona a punto de morir debe ser impactante, pero esa cuestión me parece menor.

Más raro sería enterarse por qué diablos los gringos no dejan de creen en sus instituciones jamás, ni siquiera cuando una laja de concreto se les viene encima y las flamas lenguetean por debajo de la puerta.

La Srita. Doi estuvo 20 MINUTOS hablando con una total desconocida con la esperanza de regresar de la tierra de los muertos, en donde ya sabía que se encontraba.

20 MINUTOS en los que no colgó para llamar a su novio o a su familia. 20 minutos pensando que su todopoderoso servicio de emergencias regido por el Estado la salvaría del indefectible infierno.

¿Algún mexicano habrá intentado otro número que no fuera el de su sacrosanta madre? Lo dudo muchísimo.

Estrella distante

2006-08-15T07:29:00.000-07:00

Así se llama la novela de Roberto Bolaño que compré ayer y que devoré en una noche.
Muchos talleres literarios, regresar al pasado, enfrentar la adultez poética y política. Ash Bolaño, me volviste a dar.

Me pareció importante comunicar lo que me dijo Bolaño anoche:

"Entonces se hacía llamar Alberto Ruiz-Tagle y a veces iba al taller de poesía de Juan Stein, en Concepción, la llamada capital del Sur. No puedo decir que lo conociera bien. Lo veía una vez a la semana, dos veces cuando iba al taller. No hablaba demasiado. Yo sí. La mayoría de los que íbamos hablábamos mucho: no sólo de poesía, sino de política, de viajes (que por entonces ninguno imaginaba que iban a ser lo que después fueron), de pintura, de arquitectura, de fotografía, de revolución y lucha armada; la lucha armada que nos iba a traer una nueva vida y una nueva época, pero que para la mayoría de nosotros era como un sueño o, más apropiadamente, como la llave que nos abriría la puerta de los sueños, los únicos por los cuales merecía la pena vivir.
Y aunque vagamente sabíamos que los sueños a menudo se convierten en pesadillas, eso no nos importaba..."

Roberto Bolaño, 1996, Ed. Anagrama (quién más).

Momentazos

2006-08-14T08:44:00.000-07:00

Recordaba grandes momentos de películas. Aquí los primeros cinco que se me vienen a la cabeza:

1. Heat, Michael Mann, 1995. El instante en que Robert DeNiro se vuelve personaje de pieza y decide vengarse de Waingro en lugar de retirarse con su mujer y su fortuna. Se trata del minuto reconocible por todos en que vas manejando hacia la felicidad (la que sólo existe como utopía) y, en contra de toda lógica, decides dar vuelta en "u".
Ya lo decían mis maestros de teatro: carácter es destino. La tragedia del personaje de DeNiro es, como la de todos nosotros, ser nosotros mismos.
Es la tragedia de Edipo, la de Cole (Bruce Willis) en Twelve Monkeys, la de Dream en el Sandman. La de tantos más.

2.Keiner Liebt mich (Nadie me quiere), Doris Dörrie, 1994. Cuando Fanny Fink y Orfeo de Altamar bailan casi encuerados para celebrar el cumpleaños número 30 de Fanny. El disfraz de Orfeo es fantástico; usa su piel negra como camuflaje natural y se pinta un esqueleto fosforecente. Toda la película es una paradoja. Orfeo espera la muerte pero no le importa, está muy ocupado viviendo. Mientras tanto, su amiga Fanny asiste a clases de "muerte consciente" y construye su ataúd. No se da cuenta que con treinta años, nunca estará más viva. Al contrario, está obsesionada con el matrimonio, pero no encontrará pareja hasta que se permita ser feliz en soledad.

Fanny: I'm turning thirty this year. And you know the saying, a woman over thirty is more likely to get hit by an A bomb than find a man.

Fanny: I wouldn't fall in love with me if I were you.

3.The Warriors, Walter Hill, 1979. Cuando van en el Metro. A la mayoría le gustan las escenas de madrazos, a mí también. Pero este momento es como ver, en cámara lenta, los ojos de quien te va a dar un beso (o un madrazo, for that matter). Nada más emocionante que la anticipación prolongada.

4. The Life Aquatic with Steve Zissou, Wes Anderson, 2004. Tiene varios, es una maravilla moreliana esta peli, pero hay dos que me conmueven muchísimo: los animalillos fosforecentes que caminan de noche por la playa y la aparición del tiburón jaguar. Toda la película es un tributo tragicómico al gran Jacques Cousteau. Para muchos de mi generación, Cousteau es todavía una voz extrañamente melancólica que sale cuando observamos el mar. Doblada al español con todo y mal acento francés parece decirnos:

"Los glllarciagues se tiñen de azzzul, todo perggmance en calgma, este añou tampoucou podrgemos enconggtrargg lo que buscábbamosss "

Si se conoce de la muerte del hijo de Cousteau, el momento más agridulce de la peli es éste:

Steve Zissou: Esteban was eaten!
Klaus Daimler: Is he dead?
Steve Zissou:Esteban was eaten! Check the scanning monitor before it dives too deep!
Klaus Daimler:He was bitten?
Steve Zissou:Eaten!
Klaus Daimler:[shocked] He was swallowed whole?
Steve Zissou:No! *Chewed*!

5.The Shining, Stanley Kubrick, 1980. Jack Torrance busca a su mujer. "Honey, I'm hooome". Su efectividad reside en traer lo cotidiano a cuenta. En el fondo todos sabemos que la familia es el horror primigenio.

2006-08-11T10:01:00.000-07:00

¿Soy yo o el subproducto de la cruda es la nostalgia?

Deberían vender aspirinas para eso.

La existencia de Mamet

2006-08-10T08:19:00.000-07:00

Dice David Mamet, dramaturgo, cineasta, novelista y periodista, que nunca ha estado seguro de existir.

"Not to burden a legitimately self-occupied reader with my own dreary problems, but I've never been quite sure that I exist; and have always considered myself, at best, a figment of someone's imagination. As that imagination cannot (as per supra) be my own, imagine my consternation.

Work both distracts and fulfills me. It brings me great joy. But this joy, yet again, is that of nonexistence. In work I am happy, as I am subsumed, and, so, again, "not there". I am sure many philosophers (the bulk, no doubt, German) have felt as I, and have expressed themselves, if not more cogently, at least in longer or more compounded words."

Lo dice en la edición de abril 2005 de una revistucha para "hombres sanos" Bestlife (en los esteits nadie se asombra de que un Pulitzer publique en una revistucha y siendo dolorosamente sinceros, las revistuchas gringas suelen cuidarse de no publicar sólo basura por lo que incluyen ¡y pagan! a dos o tres artículistas inteligentes).

Yo, que no soy Pulitzer (ah, ya lo habían notado) pero que también publico en una de estos mamotretos fashion para hombres inseguros en búsqueda de su masculinidad impostada me pregunto si algún día me permitirán hacer un texto parecido, no en fineza por supuesto, pero al menos en elección de tema.

Claro, pensará alguno, es que tu no eres Mamet, por eso no te piden esos textos, porque saben que no podrías llevarlos a buen fin, pero yo siempre estoy, en esa cuestión del huevo y la gallina, a favor del gallo.

¿Será que aquí los periodistas no hacemos textos reciclables (en la mejor acepción del término) porque no nos dejan, porque no saben pedirlos o porque de plano no podemos?

El guardián en el centeno

2006-08-08T16:47:00.000-07:00

(Mi edición es igualita)

No importa cuánto tiempo me aleje de este libro, hay días que me mira desde el librero y me advierte que no se irá sin doler un poco.

Lo tengo en inglés y en español, aunque sólo he leído la versión gringa. Ahora lo hojeo, frente a ustedes...estoy buscando una buena línea para romperles un poco las pelotas y digan "no chingues qué buen libro, hace mucho que no lo leo". Algo como ésto:

"Al final me desnudé y me metí en la cama. Tenía ganas de rezar o algo así, pero no pude hacerlo. Nunca puedo rezar cuando quiero. En primer lugar porque soy un poco ateo. Jesucristo me cae bien, pero con el resto de la Biblia no puedo. Esos discípulos, por ejemplo. Si quieren que les diga la verdad no les tengo ninguna simpatía. Cuando Jesucristo murió no se portaron tan mal, pero lo que es mientras estuvo vivo, le ayudaron como un tiro en la cabeza. Siempre le dejaban más solo que la una..."

"Carajo", pensarán los que no lo han leído, "y yo aquí haciéndome tonto con una revista de autos compactos, ¿de quién dijo que era?"

(De J.D. Salinger)

"Carajo", pensarán los que ya lo leyeron, "pinche blog de esta tipa, nomás melancoliza y lo peor es que pone de un triste".

No sé exactamente qué me duele del Guardián en el Centeno. Es divertidísimo ¿no es cierto? Pues sí, coincido con ustedes, pero a veces siento que he perdido toda posibilidad de relacionarme con la realidad de la forma en que lo hace Holden Caulfield.

"Espero que cuando me llegue el momento, alguien tendra el sentido suficiente como para tirarme a río o algo así. Cualquier cosa menos que me dejen en un cementerio. Eso de que vengan todos los domingos a ponerte ramos de flores en el estómago y todas esas puñetas...¿Quién necesita flores cuando ya se ha muerto? Nadie."

Tal vez sea el párrafo final lo que me duele:

De lo que estoy seguro es de que echo de menos en cierto modo a todas las personas de quienes les he hablado...Tiene gracia. No cuenten nunca nada a nadie. En el momento en que uno cuenta cualquier cosa, empieza a echar de menos a todo el mundo.

En fin. Leer siempre es la neta, aunque duela.

***
Felicidades a mi amigo Edgar Adrián Mora por su beca del Fonca. Te queremos.

Cómic erótico

2006-08-08T14:06:00.000-07:00

Estoy un poco agotada de discutir el día a día politiquero de esta ciudad. También ando llena de trabajo, por lo que mejor les comparto un fragmento de texto que estoy trabajando para la revista Quo.

Después de varios años de solicitar los primeros temas que se les venían a la cabeza, en esta revista (en gran parte gracias a la nueva editora Mónica Flores) se les ocurrió un tema extraordinario --cómic erótico-- para incluir en su edición semestral de "sexo".

Aquí uno de los autores que escogieron para que la sua sevilleta reseñara:

ERIC STANTON, El FETICHE

El grueso del trabajo de este neoyorkino de origen ruso tiene que ver con el castigo placentero y la parafernalia masoquista. El ángel de lo bizarro, como era llamado por sus fieles fanáticos, empezó dibujando pin-up girls para la empresa publicitaria de Irving Klaw en 1947, luego de fracasar en pseudo empleos como enterrador en un cementerio y tirador de cuchillos en una feria.

Al salir del estudio de Klaw, Stanton decidió hacer del freelance un modo de vida. Durante cuatro décadas sobrevivió mediante la distribución de sus cómics a una red underground de suscriptores a quienes enviaba ejemplares de sus “Stanton Archives” por una corta suma de dinero.

Poco a poco, su trabajo empezó a captar las sugerencias de sus fans y terminó enviando cómics eróticos por pedido: sus aficionados querían aparecer como personajes en sus cómics y estaban dispuestos a pagar por ello.

Una de sus obras cumbre fue la reinterpretación erótica de la Mujer Maravilla, a la que llamó Blunder Broad. Así se mantuvo alejado del éxito durante décadas el ángel de lo bizarro, hasta su muerte en 1999.

Por su ensayo sobre lo sórdido sin tapujos, Stanton ha sido comparado con Toulouse Lautrec, quien retrataba la prostitución sin juzgarla o reinterpretarla bajo una tela moral.

Las preguntas al editor

2006-08-03T21:05:00.000-07:00

Me pareció buen tipo Jorge Herralde, sus palabras caen como bombas cuando por fin las acaba de pronunciar. El editor de Anagrama tiene un tartamudeo que tardas en detectar; al principio parece que su severidad le obliga a repetir la primera parte de la frase.

Los tartamudos suelen ser personas de pocas palabras pero llenas de imágenes claras. Es difícil acostumbrarse a escucharlos, pero pronto te enteras que te llevan cierta ventaja: les cuesta demasiado trabajo hablar como para perder el tiempo diciendo estupideces.

El trabajo de Jorge Herralde es leer. Gana mucho dinero por ello. Lee compulsivamente y sin descanso los siete días de la semana. Entre semana, nos platicó, lee por obligación; mientras que sábados y domingos se entrega a la actividad por placer. Como un corredor que entrena de lunes a viernes y en sus ratos de ocio se echa unas carreritas.

El caso es que ayer en la presentación de su libro sobre Bolaño un tipo le preguntó así, literal:

"¿Y usted qué piensa de las muertas de Juárez?"

Antes de responder hizo una pausa (no sé si por su condición en el habla o porque tuvo que suspirar para llenarse de paciencia) y respondió como todo un caballero. Bla bla bla bla.

A mí me hubiera encantado que dijera: "Que qué pienso, hombre, pues me parecen bellísimas, fenomenales, inolvidables". Nomás para que ese tipo no volviera a preguntar obviedades jamás.

***

Por cierto, ¿muertas? No, no son muertas. Ni que fueran moscas o personajes de George A. Romero.

Se llaman ASESINADAS.

Un mal rayo nos parta

2006-08-02T14:19:00.000-07:00

No soy de las que se rasga las vestiduras por permanecer dos o tres horas en el auto. El tráfico siempre ha sido un magnífico paréntesis que uso para leer, depilarme o pensar. Saco la letra de una rola, canto, mando mensajes por celular. Así es esta selva: los changuitos aprendemos nuevos trucos.

Perder o no perder dos horas, ahí no está la cuestión.

El plantón es un panorama entristecedor por razones menos baratas. A mí me vale madres ver el Paseo de la Reforma secuestrado; lo que me molesta es ver a todas esas personas secuestradas.

Miles de personas utilizadas como carne de cañón, como instrumento de coacción para que el hombre de amarillo obtenga el poder.

Ah, porque no lo duden, él también desea, como un puerco en celo, su sillita. Puede que tenga un proyecto de país que incluya a ciertos sectores de la población que el hombre de azul quiere ignorar, pero eso no quita que para obtener su podercito no se valdrá de cuanta marranada le sea posible.

Hagamos la traducción: voto por voto, silla por silla.

No hay que olvidar que detrás del Peje hay cientos de funcionarios de todos calibres que ya saboreaban también sus huesos y que están muuuy encabronados. Estarán los de la Jornada, (con honrosas excepciones) muy molestos porque ya se veían como Diario Oficial. Chin.

Esta es una movilización coercitiva, tramposa, que ofende a cualquiera que sepa leer ambiciones en un político. Tan tramposa como lo fue aquella que realizaron en los medios Fox y Calderón, sólo que ellos, chicos previsores, tuvieron la buena pata de hacerlo antes de las elecciones.

En política no hay objetividad ni neutralidad. Hay bandos, sí señor y uno no descansa hasta aplastar o incomodar severamente (en el mejor de los casos) al otro. Así es y nadie se asusta.

Lo triste es que no tengamos un país en el que un bando pueda aplastar al otro por medio de respuestas civiles organizadas y pensadas. Se me ocurren varias, pero el 2 de julio llevamos a cabo una, o creímos que lo hacíamos, pues.

Para ganar, los dos bandos idiotas mexicanos están usando la pasión desbordada y la hipnósis colectiva; nunca se invita a la reflexión, se invita a seguir al flautista.

Los ejemplos de lo que la pasión puede ocasionar ya los conocen, no les voy a dar clases de historia.

(Usted señor, indigne a unos cuantos y mándelos de sus guarros al Zócalo, va a ver cómo se apantallan los otros y ceden a nuestras exigencias.

Usted otro señor, manténgamelos temblando de miedo, que piensen que ya no habrá baratas en Zara, va a ver cómo salen en sus Hummers a arrollar nacos).

Digo carne de cañón sin afán de desprecio: es aún más triste saber que los plantados en Reforma son los más pobres --¿o alguien ve profesionistas condeseros en pie de lucha? -- a quienes tienen agarrados de los tanates mediante su famoso "rayito de esperanza".

Esperan que si gana López Obrador no se les dará por el culo como en el sexenio pasado y con eso validan su estancia en aquella avenida. Esperan, esperan. Ojalá tengan razón.

Sin embargo, creo que sería bueno recordar que cuando lo único que queda en un país es "esperanza", cuando esta palabra se convierte en el último reducto por donde puede salir bien librado mi destino, disculpen ustedes, pero estamos jodidos.

Esperanza es lo que se obtiene cuando se ha negado por tanto tiempo la responsabilidad.

El idealismo nos convierte en víctimas y el inconsciente colectivo está pidiendo a gritos un victimario.

Eso sí es para ponerse a temblar.

En este momento, el de amarillo y el de azul se han convertido en dos masas informes que no ofrecen respuesta más que para aquellos colgados de la esperanza.

Ya, ya, no se desgarren, yo también voté por él.

Hasta hoy me doy cuenta de que estaba votando por el viejo PRI.

Old habits die hard.

Van dos

2006-08-01T08:21:00.000-07:00

Tengo un amigo que me da esperancita. Van dos veces que me hace creer que tal vez, sólo tal vez, arropados en este legajo de cobardes, hay tres o cuatro personas de 20 años que no se tragan todo el aceite de bacalao que les embuten en la tele.

Él habla de una generación alienada y a mí ya no me parece tan raro que "alienada" y "alineada" sean palabras tan similares.

Mi amigo es extraño, no se acuerda bien de Don Gato: él se crió con Bolek y Lolek.

Don Gato es el gandalla que todos quisimos ser, Lolek quería divertirse con su hermano.

Mi partido

2006-08-01T07:06:00.000-07:00

Voy a fundar un partido de centro ficción.

En mi ciudad --lo de "mi país" no vale, cruzando el Viaducto ya somos otro México-- la derecha es manchadísima y la izquierda medio idiota (¿O es al revés? Bueno, se intercambian papeles, su dramaturgia es pobre).

Mi partido tendrá personajes más interesantes, propios de una pieza o una tragedia moderna. Gente completa, cuyas intenciones no sean visibles a las primeras de cambio; animales extraños, excepcionales, intrincados, con aristas fundidas.

A mis personajes no se les va a salir el cierre.

Yo propongo que nuestro Hamlet sea el de Shakespeare, cuya soberbia es adorable y no este principito azul que se queja como una plañidera.

Propongo que nuestro Edipo sea el de Sófocles y no este mentecato obstruye-avenidas que todavía no sabe que ha traído la peste a Tebas.

Iba yo a

2006-07-31T07:22:00.000-07:00

Estaba a punto de hacer de este blog una experiencia bucólica, pero regresé a la ciudad y como siempre, me atrapó.
Este lugar va a acabar con nosotros, no lo duden.

Molango

2006-07-28T18:10:00.000-07:00

Estoy de vacaciones, pero no de escribir ni de pensar ni de leer ni de tazear. Lo malo es que en Molango (un hermoso pueblo de la sierra de Hidalgo) los "k-f internett" cierran temprano.
Mañana quiero despertar con este olor a montaña chicha y contarles a todos cómo los perros de aquí arrean vacas y gallinas. Cómo el papá de Dante reconoce las matas de menta y epazote al lado del camino y cómo la gente, aunque lleve 30 años de casada se busca flores silvestres para regalarse.
Mañana les cuento.

Veraniega

2006-07-25T06:59:00.000-07:00

Me grabé un cd para la lluvia:

crown of love, the arcade fire
silent sigh, badly drawn boy
bukowski, modest mouse
house of jealous lovers, the rapture
spilt milk, the cure
queremos paz, gotan project
all you need is love, versión Noel Gallagher
así es la puta vida, de un grupo español que no sé cómo se llama

Grabé otras, pero a esas les adelanto.

Luego pensé que sin un niño al que 'veranear' el verano no tiene ningún sentido, así que me pepené a los chiquillos y me los llevé al zoológico.

Odio los zoológicos, pero en el de Chapultepec abrieron un fantástico mariposario. Pinchis mariposas tan confianzudas, tan bellas. Pinchis florecitas vivas. Corrí atrás de las florecitas como una escuincla.

Le pedí al niño más cool del mundo que escogiera un globo y después de eliminar con la mirada un perro Blue y un Bob Esponja se abrazó a un Hombre Araña un poco más grande que él y ya no lo soltó. Ochenta varos canijo, ochenta por ver al niño feliz.

Y que los pago.

All you need is globe. She globes you yeah yeah yeah.

Man, I'm getting old.

Robert Silverberg

2006-07-24T07:58:00.000-07:00

De postre, cuando termino de leer algún texto dramático, me empaco un cómic o un cuento ciencia ficción.

El postre más dulce hasta ahora es Sundance, un relato que Robert Silverberg escribió en 1969. Es una historia de adicción, de pérdida de identidad, de guerra unipersonal.

Unos años más tarde, Silverberg hizo un ensayo para explicar cómo había escrito Sundance, pero terminó hablando de la transacción artista/audiencia de una forma tan clara que pensé en reproducirla aquí:

These are some of the benefits the writer gets from the creative effort:

-Satisfaction of the shaping impulse, that seemingly universal human drive to reduce entropy, to bring order out of randomness, form out of chaos.
-Codification of the writer's own thinking in the congnitive sphere through the organization and development of the ideational substructure of the story -- a factor typical of sciencie fiction, in which conceptual rather than emotional material often lies at the story's heart.
-Emotional catharsis derived from transfer of some aspect of personal experience, perhaps painful, form recollection to artistic manifestation.
-Develpment of technical skills through exploration of form and possible extensions of the possibilites of form.

The reader, on the other hand, may obtain some or all of these benefits form a story:

-A moment of encapsulation in a "pocket universe" drawing him away from the problems of real-world existence: fiction as escape.
-Esthetic response to form and style: the pleasure of experiencig a well-made verbal object.
-Acquisition of vicarious experience: learning something from a story, perhaps of a technical nature (operations of the stock market, theories of linguistics, effects of psychedelic drugs, methods of sexual intercourse) or pehaps in some more general field of human relationships.
-Stimulation of thought: reflections evoked by the story, leading to conclusions not explicit in the text.

Sobre el izquierderío del que trato de no participar

2006-07-21T16:32:00.000-07:00

“People demand freedom of speech as a compensation for the freedom of thought which they never use.” – Kierkegaard

Robert Fisk

2006-07-21T12:34:00.000-07:00

Hasta en los perros hay razas. Si algún día decidiera ser periodista, (and I mean if) intentaría parecerme a éste señor.

Lo haría a pesar de su lista de detractores famosos (incluyendo al actor John Malkovich); a pesar de que tiende a radicalizar sus posturas y de que no cree en el 'poder' de la world wide web como fuente confiable de información. A él le gusta estar "allí" mero, como se puede apreciar en la foto.

A pesar de ello, esa es la raza a la que me gustaría pertenecer.

(Creo que por eso no escogí esa profesión. Ja. )

Ok, no más bromas.

Lo que sigue es una crónica algo larga para un blog, (en Word son seis cuartillas), pero gracias a la acertada traducción de Jorge Anaya y sobre todo al permiso que se da Fisk de hacer poesía en algunos párrafos, se va como capuchino en primera cita.

La crónica apareció hace unos días en el diario británico The Independent.

A la fecha no he leído nada tan claro (y hermoso) sobre los ataques a Beirut. Fisk es un experto en sazonar sus crónicas con detalles históricos, seguramente convencido de que la luz del presente proviene siempre del pasado.

Que lo disfruten.

Beirut, condenada a morir una y otra vez

Queda claro que el objetivo de la venganza israelí es acabar con la ciudad

ROBERT FISK THE INDEPENDENT

Beirut, 18 de julio. El año 551, la esplendorosa y rica ciudad de
Bertius, cuartel de la flota imperial romana en el oriente del
Mediterráneo, fue sacudida por un tremendo terremoto. El mar se
replegó varios kilómetros y los sobrevivientes, antepasados de los
libaneses actuales, caminaron sobre la arena para saquear barcos
mercantes hundidos desde hacía tiempo, que ahora se revelaban a sus
ojos. Y entonces, un muro acuático más alto que un tsunami regresó
para sepultar la ciudad y matar a casi todos. Tan terrible daño sufrió
la antigua Beirut, que el emperador Justiniano envió oro de
Constantinopla en compensación para cada familia que quedó.

Algunas ciudades parecen sufrir una condena eterna. Cuando los
cruzados llegaron a Beirut de camino a Jerusalén, en el siglo XI,
dieron muerte a todo hombre, mujer y niño en la ciudad. En la Primera
Guerra Mundial, la Beirut otomana padeció una hambruna terrible; el
ejército turco había decomisado todo el grano y las potencias aliadas
tenían bloqueada la costa. Aún poseo algunas viejas postales que
compré aquí hace 30 años, de niños flacos como varas, parados frente a
un orfanato, desnudos y abandonados.

Una estadunidense que vivía aquí en 1916 describió cómo "pasaba al
lado de mujeres y niños que yacían a la vera del camino con los ojos
cerrados y rostros de palidez fantasmal. Era común encontrar gente
rebuscando en la basura cáscaras de naranja, viejos huesos y otros
desperdicios que devoraba con fruición al encontrarlos. Por todos
lados se veían mujeres buscando hierbas comestibles entre el pasto de
los campos..."

¿Cómo le pasa esto a Beirut? Durante 30 años he observado a este lugar
perecer, levantarse de la tumba y volver a morir, con sus edificios de
departamentos tan salpicados de agujeros de bala que parecen de
encaje, y sus moradores matándose entre sí.

Viví aquí 15 años de una guerra civil que cobró 150 mil vidas, así
como dos invasiones y años de bombardeos por parte de Israel que
costaron la vida a otros 20 mil de sus habitantes. Los he visto sin
brazos, sin piernas, acuchillados, bombardeados y salpicados sobre los
muros de las casas. Y sin embargo son personas excelentes, educadas,
cuya generosidad asombra a todo extranjero, cuya gentileza avergüenza
a cualquier occidental, y cuyo sufrimiento casi siempre hemos
olvidado.

Los pobladores de Beirut son parecidos a nosotros los europeos. Tienen
la piel clara y hablan bellamente el inglés y el francés. Viajan por
el mundo; sus mujeres son glamorosas, y su comida, exquisita. Pero,
¿qué decimos de su destino este día, cuando los israelíes -en algunos
de sus ataques más crueles a esta ciudad y al campo circundante- los
arrancan de sus hogares, les lanzan bombas cuando van cruzando puentes
sobre ríos, les cortan el suministro de comida y electricidad? Decimos
que ellos comenzaron esta guerra, y comparamos sus espantosas bajas
-en total 240 en todo Líbano hasta la noche de este martes- con los 24
muertos en Israel, como si las cifras fueran iguales.

Y luego, lo más vergonzoso: los abandonamos a su destino como si
fueran un pueblo infectado y empleamos el tiempo en desalojar a
nuestros preciosos extranjeros mientras fruncimos un poquito el ceño
ante la "desproporcionada" respuesta de Israel a la captura de sus
soldados por Hezbollah.

Este martes caminé por el desierto centro de Beirut y me recordó más
que nunca un gran estudio cinematográfico, un lugar de sueños
demasiado hermosos para durar, un fénix resurgido de las cenizas de
una guerra civil con plumaje tan refulgente que cegó a su propio
pueblo. Esta parte de la ciudad -alguna vez una Dresde en ruinas- fue
reconstruida por Rafiq Hariri, el primer ministro asesinado apenas a
kilómetro y medio de allí, el 14 de febrero del año pasado.

La devastación de aquel estallido de bomba -terrible precursor de la
guerra actual, en la cual el legado de Hariri es objeto del vandalismo
israelí- aún se ve al lado del Mediterráneo, en espera de que el
último investigador de la ONU busque pistas del asesinato... un
investigador que hace mucho abandonó esta ciudad sitiada para
refugiarse en Chipre.

En el vacío restaurante Etoile -los mejores mariscos y el mejor
capuchino de Beirut, donde Hariri alguna vez invitó a comer a Jacques
Chirac-, me senté en la banqueta y observé a la guardia parlamentaria
patrullando aún la fachada del emporio de construcción francesa que
alberga lo que queda de la democracia en Líbano. Muchas de estas
calles fueron construidas por parisienses en tiempos del mandato
francés y han sido restauradas con gusto exquisito, engalanando sus
umbrales de imitación árabe con columnas romanas cavadas de la antigua
Vía Máxima, que se yergue a unos metros.

Hariri amaba este lugar y cierto día, al invitarle una cerveza a
Chirac, vio que estaba yo sentado a una mesa. "¡Ah, Robert, ven acá!"
rugió, y luego se volvió hacia Chirac como un gato a punto de
engullirse un canario. "Quiero presentarte, Jacques, al reportero que
dijo que yo no podría reconstruir Beirut."

Y ahora están volviendo a destruirla. El Aeropuerto Internacional
Mártir Rafiq Hariri ha sido atacado tres veces por los israelíes; sus
relucientes pasillos y tiendas de lujo vibran cuando los misiles se
estrellan en las pistas y las estaciones de recarga de combustible. El
espléndido viaducto trasnacional de Hariri ha sido derruido por los
bombarderos. La mayoría de los puentes de su autopista han sido
arrasados. El faro de estilo romano fue derribado por un misil lanzado
desde un helicóptero Apache. Sólo esta pequeña gema de restaurante en
el centro de la ciudad se ha salvado. Hasta ahora.

Son los barrios pobres de Haret Hreik, Gobeiri y Shiya los que han
sido reducidos a escombros, enviando a un cuarto de millón de
musulmanes chiítas a buscar refugio en escuelas y parques abandonados
en toda la ciudad. Allí, cierto, estaba el cuartel de Hezbollah, otro
de esos "centros del terror mundial" que Occidente sigue descubriendo
en tierras musulmanas. Allí vivían Sayed Hassan Nasrallah, líder del
Partido de Dios, hombre despiadado, cáustico y calculador, y Sayad
Mohamed Fadlallah, uno de los clérigos más sabios y elocuentes, así
como muchos de los principales planeadores militares de Hezbollah,
entre ellos, sin duda, los que prepararon durante muchos meses la
captura de los dos soldados israelíes el miércoles pasado.

Pero ¿acaso las decenas de miles de pobres que viven aquí merecían
este castigo en masa? Tratándose de un país que presume de su
precisión milimétrica -noción dudosa en cualquier caso, pero no se
trata de eso ahora-, ¿qué nos dice de Israel este acto de destrucción?
¿O de nosotros mismos? En un edificio moderno de la zona hasta hoy
indemne de Beirut, me topo por casualidad con una prominente figura de
Hezbollah, de camisa blanca sin corbata, traje oscuro y zapatos
impecables. "Si es necesario continuaremos durante días, semanas,
meses o...", y lleva esas espantosas estadísticas con los dedos de la
mano izquierda. "Créame, tenemos sorpresas aún más grandes para los
israelíes, mucho más grandes, ya lo verá. Luego nos darán a nuestros
prisioneros y sólo harán falta unas cuantas pequeñas concesiones."

Al salir, siento como si me hubieran golpeado en la cabeza. En el muro
de enfrente hay una buganvillia morada, un jazmín blanco y un mazo de
gardenias. Los libaneses aman las flores, su color y aroma, y Beirut
está tapizada de árboles y arbustos que huelen a paraíso.

En cuanto a las masas apretujadas que han huido de los escombros de
los barrios pobres de Haret Hreik, en el sur, este martes encontré
cientos de personas sentadas bajo los árboles o tendidas en la hierba
rala detrás de una antigua fuente donada a la ciudad por el sultán
otomano Abdul-Hamid. Cómo caen los imperios.

Muy lejos, sobre el Mediterráneo, se pueden ver dos helicópteros
estadunidenses salidos del barco de combate Iwo Jima, que cruzan entre
la bruma y el humo hacia el complejo fortificado de su embajada en
Akwar, para evacuar más ciudadanos del Imperio estadunidense. Un
imperio del que no salió una sola palabra para ayudar a los pobladores
acostados en el parque, para ofrecerles comida o auxilio médico.

Y sobre todos ellos se extiende un humo gris oscuro que va cubriendo
la ciudad entera, a medida que los incendios de las terminales
petroleras y los edificios se transforman en un coctel de aire
sulfuroso que se infiltra bajo nuestras puertas y a través de nuestras
ventanas. Lo huelo al despertar por las mañanas. La mitad de la gente
de Beirut tose en esta suciedad, respirando su propia destrucción
mientras contempla a sus muertos.

La rabia que cualquier alma humana debe sentir ante tal sufrimiento y
privación fue bien expresada por el más grande poeta libanés, el
místico Jalil Gibrán, al escribir sobre el medio millón de sus
compatriotas que perecieron en la hambruna de 1916, la mayoría
residentes de Beirut:

Mi pueblo murió de hambre,
y quien no murió de hambre
fue asesinado con la espada.

Murieron de hambre
En una tierra rica en leche y miel.

Murieron porque las víboras
Y los hijos de las víboras
escupieron veneno en el espacio
donde los Cedros Sagrados y las rosas
y los jazmines rezuman su fragancia.

Y la espada sigue abriéndose paso a través de Beirut. Cuando parte de
un avión -tal vez la punta del ala de un F-16 alcanzado por un misil,
aunque los israelíes lo niegan- descendió como rayo sobre los
suburbios del este, el fin de semana, corrí al lugar del impacto y
encontré un conductor parcialmente decapitado en su auto y tres
soldados de una unidad de logística del ejército libanés. Estos son
los curtidos y valientes soldados no combatientes de Kfar Chim, que en
estos seis días han estado reparando ductos de agua potable y
electricidad para mantener a Beirut con vida.

Uno de ellos me reconoció. "¡Hola, Robert! Apúrese porque creo que los
israelíes van a volver a bombardear, pero le enseñaremos todo lo que
podamos." Y me hicieron cruzar las llamas para mostrarme lo que podían
de la devastación, rodeándome para protegerme.

Y unas horas después, en efecto, los israelíes volvieron, cuando los
hombres de la pequeña unidad logística se habían ido a dormir.
Bombardearon el cuartel y mataron a 11 soldados, entre ellos aquellos
tres hombres nobles que me cuidaron entre las llamas en Kfar Chim.

¿Y por qué? No lo duden: los israelíes sabían lo que atacaban. Por eso
mataron a nueve soldados cerca de Trípoli cuando bombardearon las
antenas de la radio militar. Pero, ¿una unidad de logística? ¿Hombres
cuyo único trabajo era reparar ductos de electricidad?

Y de pronto me doy cuenta. Beirut debe morir. Debe ser privada de
electricidad ahora que la estación de energía en Jiyeh está en llamas.
A nadie se le permitirá mantener con vida esta ciudad. Por eso había
que liquidar a esos pobres hombres.

Los beirutíes son gente correosa, que no huye con facilidad. Pero al
final de la semana pasada muchos quedaron agobiados al ver en sus
periódicos la foto de una niña, descartada como una flor marchita, en
un campo cercano a Ter Harfa, con los pies apoyados en los talones, la
mano exangüe sobre el roto piyama azul, y los ojos -bajo el largo
cabello- cerrados, vueltos hacia el lado opuesto de la cámara. Había
sido otro blanco "terrorista" de Israel, y varias personas, yo entre
ellas, vimos una aterradora similitud entre esa imagen y la fotografía
de una niña polaca que yacía muerta en un campo junto a su hermana,
que lloraba, en 1939.

Me dirijo a casa y hurgo en mis archivos, en busca de fotos de la
invasión israelí de 1982. Hay más imágenes de niños muertos, de
puentes destrozados. "Los israelíes amenazan con invadir Beirut",
proclama un titular. "Represalia israelí." "Líbano en guerra."
"Beirut, bajo sitio." "Masacre en Sabra y Chatila."

Sí, con qué facilidad olvidamos aquellas matanzas. Hasta mil 700
palestinos fueron masacrados en Sabra y Chatila por milicianos
cristianos aliados de Tel Aviv mientras soldados israelíes -según
atestiguaron ellos mismos ante un tribunal inquisidor de su país-
observaban la matanza. Dejé de contar los cadáveres cuando llegaron a
100. Muchas de las mujeres habían sido violadas antes de pasarlas a
cuchillo o rematarlas a tiros.

Sin embargo, la semana pasada, cuando me alejaba del sitio del
bombardeo en Ghobeiri con mi chofer, Abed, pasamos por la entrada de
ese campamento, en el preciso lugar donde vi a los primeros palestinos
asesinados. Y no pensamos en ellos. No nos acordamos de ellos. Había
muertos en Beirut y tratábamos de conservarnos con vida en la ciudad,
como lo he hecho durante 30 años.

Cuando vuelvo a la costa suena mi teléfono celular. Es una mujer
israelí que llama desde Estados Unidos, autora de una excelente novela
sobre los palestinos. "Robert, por favor cuídate", dice. "Me siento
terrible por lo que les hacen a los libaneses. Es imperdonable. Ruego
a Dios por los libaneses, y por los palestinos, y por los israelíes."

Le agradezco su consideración y la forma graciosa y generosa en que
condena esta matanza. Luego, en mi balcón -una mirada para verificar
la ubicación de la lancha de guerra israelí, muy lejos entre el esmog
marino-, encuentro recortes más antiguos. Este es de un periódico
inglés de 1840, cuando Beirut era una gran ciudad otomana: "Beyrouth
-dice-. La anarquía está hoy a la orden del día, nuestra seguridad
personal y nuestros bienes están en peligro, no se puede obtener
satisfacción, y se cometen crímenes con impunidad. Varios europeos han
abandonado sus casas y suspendido sus asuntos, con el fin de encontrar
protección en países más pacíficos".

Recuerdo que en la pared del comedor tengo una litografía pintada a
mano de soldados franceses a su llegada a Beirut, en 1842, para
proteger a los cristianos maronitas de los drusos. Acampan en el
Jardin des Pins, que más tarde albergó la embajada francesa, donde
hace apenas unas horas vi a hombres y mujeres franceses registrándose
para la evacuación. Y, fuera de la ventana, escucho de nuevo el
susurro de los jets israelíes, ocultos bajo el humo que ya se adentra
30 kilómetros en el mar.

Fairouz, la más popular de las cantantes libanesas, iba a presentarse
este año en el festival Baalbek, hoy cancelado como todos los
festivales de música, danza, teatro y pintura en la capital. Una de
sus canciones más populares está dedicada a su ciudad natal:

A Beirut, paz a Beirut con todo mi corazón.
Y besos, al mar y a las nubes,
a esta roca de ciudad que parece la cara de un viejo marinero.
Del alma de su pueblo hace vino;
con su sudor elabora pan y jazmín.
Y entonces, ¿por qué hoy sabe a humo y fuego?

(c) The Independent

Traducción: Jorge Anaya

El IMDB se politiza

2006-07-18T21:20:00.000-07:00

Buscaba información para un artículo de la peli de Oliver Stone sobre el 9/11; en su lugar encontré una discusión divertida, veamos cómo la sociedad gringa se despacha solita:

Re: It was actually UFOs that hit the Trade Center...

kool_kat77

i must be bored. i can't believe that i am adding a reply to this ridiculous thread.

i don't know how people can make sick jokes while the world is on a path to destruction. call me paranoid...i still say i'm being realistic. 9/11 was the start of WWIII...

some people think it started last week.

illogyst

third world war was fought against the third world since the end of the second.
this here my friends, we are talking about is the fourth world war. where everybody will be going against everybody. mark my words.
this is the apocalypse...

YeahOkWhatever
You're all retarded.

Es un pájaro, un avión, no, es un miembro de la clase media mexicana

2006-07-18T06:53:00.000-07:00

Los conoceréis por sus gustos.

Todo el mundo sabe que si te pones una camiseta de Superman eres sospechoso de aspirar a una Hummer/mienta-madres-no-cabría-ni-en-tu-culo kind of vehicle.

El Superman de los 70 era medio imbécil, pero era tan sólo un "chico de Kansas".

Este es toda una máquina aspiracional.

Como muchos treintañeros actuales, todavía tiene una base de operaciones en casa de su abue. ¿Para qué cambiarse si se está tan cómodo en la granjita?

Además puede ir y venir cuando le plazca (en su caso la frase se torna supersónica, pero quién está contando); y es medio workaholic, así que lo más probable es que ninguna chava inteligente lo aceptara como pareja de todos modos.

Su padre está muerto, pero "le pasa lana" cuando está en aprietos. A un nivel patético y cósmico, el papaíto del espacio --interpretado por un Marlon Brando post Corleone-- le hace el paro cada vez que se mete en "broncas". Una llamada y listo.

Tiene una ex que se alcanzó a casar antes de que alguien se diera cuenta de ese humillante embarazo extramatrimonial. El marido es un tipo que "la adora-güeeey" por sobre todas las cosas, incluso cuando hay pistas inequívocas de que "oh señor, le han hecho de chivou los tamalies".

No puede faltar su cuate closetero, al que mantiene cerca para iluminar su ego gay de vez en cuando.

Su jefe, como cualquier editor de periódico: coarta la creatividad de sus reporteros y les da línea. La "nota" es la reaparición en sociedad de un pendejete de acero, no el apagón inexplicable.

La nota no es el millón y cacho de cabrones que asistieron al Zócalo para defender su voto. La nota es que Elena Garro era espía --con lo peligrosos que somos los mexicanos de izquierda--; o que Bush aprendió a maldecir (por fin! lleva años intentándolo!).

Es decir, la nota es lo que yo digo que vende OJO, lo que YO aseguro que le interesa a la gente, lo que se sale de lo común-güey, lo que no aburre-güey; la nota jamás será aquello que importe.

Ayer hice una triste cola para ver a un Superman caguengue, hijo de su muerto padre, cuyo único problema es haber disparado un poco de semen y haberle atinado a la primera. Seguro era su virgen, el muy mamón.

Los Otaku

2006-07-17T08:23:00.000-07:00

Todo está en organizarse. Los Otaku ya tienen tarjetas de miembro honorario que los avalan ante los ojos del mundo.

¿Por qué nosotros no tenemos días de asueto (pagado) para asistir a una convención de cómics?

Porque no tenemos Otaku ID. ¿Cuándo nos vamos a poner las pilas?

***

(Según Wikipedia, un Otaku es "cualquier aficionado reclusivo y obsesivo. En Japón y en ocasiones en occidente, el estereotipo otaku suele ser similar al friki, nerd o geek. Un estereotipo común, otaku es el del hombre joven que vive en casa sin trabajo y tiene pocos contactos sociales fuera de su círculo de amigos otakus").

A ver, un ejercicio

2006-07-14T11:34:00.000-07:00

Ya hombe, este blog anda muy bajoneado, mejor nos quitamos la depresión post electoral, porque deprimidos no le servimos a nadie. A trabajar, que el mundo se va acabar.

***

Estoy escribiendo una obra de teatro y quiero compartir con ustedes una escena (se supone que es la segunda pero quién sabe cuando la termine en qué lugar quedará).

Si alguien sabe de tiatro o aunque no sepa nada de tiatro (como su servilleta), porfa comenten si le creyeron a mis personajes o no.

Ándenle, no sean malos coméntenle.

Bueno, aquí va.

---

Olga está en la banca de un parque. Se acerca un niño de 10 años con un Gameboy en las manos.

Niño.- ¿Estás llorando?

Olga.- ¡Qué te importa, escuincle metiche!

Niño.- ¡Ash, que infantil!

Olga.- No estoy llorando.

Niño.- ¿Por qué lloras?

Olga.- ¡Qué parte de no estoy llorando no entiendes, chingado!

Olga hace una pausa y empieza a sollozar.

Olga.- ¡No sé!

Niño.- Ya, ya, no estés triste.

El niño saca un kleenex de la bolsa de su pantalón y se lo ofrece. Olga lo toma y se seca las lágrimas.

Olga.- (sollozando) Mira… primero eres… niño… y luego eres… niño, no me vas a entender.

Niño.- Voy perdiendo, ¿quieres ver?

El niño se sienta junto a ella, sigue jugando, le muestra el videojuego. Olga se interesa.

Olga.- (todavía un poco triste) Está padre tu cosa ésta.

Niño.- ¿Verdá?

Olga se seca las lágrimas y ríe un poco al verlo jugar.

Olga.- Ay chaparro, ¡qué malo eres!

Niño.- ¿Sí, verdá? Yo no quería un Gameboy, pero mi mamá me lo compró a fuerzas.

Olga.- (suspira) Así son.

Niño.- Me cae bien mi mamá, pero luego es medio no sé cómo.

Olga.- ¿Medio cabrona?

Niño.- Si, medio así.

Olga.- ¿Dónde vives?

Niño.- No te puedo decir. Hay mucha inseguridad en esta ciudad.

Olga.- Ok, no me digas.

Niño.- Vivo aquí enfrente.

Olga.- Yo también.

Niño.- Si, ya te había visto. Tú eres la del carro rojo con un ‘choquesazo’ en la puerta ¿no?

Olga.- Cabrón chamaco.

Niño.- ¿Y tú eres señora o chava?

Olga.- Señorachava.

Niño.- Ahh, pues no te ves como señora. Más bien pareces como niña, pero grande.

Olga.- ¿En serio?

Niño.- Si, mi mamá diría que eres bien infantil.

Olga.- Tu mamá es bien perceptiva. La mía también diría eso.

Niño.- ¿Y de qué se murió?

Olga.- Yo no dije que se había muerto.

Niño.- Bueno pero ¿de qué se murió?

Olga.- Le dio Ébola y se murió…

Niño.- ¿A poco, sí?

Olga.- No se murió de nada, nomás se murió. Como todos los que se mueren.

Niño.- Ahh.

Olga.- ¿Cuántos años tienes?

Niño.- Diez… ¿La que vive contigo es tu mamá o qué?

Olga.- ¿No quedamos que mi mamá se murió?

Niño.- Pero tú dijiste que no se había muerto.

Olga.- Niño me estás cayendo muy mal.

Niño.- ¿Es tu mamá?

Olga.- No.

Niño.- ¿Entonces es tu novia?

Olga.- ¡No seas tarado, escuincle, qué preguntas!

Niño.- Ah, es tu hermana.

Olga.- Siii, es mi hermana.

Niño.- ¿Es buena onda?

Olga.- Algo así. Era buena onda antes… y luego ya no.

Niño.- A lo mejor tú eres la mala onda.

Olga.- Yo no soy mala onda.

Niño.- Si eres.

Olga.- No soy.

Niño.- ¡Qué sí!

Olga.- Sigue perdiendo en tu Gameboy niño, no estés jodiendo.

Niño.- Eres mala onda, como las niñas.

Olga.- ¡Largo de aquí!

Niño.- Ya me voy.

Olga.- ¡Pues ya!

El niño se levanta de la banca pero se queda de pie frente a Olga.

Niño.- Pero ya no llores ¿ok?

Olga.- Si hombre, ya no lloro... Yaaaa, pues, ya no lloro ¿ok?, ya.

Niño.- ¿De veras?

Olga.- ¡Chécame los ojos, ándale! Están secos.

El niño le toca la cara a Olga. Una pausa.

Niño.- Si ya no lloras. Bueno, adiós.

El niño se levanta y se echa a caminar mirando su Gameboy.

Olga.- Gracias.

Niño.- De nada.

¡Albricias, albricias!

2006-07-14T11:19:00.000-07:00

Mi adorado Bef ha ganado, como se merece, el premio "Memorial Cañadas" a la mejor primera novela policiaca presentada en la Semana Negra de Gijón, España, por Tiempo de alacranes.

Lo ganó por unanimidad, canijo.

Bef es una pistola (y lo sabe) por lo que preveo regresará borracho de guirnaldas, con su carita de "me da pena ser tan bueno" y una sonrisa indeleble.

Acá te esperamos para abrir la champaña.

Comentarios

2006-07-13T11:13:00.000-07:00

Luego me sorprendo contando anécdotas en los comentarios de otros blogs virtualmente desconocidos; cosas que no le he contado ni a mi propio blog.

Cosas como ésta:

"Justo en el Bar Milán unos minutos antes de que nos corrieran (ya sonaba la de Topo Gigio) un tipo se metió por arriba de la puerta del compartimento del baño de mujeres para sorprenderme meando.
Lo saqué a madrazos, lo tomé del cuello y lo tire al piso. (No sin antes mojar mis chones, por cierto) Le dí de patadas en el piso hasta que pudo pararse y salir corriendo.
Los de seguridad no se metieron porque pensaron que era mi novio.
Ja.
No sé porqué me puse tan violenta, creo que me cayó mal que no respetara la sequedad de mis calzones."

En serio lo hice, me salió el Johnny Rotten que todos traemos dentro, pero me daba pena confesarlo acá. Pienso que es una visión extraña siendo yo una mujercilla de 1.58, con cara de chiste melancólico y mal desarrollados músculos. Yo, pateando a un hombre de 1.80 en el piso.

Odio la violencia, pero el blog Diálogos Bizarros me recordó que cuando me provocan io sonno una bitch.

Tenía que entregar ayer

2006-07-13T09:04:00.000-07:00

A veces me piden que escriba algo y secretamente digo que "no" pero abiertamente digo que "si" y hasta pongo fecha.

Me pongo enfrente de la compu y me deprimo. Son tarugadas, hasta el editor sabe que son tarugadas, pero no se le ocurre algo mejor para encargarme.

Otras veces no le puedo ordenar a mis dedos que empiecen a teclear por razones estúpidamente freudianas. Eso es aún peor y mucho más paralizante:

"No tengo resuelto ese tema, me angustia, me pierde, me duele. ¿Cómo pretenden que escriba de eso? ¡Páguenme un terapeuta!". (Je je).

Se supone que un buen periodista se puede echar cualquier trompo a la uña. A lo mejor no soy tan buena periodista.

Me importa más hacer lo que me da la gana. Ojalá pagaran por eso.

2006-07-12T10:23:00.000-07:00

Ayer iba a escribir sobre la calma chicha en las viñetas de Hugo Pratt, pero blogger estaba en mantenimiento y no pude subirlo, el post decía algo así como:

"Hoy que todo está tan lejos, que no hubo nada calientito, hoy que el día parece más una "balada de mar salado"; hoy hago una parada para admirar las viñetas de Hugo Pratt".

Antes que monero o artista, Pratt fue un gran viajero. Como Saint-Exupéry, como mi amigo Ernesto.

Algún día quiero viajar como Pratt y como mi amigo. Dejar de pertenecer, no ser ni de aquí ni allá. Quitarme la méndiga nacionalidad de la cabeza. Supongo que el anhelo de la libertad es más romántico (y cómodo) que el trabajo que hay que realizar para obtenerla.

El verdadero Mr. Pink

2006-07-11T07:44:00.000-07:00

Para mi hermana, quien me enseñó a sacar las letras de las canciones (y a Pink Floyd, por supuesto)

No puedo decir que era fan fan del periodo Syd, pero me cuece la idea de que los dos, Syd Barrett y Shamil Basayev van a hacer cola para entrar al infierno al mismo tiempo. Nomás hace falta un buen cuentista rockero para reconocer la gran historia que se esconde bajo este imposible encuentro.

Wish you were here you 'crazy diamond', creo que diría Roger Waters.

Descansa en paz, por fin, triste Syd.

(Allá nos vemos todos, por cierto. Espero encontrarlos en la fila).

La necia

2006-07-11T05:44:00.000-07:00

Está visto que tengo que morderme una oreja y seguir mentando madres en el Taza. Creo que ya no concibo mis mañanas sin este descolorido blog. Además, el 60% de mis 10 blogs favoritos me tienen de link, sería casi grosero no cuidar éste.

Sin embargo, me comprometo a lo siguiente:

Prometo hacer mi mejor esfuerzo para no siempre caerles bien; para incomodarlos de vez en vez.

Cuestiona cuestiono

2006-07-10T11:43:00.000-07:00

La existencia de este blog está en crisis.

Estas putas reelecciones tienen la culpa. Todo necesita volver a plantearse desde esta nueva/vieja perspectiva. Todo será igual pero peor. Otros mugrosos seis años.

Este blog podría irse al diablo; yo podría dejar de leer blogs para siempre. Por supuesto que a nadie le importa, pero hay que avisar.

Me paso toda la mañana leyendo y me pega la triste noticia: de 30 blogs que frecuento (cuyos autores considero que les funciona la sinápsis neuronal) 20 son elocuentes únicamente para llenar de cascajo esta empobrecida red.

No me importa si tu blog habla de tu eterno narciso, de cómo te llevas con tu mamá, de tus autores favoritos, de tus rompimientos amorosos, de la vida con tu perro o tus ardores políticos.

Lo que me importa es que te rompas la madre para decírmelo.

Que le busques tres pinches patas al gato.

Que dejes de congratularte con tus compañeros de oficina y tus carnalitos mamertos de whatever-fucking círculo al que pertenezcas y que le empieces a caer mal a todo el mundo por decir lo que verdaderamente piensas.

Si les caes a todos muy bien, empieza a dudar de tí mismo. Eres un vendidote.

¿Por qué son tan pinches fresas, carajo?

Me pregunto qué será el Taza para estos otros diez blogs de los que abrevo de forma constante (cuyos nombres no voy a mencionar porque cada vez que los veo en persona se los digo) y si vale la pena seguir llenando esto de cascajo.

Perdimos, como todos los votantes

2006-07-10T11:36:00.000-07:00

Dale click para hacerlo legible.

Uno

2006-07-06T07:54:00.000-07:00

Lo que uno pregunta de niño al enterarse de lo que pasó en la Segunda Guerra Mundial:

"¿Cuántos mataron? ¿Dos, tres, cuatro, cinco millones de judíos? ¿Y por qué no se unieron y mataron ellos a los alemanes?"

Supongo que mi madre me contestaba algo así como "Lo intentaron", pero yo nunca quedé conforme. En mi lógica de escuincla, la superioridad numérica tenía que haber sido suficiente.

En las películas de la guerra siempre suplico que al menos UN judío se haga de un rifle y le ponga una madriza a un oficial nazi.

La siguiente noticia, tan sencillita, me iluminó (poquitito) el día. Amanecí descabezada, profundamente dolida, aporreada.

***

Capturista del IFE denuncia presuntas irregularidades en Coahuila

Fabiola Martínez, Jesús Aranda y Alonso Urrutia

05/07/2006 16:19

México. Luar Vivar, capturista del Instituto Federal Electoral (IFE) en Coahuila denunció –en conferencia de prensa- presuntas irregularidades en la recopilación y conteo de votos en un distrito de aquella entidad.

En su relato, el cual llevará a la Fepade, señala que la coalición Por el bien de todos acumulaba una ventaja, en la elección para Presidente de la República, de por lo menos 3 mil votos; sin embargo, de manera sorprendente se interrupió el suministro de energía eléctrica en la oficinas distritales y, al restablecerse el servicio la coalición ya iba por debajo del PRI y del PAN.

Vivar Divad dijo que tras manifestar la inconformidad por esta presunta irregularidad fue retirado de sus labores de captura y enviado a otro municipio a recoger papelería electoral, por lo que solicitó apoyo al PRD en Coahuila para trasladarse a la ciudad de México y presentar la denuncia.

La terrible alternativa/escenario de Bertolt

2006-07-04T13:08:00.000-07:00

Sargeant: What they could use around here is a good war. What else can you expect with peace running wild all over the place? You know what the trouble with peace is? No organization. And when do you get organization? In a war. Peace is one big waste of equipment. Anything goes, no one gives a damn. See the way they eat? Cheese on pumpernickel, bacon on the cheese? Disgusting! How many horses have they got in this town? How many young men? Nobody knows! They haven't bothered to count 'em!
That's peace for you! I've been given names! They don't know who they are! It takes a war to fix that. In a war, everyone registers, everyone's name's on a list. Their shoes are stacked, their corn's in the bag, you count it all up --cattle, men, et cetera-- and you take it away! That's the story: no organization, no war!

From Bertolt Brecht's "Mother Courage and her children", English version by Eric Bentley, Grove Press, New York.

Fraude

2006-07-04T09:13:00.000-07:00

No quiero perder la costumbre de hacerlo todo personal.

Se puede filosofar muy bonito sobre "el ser y sus foquitos" para zafarse de ese humillante recuerdo: todos los días te levantas con chinguiñas, mocos, resfrío, baba, caca, pretensiones políticas y sueños pachecos.

(No tengo nada contra la filosofía y su formalidad, pero le encuentro mucho más sentido si dedicas tu vida a entera a formular máximas (o te llamas Sören o Immanuel o Juan) que cuando te llamas Roberto o William y nomás jodes con tus encíclicas vacías).

Así que el fraude me está pasando a mí y estoy muy encabronada.

No debería estarlo. Debería ser la más fría y decir, "claro, ya sabíamos que esto iba a ocurrir". Pero mis amigos se sorprenden por teléfono y me preguntan "¿y si comprobamos que fue fraude, qué vamos a hacer?". No podemos comprobar que fue fraude. Y con lo agachones que somos como clase media, no vamos a hacer absolutamente nada.

Agachones como escritores, como periodistas, como artistas. En una semana, o en septiembre si se impugnan los resultados, vamos a regresar a pastar de nuestro sueño clasemediero: camionetita en un garage de puertas automáticas (o un Mini que pa'l caso es lo mismo), un hermoso labrador finolis que me quiera mucho, una mujercita limpia, delgadita, que no me haga quedar mal frente a mis cuates por su ignorancia, o un hombrecito no muy naco workaholic que me cumpla mis gustitos.

Lo peor es que yo tampoco creo en las instituciones. No creo en el voto, no creo en el Peje y mucho menos en el otro pelón.

Yo, como Lennon, dejé de creer en los Beatles desde hace más de 15 años.

No creo en intelectuales como Elenita P. que se refiere al pueblo de México como "gente tan buena", no creo en el IFE que se espera hasta las 11 de la noche para avisar que se tomarán tres días para inventar un resultado; no creo en el rey chiquito (AMLO) que dice respetar las instituciones pero que dicta un pacto entre todas las facciones, es decir, se pone a gobernar antes de que nosotros lo llamemos presidente.

No creo en FECAL que cierra el eje 8 a modo de boda de pueblo para pronunciarse ganador con la sonrisa de aquel que "ya chingó".

Sin afán de rasgarnos las vestiduras, les recuerdo, el fraude --hayan votado por quien hayan votado-- está dentro de sus casas.

Sin poesía en la sangre

2006-06-30T11:33:00.000-07:00

(Fotografía de Fernando Montiel, exhibiéndose en el Centro de la Imagen, Plaza de la Ciudadela 2, Centro Histórico, México D.F. )

Ayer lo ví. Era casi el mismo, con su nariz Priegosa y unos pantos cholescos que me sorprendieron porque le quedaban menos flojitos que de costumbre. Es el que está allí arriba en la foto enseñando el pecho y la recién encontrada pancilla. Aún con esa panza (y quizás por esa panza) cada vez me parece más entrañable.

La invitación por Gmail decía "Venga a ver al freak" y cuando apareció en la bandeja de entrada me propinó una veleidosa sonrisa en el alma. Casi me da rabia cómo se mete en mi ánimo. "Este no es un amigo, pensé, es un amor ventoso."

Como cuates, hemos perdido lo que se llora en las graduaciones de preparatoria: el permiso.
Hay un halo de perversa intimidad entre dos amigos que no necesitan pedirse permiso para caer en la casa del otro a cualquier hora. Aquellos que no requieren una hoja sellada por triplicado para aventarse palomitas en una sala de cine o para hacerse reír hasta quedar enfermos del estómago.

No hablo de sexo, ni de pasión, ni de un pueril crush en la otra persona. Sucede entre machines con nulo deseo de calarse el uno al otro; y entre mujeres a las que les molesta ir al baño juntas. Sucede con dos o tres personas en tu vida. No más. Y la vida no se anda fijando si esta persona es hombre, mujer o quimera.

El caso es que fui a la exposición. Tomé unas cervezas con mi amigo y su novia. Platicamos. Mi novio me miraba con sus ojos de "te comprendo, tómate tu tiempo" y yo se lo agradecí como nunca. La noche hubiera sido perfecta de no habernos encontrado al pobre alcohólico con el que solía acostarme. En fin, el alcohólico se fue, pero mi recuerdo del Chucky --del binomio Chucky/Güerilla realizando un último viaje a Cuernavaca hace exactamente seis años-- ese empezó a doler.

***

Era julio. Nunca recuerdo las fechas de los días con un sólo dígito. Para mi es casi lo mismo dos que cuatro que siete que nueve.

Pero era el mes de julio y era 2000. El año nuevo me había pasado encima (tenía el corazón apenas detenido por un par de clavitos y un poco de plastilina epóxica) y en esa época lo único que me hacía feliz era oír música y ver películas en una VHS vieja con la Rodriga. Un buen día me avisó que se iba a vivir a Cuerna y nos pusimos contentos porque ahora íbamos a ver pelis en un lugar caluroso y no húmedo como su cuarto.

Así de bobos éramos.

Hicimos dos o tres viajes de mudanza. El último lo hicimos el día en que Fox ganó las elecciones.

Un poco antes de dirigirnos hacia la carretera de cuota vía Insurgentes, pasamos por la casa de la que pronto pasaría al terreno de las exes. Era una menudita nalgona, con ojos como de borreguita de peluche. Estaba linda, pero era muy escandalosa y (como la mayoría de sus mujeres) ya empezaba a engorilarse por mi amistad con él. La borreguis tendrá ahora sus añitos y me intriga saber por quién votará a seis años de su primer hoyo en la credencial de elector, pero ese fin de semana, ella había votado por Fox. Argumentaba el voto útil, la capacidad de Fox para llevar una empresa --la gran Coca Cola--, su simpatía (sic) y su sinceridad (sic sic sickness).

Ay borreguis, cuántos conceptos habrás repensado en estos seis años.

La diferencia de edades (yo era la más añosa en ésa recámara) era desastroza para fines electorales. Borreguis era un bebé cuando el fraude del 88 y usaba pañales cuando esta ciudad se forjó cómo ciudad --en el terremoto del 85.

Yo también era una escuincla (ok no tanto), pero intuía lo que un gobierno de derecha podía amputarle al sector cultural, el único que me importaba en ese momento. (Y pensándolo bien, casi el único que me importa ahora).

Borreguis, amiga de borreguis, Rodro y yo discutimos sobre la utilidad del voto; sobre "la supuesta mejor forma de gobierno" (la rimbombante y mediocrona democracia); sobre nuestras opciones.

Hace seis años tampoco teníamos ninguna.

Después de dos o tres trifulcas dizque de adultos pensantes, nos hicimos a la mar o al camino curviento, pues. El Chucky decía "pase lo que pase, este día es histórico". Yo asentía, aunque no sé si nos referíamos a la misma clase de historicismo.

Creo que allí empecé a ver la política de otra manera.

Pensé lo que a nuestras vidas había hecho ya el PRI y sus mañas: la Chucka se iba resultado de la mega huelga en la UNAM y la falta de opciones para seguir estudiando. O resultado del resultado del resultado de la falta de opciones para muchas cosas en su vida que se unían en el punto álgido de la mega estúpida huelga que duró casi diez meses en la Universidad pública más importante de Latinoamérica.

Me cayó el veinte de que ninguna decisión personal es completamente apolítica, por más alejado que te encuentres de esos terrenales temas.

El tipo de arte que realizas, los temas que escoges para tus tesis, las becas a las que aplicas, los títulos de los cómics que publicas, la luz que escoges para tus fotografías, las bandas que prefieres escuchar; hasta el color del Ipod que llevas en la mochila en la que metes tus vinyles (ok, el color no, pero no me digan que tener un IPod no es una decisión política).

Llovía. (De veras llovía, no le estoy haciendo al Snoopy). Íbamos por Tres Marías cuando escuchamos al locutor de AM: "Este es un momento histórico. Setenta años de régimen príista han terminado por fin".
Fox estaba muy contento porque además era, creo, su cumpleaños.

No mames, no mames, no mames, no mames.

"Se terminó el PRI, Ira", me dijo.

"Se terminaron muchas cosas, Chuck. Qué lástima que mis papás no vivieron para ver cómo se terminaba todo".

Me tomó de la mano que estaba en la palanca de velocidades y nos quedamos muy callados hasta llegar a nuestro destino.

***
Ayer que nos despedíamos mi adorado amigo me dijo:
"Tengo miedo, otra vez tengo miedo de lo que pase el domingo".
"Yo también, Chuck. Yo también".

2006-06-27T09:50:00.000-07:00

David Bowie & Arcade Fire - Five years
(Para amenizar el post de abajo)

Cinco días / Five years

2006-06-27T07:44:00.000-07:00

Estoy obsesionada con Five Years de David Bowie. En las últimas semanas he bajado al menos cinco versiones (a mi gusto la mejor es la versión de The Arcade Fire, aunque la de Polyphonic Spree no está nada mal).

Es una canción vieja, pero con los vientos electorales cobra otro sentido.

News had just come over, we had five years left to cry in
News guy wept and told us: earth was really dying

Las noticias habían llegado, nos quedaban cinco años para llorar
El hombre de las noticias lloró y nos dijo: la tierra realmente estaba muriendo.

No es que no me interese la política, es que yo la veo con otros nombres.

Desde mi ojos la fata de estaciones de radio con programación netamente musical en esta ciudad es una forma de control político. ¿Qué hay más liberador que la música?

Hace unas décadas --justo en los años en que Bowie escribió esta canción--, los Estados se dieron cuenta de que no necesitaban armas para acallar las conciencias: con saturarlos de información inservible era suficiente. Para eso trabajamos todos los que trabajamos en los medios, aunque me duela la boca decirlo.

Puede que mi hipótesis sea muy clavada, pero prefiero lanzarla antes de que este lugar y este sistema de cosas me trague por completo: es la falta de opciones culturales la que nos tiene en este letargo.

Falta sólo cinco días para las elecciones presidenciales en mi país y no veo a nadie saltando de gusto. Tendríamos que sentirnos felices por nuestra newfound silly democracia; tendríamos que sentirnos emocionados de que el subnormal de las botas regresa por fin a su ranchito.

Pero gane quien gane, todos lo sentimos en el cuerpo, en el rostro, en los dientes; nos va a ir de la chingada.

Bowie encontró un par de líneas perfectas para lo que, creo, será el pan nuestro de cada día los siguientes seis años:

A soldier with a broken arm, fixed his stare to the wheels of a Cadillac
A cop knelt and kissed the feet of a priest, and a queer threw up at the sight of that

Un soldado con un arma rota (¿un brazo?), fijó su mirada hacia las llantas de un Cadillac
Un poli se arrodilló y besó los pies de un cura, y un maricón vomitó ante esta visión

Para acabarla de joder, el fantasma del fraude nos acecha. ¿Ya lo sintieron, ya vieron las fotos de Calderón en el Azteca?

Con perdón de las señoritas aquí presentes: nos la van a meter completita.

No lo duden ni por un segundo. No hay salida. Ustedes y yo viviremos, gane quien gane, un México apocado, obsoleto, con cerebro sanguinolento y manos apestosas de puro destino hecho mierda.

¿O alguien piensa que en serio va a salir "el Sol"?

***
No vivo sólo de quejarme, también puedo proponer, pero eso lo haré mañana. Estamos en "the moment of realization" y como dijo Mickey Knox en Asesinos por Naturaleza, "The moment of realization is worth a thousand lies".
(Algo así como "el momento en que te cae el veinte vale mil mentiras")

Oníricas

2006-06-22T14:35:00.000-07:00

Tuve un sueño pachequísimo. Por primera vez me miraba el cuerpo de manera minuciosa. Recorría cada centímetro de piel para conocerme bien.

De pronto me caía el veinte de que Einstein había descubierto su emblemática fórmula (E=mc2) con sólo observar detenidamente sus manos.

"Claro, estos tres dedos son la E y la M al mismo tiempo, y el meñique, por supuesto, el meñique siempre que lo escondes le sale un garfio y parece un 2".

Búsquense, igual encuentran algo con que inventar una antibomba.

All the lonely people, where do they all come from?

2006-06-22T08:15:00.000-07:00

Para Paulo

¿A qué lugar pertenecemos los que no nos ponemos ninguna camiseta?

Yo no me siento parte de nada. A veces, cuando juega la selección de futbol, se me antoja que ganen, pero sólo por cortesía. Después de todo hay muchos aficionados cuyo corazón pende de un hilo durante 90 minutos.

Si me importara un poco más el tema, podría incluso formular metáforas sobre la selección de futbol y su país; nuestra eterna imposibilidad de concretar; el discursete ese de "jugué bien pero perdí" o aquél de "no importa cómo le hicimos, estamos en octavos de final".

Pero yo no traigo "la verde". No suelo comprar afiliaciones. Tampoco me considero "parte" de una empresa. Vamos, ni siquiera soy parte de mi familia.

Yo traigo tatuados los nombres de mis amigos y de algunos de mis hermanos. De la persona que quiero. De un par de niños a los que adoro nomás porque me da la gana adorarlos (no son parientes). Me alineo con algunos escritores, pintores, músicos, artistas.

Procuro que mis camisetas no tengan logotipos conocidos.

Peligrosamente parecidos

2006-06-19T10:08:00.000-07:00

Hice un reportaje sobre la creciente clase media rusa. Encontré datos espeluznantes sobre cómo Putin está aplastando toda la libertad de expresión que habían logrado desde que se formaron como república. Aún cuando esa libertad siempre estuvo entrecomillada por la intervención de mafias que chantajeaban a la sociedad civil a río revuelto, parecía el comienzo de un país responsable de sus propias decisiones. Ya no lo es más.

Lo terrible es que esa lealtad "al partido" que antes se obtenía a punta de pistola, hoy se consigue por medio de la indiferencia.

¿Les suena conocido?

En menos de quince años Rusia ha visto cómo crece el monstruo del consumismo, los young professionals que ahora exudan lana aspiran a comprarse zapatos Prada o trajes Armani. Están cruzando todas las fronteras físicas, éticas y tradicionales. Algo bueno podría salir de allí, pero no todavía.

Por el momento el alcoholismo y el consumo de drogas azotan más que nunca a los rusos. Para acabarla de joder ya nadie quiere tener hijos y la esperanza de vida en lugar de ampliarse se reduce peligrosamente.

Si siguen así, en 30 años, calculan, Rusia habrá perdido un tercio de su población económicamente activa.

La paradoja es que hoy Rusia tiene más multimillonarios (20) que la Gran Bretaña y más millonarios per cápita que el resto de Europa. (Ahhh, porque no es lo mismo tener mucha lana que ser Slim o Abramovich)

Como todos en este país sabemos (y si no lo sabemos ya va siendo tiempo), lo anterior significa una cantidad imbécil de personas en condiciones de "extrema pobreza". Por aquello del efecto ese de que la materia --como el dinero-- no se crea ni se destruye, sólo cambia de manos.

Los rusos jóvenes quieren comerse el planeta a puños. Antes vivían en casas con tres o cuatro familias; ahora tienen chance de comprarse un piso propio, un negocito, un ranchito a las afueras de Moscú.

Les importa un pito si Putin o los demás hacen con el gobierno un cucurucho. Con que haya estabilidad económica y a ellos les alcance para comprarse su Mini, pasan por alto cualquier acto de corrupción.

Les recuerdo, estoy hablando de Rusia, no de México.

Eso sí, los rusos han invertido en sus industrias culturales. Conocen de sobra el poder de la cultura como pegamento de la identidad como país (para bien o para mal) y hace poco se realizó el primer blockbuster ruso "Night Watch" que ganó millones en taquilla en todo el mundo, pero sobre todo, desbancó a las superproducciones gringas en la cartelera de Moscú.

"Pero nosotros no tenemos skinheads", dirán algunos. Ni falta que nos hace. Con que no nos dejen entrar a un antro o nos vean feo en una exposición de arte o nos nieguen un crédito por chaparros, feos, gordos, granosos, morenos; mientras nos sigan deteniendo las patrullas por "macuarros" y nos sigamos insultando por diferencias de clase; mientras los polis sigan pensando que es aceptable atascarse de tetas cuando están interrogando a una mujer; con ese trompo tenemos para que nos gire en la uña un rato.

El otro día un ciclista me gritó "zorra" porque no lo dejé pasar (estaba en la maniobra de estacionar mi auto y el iba en sentido contrario, a media calle y se tuvo que detener). Soy yo y mi educación centro izquierda/doble cara/ católica, pero Zorra es un insulto un poco más allá del coraje instantáneo. Zorra es una palabra llena de odio, pero sobre todo de miedo. En fin.
Zorro, pues.

Domingo de jugar

2006-06-18T11:32:00.000-07:00

Si están ocupados no entren a este link: 10 ways . Particularmente interesante es el que dice "truth".

Stevie

2006-06-17T07:34:00.000-07:00

Los miembros del consejo editorial de la revista Wired tienen una junta cada primavera para seleccionar los ganadores del Rave Award. Las categorías para las menciones en el premio incluyen Ciencia, Políticas Públicas, Juegos de video, Televisión, Tecnología, Renegados, entre otros.

El problema es que cada año, desde hace cinco, Steve Jobs inventa nuevas formas de que el mundo gire. Si esogieran sólo a aquellos cuyo trabajo trasciende de manera irreductible en la tela social, terminarían por escoger a Jobs todo el tiempo en varias categorías a la vez.

En 2001 inventó el iPod.

En 2003 el paquete iLife permitió editar películas, dvds y fotografías de manera harto sencilla.

Luego vino el iTunes y una de las películas animadas más entrañables (y mejor escritas) de toda la historia: Buscando a Nemo.

Pero todavía no estaba cansado de hipnotizar bestias adolescentes, así que salió con su batea del iPod Nano, sin mencionar todas las versiones de las iMac y la paquetería cada vez más fácil de usar dentro de estos monstruos del marketing.

Como dice mi hermana: puros hoyos en el bolsillo. Hoyos conectados directamente al bolsillo remachado de nuestro amigo Stevie.

Este año, Jobs le vendió el estudio de animación Pixar a Disney, no sin antes asegurarse una silla en el consejo directivo. Pronto, dicen los de Wired, Steve podría, si lo deseara, apoderarse por completo de Disney.

El señor no tiene ni un pelo, pues.

Con la mano en la cintura, el dueño de Apple también introdujo al mercado el iPod Video, a sabiendas de que obligaría a la industria televisiva a digitalizarse, tal como lo hizo un par de años antes con la industria musical.

Se puede decir que cuando Jobs dobla las manitas (por fin aceptó procesadores Intel y paquetería Windows en sus Mac) es porque entre los dedos de los pies ya tiene reservada, cual contagiosa enfermedad, una nueva revolución para la industria de la tecnología.

Steve Jobs no trabaja solo, eso es seguro; pero tiene el mérito de compartir una visión global a sus colaboradores que estarían felices de dar su brazo izquierdo por él.

Los de la Wired, jocositos, han decidido darle a Steve Jobs su propio Steve Jobs Award para que ya no moleste y deje a otros sobresalir un poco. Ahora la consigna (y la tiene difícil) es superarse a sí mismo.

(Esta nota apareció en la Wired de junio y yo le bordé algunos comentarios).

Alberto, Noé y todos los demás

2006-06-16T11:34:00.000-07:00

Para los que no leen los comentarios, al final de este post se encuentran las respuestas al texto "La Zoociedad de escritores" que fueron tan gentiles de regalar Noé Morales, dramaturgo; y Alberto Chimal, escritor. Estos dos hombres son mucho más listos que yo (nada de falsas modestias a la inversa) y se puede apreciar sin problema a partir de sus reflexiones sobre un tema que, acepto, toqué a la ligera.

Sé reconocer cuando no hice bien mi chamba: para abrir el hociquillo hay que documentarse y pensar más allá del enojo fácil. Me disculpo por no meditar antes de pulsar el teclado y les agradezco tomarse la molestia de contestar.

Ahora bien, no voy a retirar mis caballitos, voy a reagruparlos. Hay algo de lo que dije (tal vez no de cómo lo dije) que sostengo sin malicia y sin intención de polarizar. La frase de Rascón Banda --"Defenderemos hasta la muerte su derecho a decir idioteces"-- parece forma, pero en realidad es fondo.

En mi opinión, Rascón utilizó la frase de Voltaire para justificar su falta de postura crítica.

Dice Alberto, (y dice bien, como suele hacerlo) "el énfasis debería estar en las "sandeces" mismas". No cuestiono el derecho de nadie (mucho menos del presidente de Sogem) a decir lo que opina, cuestiono la frase de Rascón por:
1. Tratar de obtener la simpatía de los oyentes a través de un discurso libertario que no invita a la reflexión sobre el verdadero poder de la palabra.
2. Por usarlo en un auditorio lleno de escritores jóvenes cuyas plumas tienen la posibilidad de modificar, en mayor o menor medida, el panorama cultural de este país.

No se trata de quitarle complejidad a las cosas. Entiendo que un mal poeta es tan defendible como un buen poeta. Es sólo que "decir idioteces", solapado por una institución de esta envergadura, no es precisamente mi idea de responsabilidad social.

Tal vez la parte más interesante de este embrollo sea la toma de conciencia sobre la polarización de la que habla Alberto (reflejada en los comentarios anónimos en el blog de Bef sobre su más reciente post) .
Dichos comentarios no son más que un subproducto (creo) del manejo irresponsable de la misma libertad de expresión citada en párrafos anteriores. Si un candidato a la presidencia utiliza la televisión como instrumento para aterrorizar a sus posibles votantes ¿qué podemos esperar de los asistentes a la sutil provocación de Bef?

Ahora si, aquí están los comentarios de estos dos escritores a mi particular forma de proferir sandeces:

Noé:

para estulticia y mal gusto, btw, he allí la obra de rascón. pero más su discurso, en el que convergen dosis groseras de oportunismo y chabacanería.

eso sí: no creo que se pueda poner en crisis las ideas de voltaire sacándolo de su contexto y pasándolo por el filtro de un "exégeta" tan cuestionable como vhrb. voltaire encarnó, en vida y en obra, una gozosa reivindicación del placer, de la libertad plena y del rigor crítico. vhrb tan sólo lo utiliza, como utiliza a tantos otros, para situarse al lado de las "víctimas" y apuntalar su carrera política. honda y caudalosa diferencia.

por acá seguimos.

Alberto:

Hola, Ira. Vengo desde la bitácora de Bef y a partir del debate más reciente.

Pensando en los comentaristas anónimos de aquel blog, se me ocurre esto: yo creo que Voltaire sabía (aunque nosotros lo olvidemos a veces) que el respeto por lo que digan los demás tiene como contraparte la responsabilidad personal de cada uno con lo que dice. Para empezar.

Y también creo que, si vamos a quejarnos de las tonterías que flotan por todas partes, el énfasis no debería estar en el "pelado" que las dice: aunque tú no la hayas empleado sino para decir "tipo" o "sujeto", la palabrita implica prejuicios que no deberían venir a cuento (por las implicaciones racistas y clasistas que tiene en nuestro pobre país), y muchas personas de noble cuna y caros títulos universitarios también dicen idioteces. Me dirás que la aclaración era innecesaria; mira el tablero de mensajes de Bef y verás que no lo es: que nuestra sociedad está muy polarizada y cada vez peor.

Por contra, el énfasis debería estar (pienso) en las "sandeces" mismas. ¿Debe aceptarse que existe el derecho de decirlas? Sí. ¿Podemos criticarlas? También. ¿Podemos exigir responsabilidad a quien las diga? También. ¿Nuestra crítica deberá ser hecha igualmente de manera responsable? También.

Un saludo desde otra bitácora.

Gracias a todos, incluso a los que nunca comentan pero bien que nos visitan de vez en cuando; gracias por reflexionar cincuenta veces sobre este tema antes de hablar, publicar, o mejor, antes de votar.

Avisos parroquiales

2006-06-16T08:38:00.000-07:00

El Vega lo mandó, son mensajes reales publicados en piadosas carteleras de iglesias:

"Para cuantos entre y ustedes tienen hijos y no lo saben, tenemos en la parroquia una zona arreglada para niños."

"Estimadas señoras, ¡no se olviden de la venta de beneficencia! Es una buena ocasión para liberarse de aquellas cosas inútiles que estorban en casa. Traigan a sus maridos."

"El grupo de recuperación de la confianza en sí mismos se reúne el jueves por la tarde, a las ocho. Por favor, para entrar usen la puerta trasera."

"El viernes, a las siete, los niños del Oratorio representarán la obra Hamlet de Shakespeare, en el salón de la iglesia. Se invita a toda la comunidad a tomar parte de esta tragedia."

"Tema de la catequesis de hoy: "Jesús camina sobre las aguas". Catequesis de mañana: "En búsqueda de Jesús"."

"El coro de los mayores de sesenta años se suspenderá durante todo el verano, con agradecimiento por parte de toda la parroquia."

"Recuerden en la oración a todos aquellos que están cansados y desesperados de nuestra parroquia."

"El torneo de baloncesto de las parroquias continúa con el partido del próximo miércoles por la tarde. ¡Venid a aplaudirnos, trataremos de derrotar a Cristo Rey!"

"El precio para participar en el cursillo sobre "oración y ayuno" incluye también las comidas.

"Por favor, pongan sus limosnas en el sobre, junto con los difuntos que deseen que recordemos."

"El próximo jueves, a las cinco de la tarde, se reunirá el grupo de las mamás. Cuantas señoras deseen entrar a formar parte de las mamás, por favor, pedir entrevista para que las atienda el párroco en su despacho."

"El párroco encenderá su vela en la del altar. El diácono encenderá la suya en la del párroco, y luego encenderá uno por uno a todos los fieles de la primera fila."

"El próximo martes por la noche habrá cena a base de porotos en el salón parroquial. A continuación tendrá lugar un concierto."

"Recuerden que el jueves empieza la catequesis para niños y niñas de ambos sexos."

"El mes de noviembre terminará con un responso cantado por todos los difuntos de la parroquia."

Dear Wendy

2006-06-15T10:10:00.000-07:00

Me gustaría hacer una reseña seria e informada de esta película, pero hoy no hay mucho tiempo. Los hechos:
-escrita por Lars Von Trier, quien originalmente planteaba los personajes como treintañeros aburridos.
-dirigida por Thomas Vinterberg, director de Festen (cuates desde Dogma, pues), quien hizo un brillante cambio en la edad de los protagonistas.
-música de The Zombies. "The time of the season" psicodélica, melancólica, oscura y perfecta. Nunca más la volverán a escuchar igual después de ver este filme.
-el plot, ubicado en el imaginario adolescente de todo buen freak. De todo looser asumido. Una banda de amantes de las pistolas (¿hay objetos más sexys?) con una extraña vocación pacifista. Una gorda negra gringa que simboliza (según yo) el miedo norteamericano a todo lo que se mueva que no sea él mismo; con Alzheimer y todo, para que la metáfora no quede corta.
-las actuaciones de Jamie Bell (Billy Elliot), Michael Angarano y Danso Gordon, excepcionales, dolorosas.
-qué pinche envidia Lars. Ojalá a alguien en México (hope it's me) encuentre la forma de descuartizar la ficción de esa manera.
-qué pinche miedo Lars. Qué bien que decidiste hacer cine y no política.

Los que vivan en México (estoy sorprendidísima, en el counter hay tres visitas diarias desde un servidor ¡de Uruguay!) vayan a verla antes de que la quiten en el WTC. Puede no ser su tipo de filme, pero al menos su dinero estará mejor gastado que con cualquier mugre gringa en cartelera.

Elizabeth Bishop

2006-06-14T09:50:00.000-07:00

Supongo que todos la conocían, pero yo soy más bien iletrada en esto de la poesía.
Un par de líneas bastaron para darme una mordida de la que no acabo de reponerme. Toda la mañana buscando notas breves de 'vida y estilo' (puaj) para la revista en la que trabajo. Qué chiste, pensaba. Qué aburrido. Y me vengo a encontrar a Elizabeth Bishop. Encuentro que era lesbiana, ganadora del Pulitzer y dos Guggenheim en los 50s, que Harold Bloom redefinió el término "poesía subjetiva" cuando la leyó, que su destino se adivinaba trágico desde que nació en 1902 (¿1911?) pero se cristalizó hasta que el amor de su vida, la brasileña Lota de Macedo Soares se suicidó en el piso de Nueva York que compartían.
Qué suerte, chingado. Qué suerte encontrarla. Y ahora que lo pienso, así he encontrado también el amor. Buscando sexo.
En fin.

Por favor, no se vayan sin su mordidita.

The art of losing isn't hard to master;
so many things seem filled with the intent
to be lost that their loss is no disaster.
…..
I lost my mother's watch. And look! my last, or
next-to-last, of three loved houses went.
The art of losing isn't hard to master.
I lost two cities, lovely ones. And, vaster,
some realms I owned, two rivers, a continent.
I miss them, but it wasn't a disaster.
—Even losing you (the joking voice, a gesture
I love) I shan't have lied. It's evident
the art of losing's not too hard to master
though it may look like (Write it!) like disaster.

La zoociedad de escritores

2006-06-13T20:38:00.000-07:00

Pongan a 20 escritores a convivir durante dos años y conocerán el significado de la palabra "maledicencia".

Es una delicia contemplar una guerra de egos, aunque siempre se disfruta más de lejitos. Se parece mucho a la trama de una novela del siglo XIX, donde se hiere con la pluma y sólo el tonto muere en el combate final.

Aprendí muchas cosas en el diplomado de Sogem, pero la que no voy a olvidar nunca es que la inteligencia y el talento son características menores. La integridad, esa sí que es difícil de alcanzar.

***

Rascón Banda, presidente de esta sociedad de escritores (y según las malas lenguas nuestro próximo Conaculto) cerró ayer nuestro diplomado. Su costumbre es despedir a cada generación con un discursillo sobadísimo sobre el poco reconocimento de los artistas en este país y lo valientes que somos por tratar de dedicarnos a esto. "Bienvenidos al mundo real", decía, en una personificación cercana al Lawrence Fishbourne de la primera Matrix. Nosotros, los nóveles escritores/KeanuReeves abriámos los ojotes en señal de cuasirespeto, aunque la verdad yo me estaba jeteando.

Fue hasta que Rascón empezó a 'vender su producto' que paré oreja. Allí estaba, como una tocapuertas de Avón, señalando las bondades siniestras de 'pertenecer'.

"Aquí los vamos a defender contra todo y contra todos. Así como defendimos al tipo que publicó un pseudo poema que contenía faltas al lábaro patrio. Debo decir que el poema era una idiotez de mal gusto y una porquería, pero nosotros defenderemos hasta la muerte su derecho a decir idioteces".

A mi silla le salió una estaca cuando Rascón dijo esto. Quise levantarme para gritar que esa máxima voltaireana era justamente lo que nos tenía hundidos en esta esquizofrénica libertad de expresión, en el sin sentido mediático, en el balbuceo optimista de la izquierda desorientada y senil.

Ahora que lo pienso, Sogem también me enseñó a no creer ciegamente en nadie, ni siquiera en los clásicos.

Fotógrafo de guerra

2006-06-12T08:07:00.000-07:00

La pueden rentar en el Blockbuster. War Photographer cuenta la guerra desde el obturador. La hazaña de James Nachtway es comunicar el horror sin convertirse en un cínico. Porque cínico es cualquier imbécil de la Condesa. Cínico es cualquier cobarde con aires de rebelde. Natchway en cambio, tiene un par bien puesto. También es un fotógrafo triste, alejado del mundo; ha ido al infierno y ya no pudo regresar. Lo perdimos, pero sigue mandando fotos desde allá.

Mientras contemplaba a este hombre medir la luz con un exposímetro delante de una mujer que llora rabiosa la muerte de su hijo, pensaba en cuánto hay que sentir el dolor para escribir de él.

Dice Nachtway que si tu fotografía no es lo suficientemente buena es que no estás lo suficientemente cerca.

A veces trato de escribir cosas que no me atañen, sólo por practicar, pero casi nunca me sale.
Tengo que estar muy cerca, quemarme de los personajes, sentir temor. Odio. Comprenderlos hasta el punto de amarlos.

Toda proporción guardada, esta persona que escribe quisiera hacerlo como Nachtway toma sus fotografías.

Ahora que ya nadie se acuerda

2006-06-09T16:55:00.000-07:00

Hablar o no hablar

2006-06-06T07:18:00.000-07:00

Tuve una velada fantástica con un hombre que admiro muchísimo. Me había prometido no darle bola al asunto "Edgar se cae" porque si hay una definición de la palabra 'despropósito' es precisamente este popular video, pero no pude evitar sacarlo a plática. Por fin escuché una opinión inteligente a ese respecto y quisiera seguir aquí la reflexión.

Los que se ríen con "Edgar se cae" parecen no darse cuenta de que están en tiempo de elecciones, por ejemplo. Son como George W. Bush: al fin llegaron a la cima del mundo y no hacen más que viciar el aire con estupideces.

Digo que están en la cima del mundo porque aceptémoslo, los que pusieron de moda el videíto no son los amigos de Edgar que viven en una colonia popular de Monterrey, esos ni siquiera tienen internet.

A los que les encanta el video son a aquellos sobrevaluados 'creativos' que deforman la ciudad con sus super ideas en una campaña publicitaria de Mc Cann Erickson. Les gusta a los que deciden qué artículo va o no va en una revista, en un periódico, a los que deciden qué rola está buena y la programan en una de las dos ¡dos! estaciones que todavía programan rock en esta ciudad.

Les gusta a los que están suficientemente colocados como para mirar con desprecio burlón al abismo, a los que creen que el abismo nunca los va a mirar de regreso.

Ríe la clase media, los que alguna vez fueron universitarios, los blandengues que no reconocen que tienen el poder en sus manos y se dedican a mearse en los pantalones.

Otro ejemplo de estos tipos (algunos amigos míos) admirando las ropas del emperador.

No es un discurso moralino. Cada que puedo me río de la desgracia del otro, pero al menos me doy cuenta de que estoy encuerada.

Mientras que se mueran los mineros, que se meta a la contienda un asesino, que nos enjareten intereses de usura en las tarjetas de crédito como nos enjaretan leyes, impuestos y programas de televisión. Que sigan repartiéndose los premiecitos literarios entre cuates. Que sigan programando a Panda. Que nuestro mejor periodista sea un payaso. Que todos los periódicos se parezcan a Reforma. Que en el Excelsior sea columnista político un ex locutor subnormal con aires de cineasta que no es capaz de escribir una línea coherente (Olallo Rubio).

Mientras ustedes se ríen dos o tres veces más de que Edgar se cae, que a este país se lo lleve la chingada.

Ah, por cierto

2006-06-05T23:27:00.000-07:00

Cómo es cagante un blog (o cualquier texto for that matter) que no hable de otra cosa más que "del oficio del escritor".
Ya, chingá, supérenlo y pónganse a escribir. Dejen de secar el seso a sus cuates; bienvenidos al mundo. Los queremos caray, no hay por qué demostrar constantemente lo agudos que los hizo su mamá.
Por cierto que sus cuates, ejem, están igual de perdidos que ustedes, así que no hay razón para continuar la farsa.
Lo digo por H.Y. y compañía.

Winnicott

2006-06-05T23:13:00.000-07:00

Parece que era un tipazo este psicoanalista. Por lo pronto, el tipo habla de la mente humana como de un libro: un lugar en el que converge la paradoja de la soledad acompañada; el lector que comparte el 'espacio' con el escritor y el propio libro.

Aquí un acercamiento a la fantástica paradoja creativa que contempla Winnicott:

Contrary to simplistic models of the dialectic, in which opposing factions seemingly "come together" in synthesis, the paradoxes maintained in the third space insist that there be no resolution or "transcendence" between the contradictions and complements of subject and object, internal and external. When the potential space is polluted, that is, dominated too strongly by one side, there is no creativity, no play, no space for subjective ontological experience, and compliance comes to characterise the subject's limited experience of the world.
The potential space is therefore not only a source of creativity for the possible realisation of subjective ontology, but, because of the difficulty inherent in the acceptance of paradox, it is also the source of a terrifying anxiety. Often, when this fear is too great to enable the positive experience of paradox, subjects are unable to act creatively and simply comply with the object, or discourse, that dominates and threatens to overwhelm them.

Qué suerte encontrar una analista que crea en este método.

Zapallo lovers uníos!

2006-06-05T12:47:00.000-07:00

De entrada, a usted señor que nos visita en esta su casa El Taza no le interesa cómo como, pero créeame, el quehacer de mi bolo alimenticio es más mamón de lo que parece.
Como sola y casi siempre calabazas.
Calabazas con atún, calabazas con pollo, calabazas con arroz, calabazas y más calabazas. Mientras las preparo (mientras añado cualquier hierba de olor que se me pone enfrente, quiero decir) y espero a que 'transparenten' se me ocurre que soy la única en esta ciudad que tiene idealizado el zapallito.
La hortaliza más noble, pienso. Que causa gases eso nadie me lo ha podido comprobar (todavía); es dietética, verde verdísima como aquel poema de García Lorca y como los anuncios de la Secretaría de Salud. Verduras Verdes. Veeerdes. Tal vez se refieran a la lechuga o a las espinacas, pero yo hago como que no escucho y me empaco unas calabazas de undercover. Deberían estar prohibidas. ¡Entonces sí que haríamos la revolución!

Pos felicidades

2006-05-30T09:36:00.000-07:00

Lo cabrón de crecer es que uno tiene que ser su propia mamá. Cuando algo o alguien te rompe el corazón, hay que abrazarse a uno mismo en la cama, secarse la lagrimita, acariciarse el cabello y repetir "no hagas caso, no hagas caso, hay otros lugares, otras personas, por algo pasan las cosas".

Tal vez por eso todavía no me animo a tener un hijo, me da miedo no saber consolarlo.

***

Este es el día que uno debe ser bueno con uno. Es el día en que le guste o no a los demás, cometiste nacimiento. Es el día en que eres el rey, el día en que comes pastel, el día en que tu perfume huele a nuevo.

En otras culturas, en lugar de que el festejado reciba regalos, es éste quien agradece la presencia de sus amigos con un pequeño presente.

Así que no sé que darles. Mmhh, pensaba en un poema de Trakl, pero ese señor es para el invierno; tengo a mi alrededor cientos de libros de donde podría sacar una cita entrañable, algo que los hiciera pensar o así, pero prefiero que sea algo mío.

Ahí les va lo que puede ser el inicio de un cuento que quizás nunca termine:

Dentro de poco no habrá más que ángeles en la tierra. Estamos escondidos en los salones de mi antigua secundaria. Tenemos mucho miedo. Las hordas del cielo usan armas que nunca habíamos visto y poco a poco se han vuelto inmunes a las nuestras. "Sacrilegio", lloraban los católicos cuando apareció el primero de estos seres alados con un puñal en el estómago. El arma todavía se encontraba dentro del cuerpo, como quien deja el trinche en un pavo de Navidad. Lo pasaron en televisión, el hermoso cuerpo yacía desencajado junto a una alcantarilla. Tenía una expresión de dolor, como salida de un cuadro renacentista. El conductor del noticiario apelaba al sentido común de los televidentes.

—Se recomienda no tocarlos—, advertía, las plumas pueden traer enfermedades desconocidas.

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Sigo triste, pero me deseo muchas felicidades.

Yo tengo rolas

2006-05-29T19:34:00.000-07:00

No canto para ser feliz. Canto para que se me considere valiente.
Tengo mis rolas, ti ti tititi tititiiiii. Son monótonas pero necesarias. Sé que algún día (después de muerta quizá) los tibios que nunca abrieron la boca me pondrán un monumento por mi estupenda presencia de escritora voladora, cantante del teclado, ex-joven que chifla.

***
Como usté lo pidió: yo de vuelta a mí.

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Regresandito regresandito me pregunto, como es usual, ¿como para qué nos fuimos?

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-Usted no deja huella en nadie y por eso debe irse.
-Perdón--, dijo la memoria. Y se fue.